Again

La sonrisa en los labios. Las ganas de ver a la gente. De irse a dormir tarde/pronto. Las cervezitas de más. Las risas. La música. Los planes para el fin de semana a punto de hacerse realidad. La lenta despedida de las noches veraniegas. Los últimos coletazos en camiseta y sandalias. El fresquito por la noche...

Una vez más, señoras y señores, es Viernes.

Superhombres

Porque todos tenemos nuestros mitos.

Sí, ya sé que es un coñazo hablaros otra vez de escalada, pero no os preocupéis, no lo haré muy a menudo.

Os quería enseñar el siguiente vídeo. Se trata de una de las vías de escalada deportiva de mayor dificultad del mundo. La mayor hasta hace muy poco. Tan sólo han conseguido repetirla 5 ó 6 personas más a parte de su "inventor".
La vía nació de los delirios de Wolfgang Gullich hace 15 años. Este tipo escalaba a años luz de cualquier otro que lo hiciera en aquellos días. De hecho, tuvieron que pasar más de 4 años para que el siguiente escalador de las decenas que asediaban esa vía (los mejores del mundo), lo consiguiera.
Gullich (se le puede ver haciendo de doble en "Máximo Riesgo" de Stallone) escalaba por encima de todos, mejor que nadie, era un semidios y lo seguiría siendo si el tipo no se hubiera matado en un accidente de coche (manda huevos).
Pues bien, el tercer superhombre en conseguirlo no ha sido otro que el vasco Iker Pou. Un chaval que parece poca cosa, y que sin embargo es capaz de hacer cosas como ésta. Aquí teneis su hazaña.

"Action Direct 9a" por Iker Pou:



Y para amenizar esto un poco más, el siguiente video de otro superhombre. Dan Osman. El vídeo es completamente real.

Alucinad porque Spiderman existe:



Dan Osman.El tipo estaba chalao, y digo que estaba porque el pobre también la diñó. Eso sí, murió haciendo lo que más le gustaba. Que después de escalar todo lo escalable se dedicó a saltar atao de una cuerda alturas de 100 y 200 metros desde la propia pared. Hasta que un día una cuerda no aguantó y bueno, pues eso.

Ya están aquí

Mirar qué cosa más bonita... Esas olivitas. Mis primeras olivitas..



Qué cosa, qué cosa... Ya empiezan a estar gordas y redonditas.

Probando otros players:

El Resumen (jijiji)

La cosa se podría resumir (menos mal) así:

España: Lugares nuevos, bonitos, gente guapa y relax. Mucho relax.
Almería. Cabo de Gata. Bonito parque natural bastante respetado por el hormigón y el asfalto. Rincones dignos de visitar. Tan sólo estuvimos en Agua Amarga. Un lugar al que hace tiempo tenía ganas de acercarme y que parece esconderse entre rocas y desierto.
En las cercanías nos prometieron grandes playas y buenos lugares para la noche, pero las ganas de tranquilidad y lo bien que sientan los cubatas tirao en la arena de la playa te hacen desistir de intentar ir a ningún lado.

Cádiz me decepcionó un poco al compararlo con anteriores visitas. Allí, si quieres encontrar la tranquilidad es un buen lugar. Si vas a los sitios más frecuentados, se empieza a perder ese aire de jipi trasnochado que se respiraba y empieza a oler un poco a Ibiza. Al tiempo. De todas formas allí vi por ejemplo las mejores puestas de luna de toda mi vida como las que se ven desde la Hayma de los Caños o desde la preciosa playa de Bolonia.


- Lus de luna en bolonia -
Pues eso, todo más o menos bien. Tranquilidad combinada con fiesta y baños en la playa.

Día D: Desembarco en Tánger (Marruecos)

Un billete para el Ferry que te lleva a Tánger. Esa es toda la información que teníamos de Marruecos. Ni guías de viaje, ni mapas, ni pollas. Nos habían dicho "tenéis que ver esto", "esto otro os encantará"... pero vaya, que ni zorra de dónde estaba cada cosa, ni cómo llegar allí.
3 guiris en Tánger. Ahora sé cómo se sienten los ingleses y alemanes recién llegados a nuestras tierras. Dios, qué chungo.
Bueno, desembarcamos en Tánger y allí nos vamos con la mochila a cuestas. Ni taxis ni nada, cojones. Que somos españoles, ostia.

Pues después de caminar unos 500 metros y de que nos engañaran varias veces y lo intentaran otras cuantas, decidimos sentarnos. Tiempo muerto. Vamos a comer algo y reflexionamos sobre cómo salir de este puto infierno. Como todo Marruecos sea así ya me estoy cogiendo el Ferry otra vez.

Comemos. Decidimos que tenemos que salir de la ciudad buscando el sur, del que todo el mundo coincide en que la gente es más amable y es más bonito en general. Hay dos colegas que están en Ketama, les llamamos y nos dicen que ellos, en unos días se bajarán al Sur. Podemos encontrarnos con ellos allí, en Fes, por ejemplo. Ala, caminito de la estación de trenes.
Al rato nos llaman los de Ketama y nos dicen que vayamos para allá, que nos invitan en la casa donde están ellos y a una boda que se celebra allí.
Bien, vale, no hay problema. Primer destino Chauen que se ve que está cerca (al menos en el mapa que nos costó 6 eurazos. 60 Dirhams señores. Cabrones. y nos pedían 80...!) y al menos allí nos podemos hinchar a fumar si no queremos hacer nada más.
Al tema.
¿Cómo coño se llega a Chauen?
Preguntamos a varios taxistas y supongo que lo de engañar va con la profesión, con lo que después de que pagar mucho más que lo razonable y algo más que lo caro (aunque a nosotros nos pareciera poco) llegamos a la estación de autobuses.
Atención. Llegó el momento de desconectar de occidente.
Un edificio pequeño, lleno, pero lleno de peña que habla raro y a gritos, todo lleno de esos caminitos de hormigas que parecen ser su manera de escribir las cosas, horarios y en una de las ventanillas, entre mil nombres de sitios más, vemos "Chauen". Coño, parece que es aquí. Nos ponemos con cara de susto a hacer cola ahí mismo. A los dos minutos se acerca un tipo, nos pregunta a dónde vamos, nos saca a la calle, nos dice qué autocar es el que va para allá y nos dice a quién tenemos que comprarle los billetes. Justo lo que había dicho el taxista que teníamos que evitar a toda costa. Genial.
Apenas hemos pagado unos billetes que no sabemos si son falsos o qué, nos meten en un autocar que no sabemos a dónde coño va, pero que tenemos que coger ya porque se va.
A todo esto, descubrimos de golpe, que en Marruecos, por alguna razón mistico-cósmica viven a 2 horas menos que en la península. Pos fale.
Bien. El autobus esta infectao de gente, apesta, por supuesto no hay aire acondicionado y un cartón sustituye a lo que debía ser nuestra ventana. Mientras empezamos a sudar como auténticos cerdos iniciamos nuestras primeras relaciones con la gente de allí. Está claro quién es el exótico en ese autobús. Y entre la gracia que les hacemos y que la gente de allí es cantidad hospitalaria y agradable nos damos cuenta de que vamos bien, ese autobús va a Chauen. En unas 3 horas (3 horas?! pero si en el mapa está jodidamente pegao!) estaremos allí.
Bueno, el autobús se pone en movimiento. Al poco llegamos a Tetouán y hacemos una parada. El autobús se llena de niños vendiendo cosas, gente que sube, gente que baja, gente que sale a descansar... Arrancamos de nuevo y al poco llegamos a Chauen (bueno, a mí se me hizo mucho, pero porque me tiré todo el camino de pié para dejarle mi sitio a un niño que se había quedado sin asiento, en fins).
El autobús nos deja en medio de un pueblo desierto que se supone que es Chauen. La gente del autobús nos despide animadamente. Y ahora... qué?
Bien, al parecer nuestros amigos están cerca, nos dicen que cojamos un taxi y nos paremos en el momento en el que hagamos 22 km justos (?). Bien, no preguntes. Estás en otro continente y las cosas no tienen porqué ser lógicas.
Cogemos el puto taxi. Un mercedes con aproximadamente 1.500.000 kilómetros a sus espaldas. El viaje es de lo más curioso, cada 200 metros durante todo el viaje, gente del lugar nos silba desde el arcén para que paremos y probemos los productos de la tierra. Yo, miro al taxista y no, creo que es mejor que no paremos.
Por fin, tras 5 (5!) putas horas en coche para hacer unos 100km (No. No estaba tan cerca como el desorientao de mi amigo había dicho, pero entre el taxista y la gente que nos acogía se entendieron por teléfono y nos dejamos hacer) llegamos a un pequeña casita al pie de la carretera, en la montaña, en Ketama.
Nuestros amigos y la familia que les acogía se vuelca sobre nosotros. Desde ese momento y hasta que nos vamos de allí, nos cuidaran como a los suyos o más.
Como las últimas horas del viaje fueron de noche, no llegamos a percatarnos de algo. Cuando nuestros ojos se acostumbraron a la oscuridad exterior, vimos que todo eso que había cultivado a un lado y a otro de la carretera con ese olor tan particular no era otra cosa que... Kif. Amigos, creo que he encontrado mi hogar.
Esa misma noche vamos a la boda a la que estamos invitados. Es el primer día de los 3 que dura la fiesta y ese día sin duda, la atracción principal del evento somos nosotros. La gente no deja de observar a los 5 extraterrestres que acaban de llegar. sin embargo al poco nos acogen como a uno de ellos y nos tratan genial. De verdad.
Poco después, entre que hace un frío del cagarse y que tampoco es cuestión de que el novio pierda protagonismo (sí, hombres y mujeres permanecen separados durante la fiesta. Al menos ese día.) decidimos volver a la casa, pero resulta que un amigo de un familiar de la casa en la que estamos decide que esa noche la pasemos en su casa.
Nuestros amigos (que llevan allí 3 días) nos empiezan a poner en situación. Aquí el más tonto hace relojes y todo el mundo, todo el mundo, se dedica a lo mismo. Al cultivo del Kif.
La policía no se pasea por esa zona de Marruecos (y mira que en Marruecos ves pasma por todas partes) y esta gente suministra de hachís a media Europa. Definitivamente, he encontrado mi lugar en el mundo.
La casa a la que nos acaban de invitar es una pequeña casa, pobre, con a apenas un comedor/sala de estar y poco más. La cocina en el patio, el lavabo se resume en un agujero y un cubo de agua (y seguirá siendo así en todo marruecos), una habitación para el matrimonio y unas mantas hacen de cama en otra habitación para los críos compartiéndola con una simpática oveja. Empiezo a pensar que esta gente está loca. Ellos, pobres como ratas nos están dando todo lo que tienen. Incluso más.
Los que llevaban allí varios días me explican que el día anterior estuvieron haciendo Kif (polen de la planta apretao con el calor de la mano. Nada más) y mañana haremos una visita a los campos de kif de cerca del arroyo cercano.
Nos tomamos unos tés con nuestro anfitrión (A la mujer a penas la vemos. Tenemos que escaparnos de la vigilancia de él para charlar con ella. Llevan vidas paralelas. El tema de las mujeres en marruecos, en la parte rural al menos, merece otro post más adelante), nos hinchamos de fumar de esa maravilla que corre por la mesa y al poco, a dormir.
Por la mañana levantarse temprano (hay pocas cosas que molesten a un marroquí, muy pocas, y una de ellas es que te levantes más tarde que ellos). Yo y otro, nos apuntamos con Ijlif (?) el anfitrión a amontonar marihuana en una habitación para prensarla y secarla... Kilos, muchos kilos de esa maravilla puestos unos encima de otros.
Poco después y con un globazo encima que es difícil explicar nos disponemos a aprender como se extrae el oro verde. El polen.
Pues la verdad es que tiene poco misterio:
- Coges un plato metálico.
- Le pones un trapo fino encima (que hará de filtro) y lo atas fuerte por debajo. Que quede tenso.
- Le pones una jartá de planta desmenuzada encima.
- Lo cubres de nuevo con un plástico y lo atas por debajo también.
- Y te pones a tocar el tambor con dos ramitas.
Es curioso porque apalear el Kif siempre se hace con el mismo ritmo (que a mí me recordaba a un jaco al trote.. tacatá tacatá...). Es genial caminar por los caminos de Ketama y escuchar como de vez en cuando, de alguna casa te llega esa maravillosa melodía. Tacatá tacatá....
-Luego lo retiras todo. Apartas la planta para hacer una segunda batida más tarde.
-En el plato aparece un polvillo caqui maravilloso. Lo recoges, lo pones dentro del chivato de un paquete de tabaco, le das calor con tu mano y voilá. Ya tienes tu primera china de puro polen. ¿No es maravilloso?
Bueno, poco más os puedo explicar de Ketama, hay más cosas pero creo que esto se está extendiendo demasiado. Dejémoslo en que la gente es encantadora, agradecida, súper hospitalaria, que es genial aprender tus primeras palabras en árabe y ver cómo te lo agradecen, que uno al irse, se deja algo allí. Amigos. Muchos amigos.
Llega el día de irse.
A ver. No tenemos coche. Estamos en medio de la nada. Apenas una carretera en un valle. Pos bueno. Nos sentamos en el arcén y a parte de burros y algún coche perdido, esperamos que pase un taxi. Así sin más. Después de hablar con algún lugareño nos dice que "es probable" que pase un autobús (no. otra vez no...) para Fes. Efectivamente. Aparecido de la nada, renqueante, aparece un autobús en una curva, le hacemos parar y le decimos que vamos a Fes. Ok. Es ese.
Aún con la cara de asombro, le damos las mochilas a un señor que las pone en el techo y subimos y por unos 5 euros nos llevarán a Fes.
En el mapa está también cerca, pero en ese nuevo viaje decidí que no volvería a sacar el puto mapa de su sitio. Creo que fueron unas seis horas de autocar (puede que más) asfixiante, que olía mal, pero como uno ya sabía sus primeras palabras en árabe y que allí en Marruecos descubrí que sé hablar en francés, pues charlando con unos y otros, se hizo un poco más ameno.
Llegamos a Fes (antigua capital de Marruecos, antiquísima, desprende historia), el autobús nos deja donde nosotros creemos que puede estar el centro y ala, ni taxi ni ostias. Nos metemos por una puerta con seis millones de años que parece que se adentra en el casco antiguo. Apretad el culo que aquí vamos a flipar seguro.
Bueno, la verdad es que el lugar es increíbles, las calles, pasadizos de un laberinto parecen agruparse como antes aquí, por gremios, y en ese momento nos encontramos en el de los carpinteros. Olor a madera serrada y a estiércol de los mil burros que recorren cargados esas estrechas callejuelas.
Al poco, y después de andar un rato sin mucho rumbo, unos lugareños nos dicen donde podemos conseguir una cama para esa noche. Sin fiarnos mucho aún nos conducen a una preciosa pensión que por unos 10 euros la noche te permite dormir en un pequeño palacio. Completa. Mierda. Sin embargo te permiten dormir en la terraza por la mitad de precio. No gracias. Aún no estamos tan desesperados.
Regateamos con el taxista (ya empezamos a dominar el tema) y nos lleva a Beb Bujalud, una de las zonas más turísticas y a la vez con las pensiones baratas. Llegamos y a 10 metros del taxi ya hemos escogido habitación.
Nos da tiempo aún a perdernos en el laberíntico zoco que nace en esa puerta del barrio (Fes el Bali) y a cenar por un muy módico precio y a comer todos los platos de riesgo que nos recomendaban no probar, por lo del agua y tal. A la mañana siguiente, nuestra nueva compañera de viaje, la diarrea se presenta sin avisar. Ahí ya cayeron los primeros.
Al día siguiente, harto de ver lámparas, teteras, ropa de imitación, abandono al grupo y me aventuro en solitario por aquel maravilloso laberinto. Aquí todo el mundo habla francés y le importa una mierda si hablas algo de árabe, ellos prefieren tratarte en francés. Vale, yo ya hablo francés de puta madre desde hace 2 días.
Conozco gente muy amable (y no sólo porque te lo quieran vender todo), olores nuevos, objetos artesanos increíbles, especies de colores que jamás imaginé, alfombras hechas a mano preciosas... Y yo sin mi cámara... Después de mucho rato deambulando por ahí, fisgoneandolo todo y apreciando detalles a los que los lugareños no le dan la más mínima importancia y que hacen de aquel lugar un sitio mágico, decido volver con mis colegas, a los que dejé sin avisar y que a lo mejor me están buscando.
Lo demás se puede resumir en té, comer, dormir, espléndidas fumadas conversaciones en la terraza de la pensión con la vista de la ciudad debajo... En fin, un pequeño sueño real.
La parte final del viaje la decidimos hacer por la costa. Bordear el atlántico de nuevo en dirección tánger. El fallo de no haber bajado la furgo nos ha costado recortar días de vacaciones. Escogemos el tren. Por probar. No puede ser peor que el autobús o los taxis de 6 pasajeros más chófer.
Total en el mapa... Es igual.
Pues ala, otras 6 (8?) horas de tren y nos plantamos en Asilah. Buscamos pensión o camping. Pensiones completas. Vamos a parar a cenar y escogemos camping... En esas que por cuestiones del azar el camarero nos propone alquilarnos una casa. SU casa para ser exactos. Tiene sitio para dormir, cocina, lavabo con ducha fría, madre y dos hermanos. Por unos 25 euros dormimos los 5.
El tipo (Gaba para los amigos) es un tío encantador que tiene como compañero de habitación y amigo a un águila pescadora ni más ni menos de apenas un año.
La mujer más encantadora si cabe nos tratará como no soñamos. Nos hace desayuno e incluso una sopita para cuando llegábamos cansados de playa y calle.
Las playas. Geniales. Vírgenes. Exóticas. A ellas llegamos en carro (sí. sí. de los de un caballo y dos ruedas de coche). Creo que era de los pocos transportes que nos quedaban por probar.


- Playas exóticas. Asilah -

Nos dejaron un par de tablas de surf (por la voluntad) para que nos diéramos unos pocos barrigazos y decidir unánimemente que esas tablas estaban estropeadas o mal hechas. No había duda.


- Nuestra primera cerveza en el shiringuito surfero. La kanserperra mirando para otro lao y fumando kif -

A partir de ahí ya sólo quedaba una cosa. Cruzar la aduana con lo poco que nos quedaba por fumar y a lo que yo no pensaba renunciar. Era poco.. Dónde lo escondo. Dobles fondos, agujeros corporales, pasta de dientes.... Qué coño. En el paquete de tabaco. Con dos cojones. Lo mejor la naturalidad.
Al final, los dos picoletos aburridos apenas se fijaron en nosotros y llegué sano, salvo y con de fumar a Tarifa. A reencontrarme con mi añorada cerveza. Cómo te eché de menos cabrona.

Ya sólo nos quedaban 1000 km que nos separaban de mi vida. Mi otra vida. Esta vida.

Algo me quedó muy claro en este viaje. No hay miedo. No hay marcha atrás. No hay tiempo para sentirse solo en sitios así.

Próximo destino: Tailandia.

Más adelante lo ilustro con algunas fotos que no tengo más tiempo

De vuelta

Sí, oh rutina. Ya me tienes de nuevo en tus brazos.
Con la cabeza aún en otra parte y mi reloj biológico falto de cuerda.

A ver cómo os lo cuento.

Saludos a todxs.

PD: Señoras y señores, no dejen de visitar este lugar.

DCD De Cacería

¿Veis como no era del todo una despedida?

Na, que mañana hay aquí al lao concierto de Def Con Dos y como los viernes acostumbro a poneros la cancioncita de marras, pues eso. Que aquí estoy.

Sí. Hace poco ya os puse una de esta gente, pero es una ocasión especial, que a éstos nunca los he visto en directo y ya iba siendo hora.

Os pongo esta:



que es una de mis preferidas y va de matanzas en Burger Kings, Johnys que cojen su fusil y excombatientes. Todo un género ya casi.

Pues eso. Adeu!

Y sonreid, que es viernes, coño.

Sí, sí. Este es de despedida.

Esto lo iba a escribir mañana que aún curro, pero he decidido que así me da más tiempo para despedirme y/o poner otro post mañana que no suene tanto a despedida.



Bueno, señores. Al fin ha llegado el día.
Me despido temporalmente de ustedes y me cojo la furgo junto con otros dos personajes semi adolescentes pa largarnos a dónde nos dé la gana.

En principio la ruta es:

Cabo de Gata:
- Agua amarga
- y nu sé.
Cádiz:
-Bolonia
-Los Caños
-Punta Paloma
-Tarifa
Marruecos:
-Tánger
-Chefchawen
-Cascadas de Ouzouz
-Essauira

Cojan todos esos sitios, póngalos en ese u otro orden, borren alguno, añadan dos o tres más al azar y tendrán mis vacaciones.

Ni banderas, ni fronteras, ni planes, ni planos!



Intentaré cojer papel y boli y dedicaros unas palabrillas tontas.

Tengo unas ganas de dejar el Ebro atrás...

Besos. Os voy a echar de menos.

El otro

11 de julio. La Moncloa. Suena el teléfono rojo del despacho del presidente.

- Mierda.... ¿Sí?
- ¿Presidente? Al habla el Teniente General Tordesillas.
- Dígame Tordesillas ¿de qué se trata?
- El asunto es grave señor. El ejército marroquí acaba de invadir una de nuestras islas.
- Dios mío, eso no puede ser. ¿Han entrado en Canarias??!
- Em.. No señor presidente...
- ¿Chafarinas? Pero si...
- Disculpe presidente. Se trata de Perejil.
- ... ¿Perejil?... ¿Dónde diablos está eso?
- Se trata de un pequeño islote a unos 200 metros de la costa africana. Cerca de Ceuta, señor.
- Jamás había oído hablar de ella. Y ¿quién vive allí?
- Nadie señor. En alguna ocasión una pastora marroquí lleva allí a sus cabras...
- ¿Pero cuáles son nuestros intereses en ese lugar? ¿Qué hay allí?
- Según nuestros informes hay una pequeña cueva y los restos de lo que fue un faro. Se trata de mantener la supremacía de nuestro territorio, señor. Además es un lugar con una posición estratégica no menospreciable, señor.
- ¿Pero esa isla es nuestra?
- Bien, es algo complicado. Segun el tratado de independencia de Marruecos...
- ¿El de 1956?
- Sí señor. En ese tratado no se menciona nada al respecto del islote, y cuando poco después la ocupamos ni Inglaterra ni Francia pusieron ninguna objeción...
- Bueno Tordesillas, dejémonos de lecciones de historia. ¿Cuántos efectivos han tomado la isla?
- Hemos reconocido 12 gendarmes marroquís, señor. Y una barca, señor.
- Joder Tordesillas ¿y no podemos hacer como que no lo hemos visto?
- Señor.
- Basta. Límitense a observar e infórmarme puntualmente.
- Sí, señor.

Un par de horas más tarde vuelve a sonar el teléfono.

- Aquí el presidente.
- Señor! teniente General Tordesillas al habla. Le traigo novedades.
- Dígame.
- ¡Los gendarmes acaban de izar la bandera marroquí!
- ¿Y?
- Es una provocación. Es todo un símbolo de...
- Tordesillas. ¿Se ve la bandera desde Algeciras o Tarifa o Ceuta?
- N.. No señor. Están bastante lejos y...
- Pues ni caso.
- Pero señor...
- ¿General?
- Sí señor.

Un par de dias más tarde a 680 km de distancia dirección sur.

- Cabo Mohamed, estamos sin agua.
- Lo sé. He llamado a la gendarmería pero con la mierda la batería de la radio ésta no se si habrán oído algo.
- ¿Y si les decimos algo a los chiquillos aquellos de la orilla?

16 de julio. La Moncloa.

- Dígame Tordesillas ¿que desea ahora?
- Señor, la situación es preocupante. Al parecer un patrullera marroquí se ha acercado al islote con agua y provisiones. También han reemplazado a los gendarmes por 6 soldados de infantería. Al parecer los gendarmes estaban deshidratados. Señor, eso significa que están dispuestos a defender la isla con medios militares.
- ¿A 6 soldados de infantería en un pedrusco sin luz ni agua lo llama usted "medios militares"?
- Señor, ya hemos movilizado a la Armada y al Ejército de Tierra. Tenemos apoyo del Ejército del Aire. En estos momentos disponemos de tres fragatas, tres corbetas, dos submarinos, un navío de apoyo, diez patrulleras, dos aviones P3-ORION de vigilancia esperan en Rota, y veinte helicópteros, los comandos especiales y las tropas del Tercio están listas para entrar en acción.
- Tordesillas....
- Señor, creo que podemos hacernos con la isla con facilidad y sin apenas víctimas.
- Olvídelo General. Mantenga a su gente a la espera.

Dos semanas más tarde en perejil.

- Teniente Abdul. Que dice la pastora que si puede venir con las cabras.
- Pues... no sé. En principio estamos en misión especial pero los españoles no nos han hecho ni puto caso. Ni siquiera se nos ha acercado la Patrullera de la Guardia Civil...
- Quizá no han visto la bandera ¿quiere que suba a lo alto de aquel cerro?
- Espere un momento. Voy a hacer una llamada.

De nuevo suena el teléfono en la Moncloa.

- Aquí el presidente.
- Señor. El ejército marroquí, indudablemente abrumado por nuestra capacidad militar ha abandonado la isla. Se han rendido.
- Buen trabajo Tordesillas.
- Gracias señor. Todo por la patria señor. ¡Vivaspaña!
- Viva, viva. Adiós.


- Cretinos.

Leeeento

El mundo es pegajooooso...
El tiempo de espera se hace laaaaargo....
Mi mente divaga horas entre cada una de estas liiineas....
Estoy como entre tristón y empanaaao...

Una ducha. Necesito un ducha fresquita.

...

Bueno. Un saludo a cada uno de vosotros ocultos en cualquier sombra, abrazados a vuestros ventiladores, arrinconados en sitio más fresquito de la casa con una cervecita en la mano.

...

No. No tengo ganas de escribir. Y dudo mucho que las tenga la semana que viene.
Sólo prometo el post de despedida. Cuando me vaya en busca de playas exóticas y culturas raras.

Pásenlo bien. El calor aprieta y ahoga, pero si el invierno no ha podido conmigo, el verano lo tiene claro.

Jo

¡¡¡¡QUIERO VACACIONES YAAAAA!!!!!

Os quiero a todos y os comería el cuello a todas.
Que lo sepáis.

Contrarios

Lo contrario del Amor no es el Odio.
Lo contrario del Amor y el Odio es la indiferencia.

(Marley dixit. Marley, el Bob no, el Marley Marley, que es un colega del pueblo. Bohemio, librepensador y fumador compulsivo de estupefacientes bastante recuperado.)

Frases así, no por obvias dejan de ser cojonudas.

Hacerse

Hace mucho tiempo que vengo persiguiendo el sueño de mantenerme niño. Casi bebé. Al igual que Óscar, el protagonista de "El tambor de hojalata". Ése era un sueño justo, una buena causa por la que luchar. "¡Nadie conseguirá arrebatarme mi imaginación y mi capacidad de gimotear cuando no tengo lo que quiero!" pensaba abrazando lloroso una almohada. No quiero vuestro mundo y nunca se pensó para gente como yo. Y es cierto. Yo no estoy hecho de la misma pasta con la que habéis moldeado todo esto. Nunca me sentiré a gusto y no lo reconoceré como mi mundo.

Ahora, y al igual que Óscar, a los treinta años, he visto algo.

Imaginaos. Todo está oscuro, viajas hacia adelante y el camino hace subida. Durante todo este tiempo has estado caminando sin apenas ver nada, cuesta arriba, quejándote. Y de pronto, hoy, llegas a un trecho llano. Te detienes. Sabes que enseguida volverá la cuesta, que sigues sin ver nada pero ahora puedes detenerte. Descansar, mirar hacia la oscuridad que has dejado atrás e intentar vislumbrar algo en la oscuridad que te espera.
Ahora sabes que el niño que querías seguir siendo no te abandonará nunca. Si no lo ha hecho ya, no se despegará de tí jamás. Ahora, ha llegado el momento de enseñarle lo que eres capaz de hacer por él.
Este es el momento de cogerle de la manita y decirle que ya no hace falta que tenga miedo. Ahora estás ya tú para defenderle de cualquier cosa. Ahora ya estás tú para cuidarle y subirlo a tus hombros el resto de camino que te queda.
Ya no estoy sólo. Ahora soy yo y él. Ya no tengo miedo a crecer. Ya no tengo miedo a perderle.

Ahora... Ya somos dos.

Días de fútbol

Este fin de semana ha dado bastante de sí. Entre las muchas cosas que me han pasado hay una que me ha hecho muy feliz.

He jugado mi primer partido de fútbol otra vez.

Desde que me rompí la rodilla hace poco más de un año lo he tenido que ver desde la barrera. Y me jodía.
Toda mi infancia-adolescencia pegándole patadas a una pelota hace que no puedas despegarte de eso nunca.
El caso es que el fútbol pasó a un segundo plano ya hace tiempo, resumiéndose en alguna pachanga ocasional, algún campeonatillo local y poco más.
Pero no poder jugar... No poder hacerlo era lo que me obsesionaba. Me odiaba a mi mismo, a mi estupidez, a mi mala suerte y creía (realmente lo creía) que no podría volver a hacerle un pase a ningún compañero.
Y el sábado decidí que o lo hacía o me resignaba para siempre.

Y lo hice.

Volvía a mi posición. Ahí en el centro del campo (bueno, descampao) sacando la pelota y buscando el pase al pie. Mirando de reojo a los de mi color (los sin camiseta) y ponerles la pelota delante para que sólo tuvieran que correr.

Era genial, corría, me daban patadas, codazos, aguantaba las envestidas con mi espalda y cambiaba el juego una y otra vez.

Exceptuando un par de años de delantero y otro de portero, yo siempre he jugado en la posición que le gustaba a Guardiola y no pocas veces me compararon con él. No exageremos pero me gustaba esa forma de jugar al fútbol. Con inteligencia, con vista, con malicia.
La verdad es que apenas corrí, y mi juego era como el que debía hacer Zidane con 3 años, pero coño ¿sabéis el peso que me he quitado de encima con esto?
No imagináis lo feliz que me despertaba porque soñaba que podía correr. Y lo jodido que me sentía cuando al poner la pierna en el suelo para levantarme de la cama me dolía por primera vez en ese día.

No. No estoy curado, pero coño, mi vida ha dejado de ser un poco menos mala.

Y las agujetas... Dios, cómo echaba de menos las agujetas...

Me gustaría

Me gustaría estrecharte entre mis brazos y decirte lo que nunca he podido decirte.
Me gustaría hacer que alguien como tú fuera capaz de verme por dentro. Que fuera capaz de disipar mis miedos y que yo, al fin pudiera respirar sin ese peso.
Quisiera ser capaz de dejar mi huella en tí y que esa no se borrara nunca.
Quisiera que mis días acabaran cerca de tí, sin el dolor de no poder tenerte, sin el miedo a no saber hacerte feliz, sin que mi ego ahogue el tuyo, sin que mis miedos te asusten, sin que tus miedos te alejen. Todo eso me sobra y no lo necesitamos.
Quisiera encontrar la manera de decirte todo esto, las palabras, los gestos que te hagan ver lo que corre dentro de mí y a lo que no soy capaz de dar nombre.
Me gustaría que fueras capaz de entender todo esto mejor de lo que soy capaz de entenderlo yo.

Sólo quiero saber si eso es posible. Solo quiero saber si soy capaz.

Y el sexo, hacer el amor, lo podríamos dejar para luego, para siempre.

Y sólo por tí, me gustaría ser mejor. Sólo por tí.

Me gustaría.

aaargh...

Esta semana ha sido un jodido infierno de curro así que no es que no haya tenido tiempo de escribir, es que apenas he tenido tiempo para pensar...
Y que conste que me jode, que me gustaría tener algo de tiempo para dibujar risas entre mis pocas neuronas, pero qué le vamos a hacer si todo el monte no es orégano.
¿Véis? Si es que ni a pensar llego...

Bueno, pues si no os importa, os pongo un poemilla de Lorca, que es uno de esos grandes recursos para cuando te quedas sin palabras:


Romance de la Luna, Luna

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.


Y también os pongo esta canción. Creo que la he escuchado cada día varias veces desde el sábado pasado. Enganchao me tiene... No tiene nada que ver con el poema (o sí), pero aquí pongo la música que me da la gana, que ni em mi coche me dejan...



Bueno, señores, a quemar el fin de semana.
Nunca mejor dicho. De aquí a un par de horas estoy pegándome fuego en las fiestas de un pueblo de aquí al lao...

Pues eso.
Un beso.

Danger

Pese a que ayer me dieron plantón y me perdí un concierto que vive dios que me apetecía...

Aviso: hoy es viernes, estoy contento y soy peligroso.



Huid!

29 de junio de 2006

Hace exactamente 2 años que empecé a escribir aquí.
Empecé aquí para nada, para nadie. Simplemente quería tener un sitio donde escribir en los ratos libres en que mi mente se ponía a ensoñar.
Ciertamente escribo menos de lo que me gustaría, pero no doy para más. ¿qué quieren?
También ha habido momentos de más y menos ganas. Pero siempre me obligo a escribir algo, por muy tonto que sea.

Ahora las cosas han cambiado un poco.
Ya no escribo tanto para mí. Escribo mucho para vosotros.
No ha sido voluntario, simplemente cada vez que le doy al botón de "Publicar" pienso "Espero que les guste".
Alguna que otra vez me véis escribir para mí, pero sin vosotros esto no tendría ni pizca de gracia.

Y para terminar con esta estúpida ternura os diré que... gracias.
Es un placer leer de vez en cuando vuestras voces escritas. Es un placer leeros aquí.
A todos.

Un besazo con lengua. Sin excepción.
O se hace bien, o no se hace, coño.

Y sonrían, que mañana es viernes, joer.

El gato en el tejado

Es lo mejor. Cuando ya la noche es negra. Cuando todo yace en calma, cuando ya sólo los seres nocturnos nos movemos por las sombras yo vengo hasta aquí, a mi tejado y me siento.
Puedo pasarme horas lamiendo mis patitas. Curando los pequeños rasguños del día a día para tan sólo levantar la cabeza tras algún movimiento invisible o un olor familiar, y acto seguido sin la menor variación, seguir con la ardua tarea de cuidarme y hacer brillar mi pelo.

Las noches de verano son las mejores. Esa luz. Esa ligerísima brisa que lame las tejas y hace que se agite mi cola una, dos veces.
Ese sinfín de pequeños seres moviéndose alrededor mío. Ese constante descubrir olores nuevos y lejanos. Todas esas estrellas allá arriba, esperándome, llamándome a jugar con ellas y la Luna. La Luna gordota y azul que hace que mi pelo negro como los pozos sin fondo tome ese tono morado que siempre me ha gustado.
Todo eso lo vivo cada noche en mi tejado.
Aquí tomo todas las decisiones importantes de mi deambular diario.
La soledad de las alturas te da una perspectiva que no puedes tener desde ningún otro lugar. Y todo es más fácil. Siempre me hago más fuerte. Cuando estoy sólo pienso, recuerdo, añoro, me miro por dentro y decido.
Ahora, cuando ya el horizonte clarea detrás de aquellas antenas soy nuevo. Soy fuerte. Tengo claro quien soy, he decidido qué es lo que realmente me hace sentir gato y qué es lo que tengo que rechazar y cómo seguir mi instinto. Ese que me hace tan diferente y sin embargo tan familiar.
No. No le tengo miedo. No me tengo miedo. Ya puedo volver mañana. Sólo. Yo sólo y mi tejado.
A volver ver amanecer.
Me vuelvo a pasar la pata por detrás de la oreja y con esta sonrisa felina puedo volver al calor de mi alfombra.

Cosas que me duelen y que no puedo dejar de hacer

Te tuve en mi mano. Te sentí cerca, de nuevo. Te sentí arder y consumirte.
Te abracé y te dije "te quiero".
Te apreté contra mí y sentí tu calor dentro.
Abracé tu mirada perdida y asusté tu miedo.
Te vi dormir.



Ahora todos los demonios andan sueltos. Ahora miles de garras destrozan mis entrañas. Y sé que muchos de esos demonios seguirán ahí, haciéndome compañía hasta el fin de mis días.

Ese era el precio. Lo sabías y lo pagaste decidido.

Los tenías a todos enjaulados, furiosos contigo. Tras una reja. La llave en tu mano.

Pero pensaste ¿Qué más da? Quiero soltarlos. Necesito soltarlos y enfrentarme a ellos de nuevo.

Es un precio más.

Otro pago.

Sabes que algún día se te acabará la licencia y no podrás malgastar más de ti.

Sabes que llegará el día que ya no le puedas dar nada a nadie. Y tú, sigues regalándolo todo.

Algún día, tendrás que buscar alimento. Algún día alguien tendrá que darte ese soplo que necesitas para soportar este infierno. Algún día será necesario que te abracen y te sostengan.

Lo sabes.

No lo quieres aceptar, pero lo sabes.

Y quién sabe. Quizá el día que te toque respirar ya sea demasiado tarde. Quizá cuando llegue ese día lo habrás regalado todo y no quedará nada en ti.

Sin pensar

El viernes pasado, estaba en el andén de la estación de Renfe de Martorell, esperando el tren que me llevaría a la ciudad condal, a trabajar.
Estaba yo absorto en mis cosas (como siempre) y entonces me fijé que en el andén contrario, el del tren que va en dirección contraria, había algo que no cuadraba. Había algunos viajeros esperando. Pocos. Normalmente, a esas horas hay mucha más gente que se dirije a la ciudad. Pues bien, entre ese grupo de legañosos pasajeros había uno que consiguió sacarme de mi ensoñación.
El hombre, de unos 50 y largos años, vestido con unas bermudas, una camisa de hilo de manga corta, una riñonera, unas sandalias y una gorra de "Contrucciones Grumasa", se dedicaba a caminar de un extremo a otro del andén con las manos cogidas a la espalda.
El caso, es que no se dedicaba a pasear lentamente arriba y abajo, cabilando sus cosas. Más bien, se dedicaba a recorrer con paso agitado ese tramo del andén. Era como si tuviera que recorrerlo 47 veces y nunca menos, antes de que apareciera el cercanías. Caminaba deprisa, decidido y cuando llegaba a cierto punto que sólo él conocía, daba media vuelta enérgicamente y volvía por donde había llegado.
Era una de esas situaciones en las que lo primero que piensas es "Vaya, otro tarao". Así, sin más. Gente que hace cosas raras me la encuentro a diario, les pongo mi etiqueta de "tarao" que lo engloba más o menos todo, y me quedo tan ancho.
Pero entonces caí.
Martorell está cerca de Can Brians. La prisión. Y muy a menudo te encuentras a la gente que sale de permiso de fin de semana. Especialmente los viernes, claro. Yo muchas veces me entretengo y a poco que te fijes, reconoces a muchos. Por su manera de hablar, por como miran a la gente, por el color de piel... Pero esta es la primera vez que veía a alguien caminar por el patio de una prisión ¡en la calle!
Aquello era lo que estaba haciendo aquel hombre. Después de vaya usted a saber cuánto tiempo recorriendo el patio de una prisión varias veces al día, todos los días del año, después de repetir ese ejercicio innumerables veces... ese gesto, esa costumbre se queda con nosotros.

Esto que parece una simple anécdota o algo que suponemos este hombre superará en breve, no lo es tanto.

Pensad en vosotros.

¿Qué cantidad de cosas hemos aprendido a hacer/pensar en nuestro día a día contínuo y que no concebimos dejar de hacer porque ni siquiera sabemos que hacemos? ¿Qué prisiones rutinarias de hecho o pensamiento nos encarcelan en la calle cada día?

Pensad en ello.

PORNOESTAR

Sé que cada vez estábamos un poco más lejos. Sé que un paso que me alejaba de tí, se convertía en trampa que que me atrapaba para no poder volver a acercarme.
Nunca he creído ser perfecto. Ni siquiera he aspirado a ser alguien para tí. Simplemente una rama en un camino que te ayuda a subir el resalto y que luego queda atrás.
Y no, no te pongas condescendiente. Sé lo que me estoy diciendo. Hace tiempo que no hablamos. Las pocas veces que he intentado hablar contigo en serio, te quedabas ahí mirándome como perdonándome la vida.
Ya me he cansado. Voy a dejarte ahí, voy a cojer mis cosas y espero no volver a verte en la vida.
Ha llegado el momento de caminar sin tí. Ya no te necesito. No necesito tus reproches, tus miradas inquisitivas ni que me juzgues bajo tus absurdos tópicos.
Además, hay alguien más. Apenas nos conocemos y sin embargo no está esperando nada de mí. Simplemente me acompaña y daría su vida por mí...

Ahora, aquí acodado en la barra de este bar desconocido, simplemente espero que la oscura depresión acuda a la cita.
Hemos quedado aquí y ya llega tarde.

- Otro vodka, por favor.

Sí. No quiero saber más de tí. Ahora ya me tengo otra vez. Hay otro "yo" dispuesto a ocupar tu lugar. Quizá de aquí a algún tiempo vuelva a visitarte, pero por favor, no hagas nada por encontrarme. Quédate en ese espejo en el que te he encerrado y no salgas hasta que yo quiera verte de nuevo.

Creo que por ahí viene mi depresión.

- Otro vodka, por favor.

Escribidor

Acabo de decidirlo

Voy a escribir una novela.
Sí. Lo sé. No soy buen escritor y probablemente no lo sea nunca. Pero Dan Brown tampoco y mirad a dónde ha llegado.

Tengo el trasfondo, la temática, algo del hilo y un personaje.

Es más de lo que he tenido nunca. Todo sea dicho.
Pues eso.

También me he puesto un plazo. Dos años.
El primero, o gran parte de él será de documentación. Quiero que sea bastante rigurosa. Con sus licencias, pero bastante rigurosa con la historia.
Tengo pensado reescribirla por lo menos dos veces. Pero creo que es un poco precipitado ponerse a pensar en eso ahora...

No os puedo contar mucho más. La idea se empezó a fraguar ayer y hoy ya estaba decidido.

También se me ha ocurrido pasar por un taller de literatura para aprender las mil cosas que los dos libros que tengo sobre el tema no me enseñarán jamás. Pero eso ya sería bordarlo.

Tampoco en un principio se me ha pasado por la cabeza publicarla. Será una de esas cosas que una vez acabadas las metes en un cajón con una sonrisa.

Hace mucho, mucho tiempo que la idea me ronda la cabeza pero ni tenía el valor, ni tenía ninguna idea clara.

A ver en qué queda todo esto.

Bueno, señores, allá vamos.

Tarara

Hacía días que no escuchaba esta canción.
Mientras la escuchaba pensaba en ponerla aquí y contar algo.
Lo malo es que me he quedado sin palabras.



Espero que a vosotros os cause la misma impresión y os pongáis a bailar descalzos por cualquier rincón.

Buen fin de semana.

Exin castillos

Hoy, casualmente he visto una imagen por ahí de un castillo de aquellos que triunfaban en los 80, que eran como de Tente (¿qué se ha hecho del Tente?) pero con las piezas más gordotas.
Sí, yo tuve un castillo de Exin. Robado, todo hay que decirlo, pero era mío. Bueno, mío y de mi hermano pequeño.

El caso es que junto con el castillo, conseguimos el fantasma. Sí. Teníamos un fantasma para nuestro castillo.
Recuerdo, que una vez conseguimos montar el puto castillo, harto complicado si tenemos en cuenta que robamos las piezas pero no el plano y que aún éramos críos prepúberes. En fin. Lo conseguimos. Teníamos un castillo con almenas, una puerta grandota, sus tejados puntiagudos y creo recordar que tenía hasta una bandera y todo. Y el fantasma.



Pues bien, el coñazo fue hacer que nuestro fantasma recorriera el castillo ululando. Porque ¿qué clase de fantasma tendríamos si no fuera capaz de pasearse por el castillo ululando y aterrando a cualquiera que andara por allí? Pues la verdad era que se convertía en un coñazo. Tenías que desmontar el tejado y meter nuestras diminutas manos por el techo, ventanas y puertas, para conseguir que el jodido fantasma fuera del ala norte a la sur sin salir al patio. Porque en el patio, amigos, un fantasma luce poquísimo.
Pues bien, después de despellejarnos las manos en todas las piezas del castillo se me ocurrío LA IDEA. ¿Por qué en vez de mover el fantasma no movemos el castillo?
Voilá! ¡Moviendo el castillo nuestro fantasma se quedaba quieto pero viajaba felizmente de un lado para otro llegando a rincones que jamás había visto! Ahora sí teníamos un fantasma aterrador y feliz.

Nuestro fantasma podía asustar a soldaditos, clicks y hasta chinitos de la suerte que salían despavoridos, se subían el el primer coche que encontraban en el patio y salían huyendo en direccíon al "Fuerte Randall" de Playmovil, mucho más acojedor

Creo que aquél día, mi cerebro decidió que quería ser ingeniero. Me encantó ser capaz de hacer cosas ingeniosas que tienen un valor poco más que curioso. Sí. Quería ser ingeniero.
Mi hermano, se divertía igual pero no estaba todo el día pensando tonterías. Creo que es mucho más feliz. Todo sea dicho.

¿Hoy qué día es?

Señoras y señores.... VIERNES!!



Otro fin de semana intenso por delante.
Esta noche concierto y beber algo más de la cuenta, seguro. Mañana sábado, paliza en el olivar y posterior setada popular para celebrar mi recién estrenada decena de años. Y el domingo a Escalar. Esta vez escalar con mayúsculas. Ya nada de probar si estoy sano y fuerte. Nada. Ahora 200 y pico metros de pura roca por delante nuestro. A convivir con nubes y cuervos. A miraros desde arriba. A quemarme con el sol y la piedra. A ver las cosas desde otra perspectiva. A notar el olor de las viejas sabinas que crecen en la pared, a escuchar sólo tu respiración y el tintinear de los mosquetones. A mirar para abajo y encontrar siempre la mirada de un compañero que te vigila. A embadurnar tus manos de magnesio pensando "Va, un poco más que ya llegas".

Señores. Vivan ustedes cada minuto como si fuera el último y sobretodo, brinden por ello.

Y ahora dadle al play. Hacedme el favor y dadle al play:



Post Data:

TÚ! El de las colegialas! Responde!!

Estoy francamente preocupado.
No sólo porque vosotros (bienvenida gente enferma, qué duda cabe) lleguéis a este blog buscando "colegialas cachondas" y fotos de brat pit desnudo. Si no más bien por lo siguiente:
* Uno: Llegan muchas más personas (mujeres, creo) buscando al señor Pitt en cueros que buscando colegialas salidas.
* Y Dos: ¿Cómo coño llegais hasta aquí?
Estoy convencido de que si pongo "colegialas cachondas" en el Google, me puedo tirar un cuarto de hora pasando páginas y no llegaré a mi blog. ¿Empezáis por la última página de resultados? ¿habéis visto ya todas las anteriores?
Exijo una aclaración.
Por favor.

Que duda cabe de que si sigo mencionando "colegialas cachondas" cada 3 posts, el efecto se verá potenciado. -_-

Autobombo

Anécdota real del menda:


Un Sábado cualquiera. 12 del mediodía. Resaca. Suena el interfono.

- Errghhfs...
- Oye ¿bajas?
- ¿Pa qué?
- Va, hombre. Vamos a hacer el vermú.
- Emm...Está bien ¿Dónde estás?


Aún se están riendo.

Croniqueando:

Bien, el viernes, siguiendo los consejos en mi último post de la joven pero sabia "Visión Perversa", me tomé un par de cervezas por la noche y ale, a la cama. Que había que levantarse temprano.

Sábado. 8:30 AM, me quito las legañas en la ducha y salgo. Tenían que maquillarnos. Vinieron dos chicas mu majas y mu buenas maquilladoras que nos dejaron así:



¿Guapos eh?

Por cierto, la de la derecha es mi profesora en esto de pegarme fuego. Un sol. Y no, el de la izqda. No soy yo. Es su costilla.

Pues venga, nos tomamos un par de cervezas para sacarnos el susto y a tocar por todo el pueblo. Al ser de día no usamos el fuego. Pero se sumó mucha gente y nos divertimos todos. Tocamos casi una hora creo y a todo el mundo le gustó.

Al acabar, bajo un sol de justicia y con otras dos cervezas más de celebración, teníamos que tomar una decisión. ¿Nos vamos a la pared? Y la verdad es que después de comer, con el patxarán en la mano y con la perspectiva de tener que actuar por la noche también, decidimos que no. No vamos a trepar. No hay alma que lo aguante todo.

Y ¿qué hacemos desde las cinco de la tarde hasta las 11 de la noche que volvemos a salir? Pues teniendo en cuenta que estábamos todos juntos, en pleno ambiente lúdico y con un día de cojones, pues decidimos beber más y divertirnos mucho.

Llegaba la noche. Yo ya había decidido empezar a bajar el ritmo de engullir cerveza si no quería quemar a alguien del público a parte de a mí mismo.

Llega la actuación y con el fuego todo queda muy espectacular y los abuelos que se habían quedado hasta ese momento miraban entre incrédulos y aterrorizados.
Después de algunos problemas con el combustible y con un pesao (y/o alcohólico) que sólo quería que le dejáramos las cadenas para pegarse fuego allí mismo o que le prestáramos el silbato para poder tocar -_-, todo quedó bastante bien. Los organizadores estaban muy contentos y nosotros... reventaos.

Ahí termina mi desvirgamiento en público con esto de los malabares y el fuego.

Hay fotos y videos de todo, pero claro no los tengo yo. Si consigo una copia (lo intentaré, hasta a mí me hace gracia verme) os haré partícipes.

Al final, y tras otras cuantas cervezas más de celebración nos vamos a la cama quedando para el día siguiente para ir a escalar. No me iban a quitar las ganas tan fácilmente.

Domingo. Nos vamos a escalar. Se nos apunta a última hora Juan "Sin Miedo". Genial. Vamos a meternos caña.

Os lo resumiría todo pero se volvería un poco coñazo. Tampoco tengo fotos porque escalar y hacer fotos a la vez se hace un pelín complicao. Las tienen otros y de nuevo es un poco chungo conseguirlas, no desistáis. Pero para que os hagais una idea, cuando llegamos abajo al pueblo a echarnos otras cervezas (a estas alturas no sé como no tengo una barriga de 30 kilos a mi alrededor) le eché una foto a nuestro próximo objetivo fijado. El Lloro (El Loro). Si miráis la foto, sabréis cuál es.



Es una de esas que siempre dan un poco de respeto, pero yo, ahora, ya no le tengo miedo a ná. XD

El resumen podría perfectamente ser: bien tirando a genial.

De nuevo, feliz.

Encuentros y reencuentros

Mañana vuelvo a la pared después de casi un año. Desde que me hice polvo la rodilla que no he subido más a una piedra.
Prometo reportaje fotográfico y/o escrito.

Escribiendo esto se me ha ocurrido hacer un recopilatrio de "Cosas que descubres cuando escalas":

* Que el miedo sabe a hierro.
* Que si meas a más de 60 metros del suelo, no llega nada abajo.
* Que todo tu cuerpo se puede sujetar perfectamente sobre una piedra del tamaño de un garbanzo.
* Que todo el mundo tiene miedo a la altura. Sólo es cuestión de acostumbrarse.

Ya se me ocurrirán más.

Qué monazo, oye.

Además, mañana es gran estreno en público del inimitable hombre antorcha y sus comprensivos compañeros. No sé si alguien hará fotos/videos/dibujos... Intentaré hacer una crónica tan pronto me recupere de las quemaduras.

La canción de hoy va por todas las mujeres que han tenido que sufrir por el simple hecho de ser eso, mujeres.



Ala! a pasar un buen fin de semana, que yo haré lo propio.

CQC Argentina

A ver si alguien que tenga los medios, en algún momento de inspiración, lisérgica o no, se da cuenta de para qué cosas puede servir la televisión.
Y no para llenarnos de mierda el cerebro, que es para lo único que la sabemos usar.

En "La nena del boli rojo" encontraréis el video completo.

Un fascista torturador y asesiono, el ex coronel de la dictadura argentina Pascual Óscar Guerrieri, "condenado" a arresto domiciliario, cazado in fraganti en plena calle y llevado ante la justicia.

Y al parecer, ya duerme en prisión.

Gracias nena, gracias Argetina.

por el lao bestia

Ni os imagináis cuánto tiempo llevaba buscando esta foto! Gracias Interné!



¿Los reconocéis? Son cómo no, Jimi Hendrix y Charlie Watts (el bateria de los R. Stones) en el 69. Tiraos en el Metro de NY.

Hace unos chorrocientos mil años la vi en la habitación de un colega de mi hermano y la he buscado por todas partes... ya era cuestión de orgullo.

No hace falta decir que si algún jipi por aquí sabe dónde puedo encontrarla en póster, haga el favor de cascarlo!



Bajal!

gotas de lluvia resbalan por tus mejillas

Esta es una noche fría. Muy oscura. Y llueve. Las pocas luces de la calle parecen haberlo dado ya todo de sí y apenas consiguen iluminar nuestros pasos.
Una mano muy blanca, pequeña y terriblemente suave se agarra a mi brazo. Ha pegado su cuerpo a mí y ahora apreta su cabeza contra mi hombro.
Su pelo es tan negro como esta misma noche. Está muy mojada. Cada pocos pasos la siento temblar enérgicamente. Noto como su cuerpo se sacude violento por el frío e intenta pegarse más a mí.

Ahora no podemos parar. Me gustaría resguardarme en ese portal de ahí y abrazarla con fuerza. Intentar pasarle el poco calor que me queda. Pero tenemos que seguir andando. No podemos quedarnos aquí.

De vez en cuando una ráfaga de aire gélido frena un tanto nuestro paso, como acompañando al corazón que también ha parecido asustarse con ese viento que mordía.

He olvidado deciros que no sé quien es ella. Lo único que sé es que se ha pegado a mí, con los ojos mojados de lluvia y lágrimas, con los labios azulados y unos ojos que te roban el alma.

No quiero pensar en ella, no tenemos tiempo. Hace un rato que me he fijado y va descalza. Camina casi sin fuerzas. Sin mirar alrededor. Tan solo pendiente de respirarme. De no separarse un centímetro de mí. No estoy muy seguro, creo que llora. Apenas puedo escucharlo con el sonido de nuestros pasos y la lluvia.

De tanto en tanto las luces de un coche, a lo lejos, cruzan la calle. Cada vez que escuchamos como las ruedas rasgan el agua, su mano apreta fuerte mi brazo. Yo la acerco a mí. Nos arrimamos a la pared y seguimos caminando. No podemos parar aquí.

Al rato parece que llueve menos. Detrás de aquellos edificios parece brillar ya la luna. Una pareja de palomas aprovecha la tregua para volar a un sitio mejor. Nos detenemos. Me pongo frente a ella y la separo un poco de mí. Está completamente empapada. No alcanza a levantar la vista de mi pecho. Un pie sobre el otro. El pelo pegado a la cara y la respiración agitada, nerviosa.

- ¿Cómo te llamas?
- ...
- Vamos, dímelo. Conmigo estarás bien.
- Amor. Me llamo Amor.
- Vamos. No puedes quedarte aquí.

Felicidades!

Un año más dando guerra. Y van:


!!

¿Qué te parece? ¿Quién lo iba a decir?

¿Cómo me has encontrado?

Bueno, señores. He aquí las frases que que va buscando la gente hasta llegar hasta este blog:

frases racistas Y venga a pasearse mierda por el blog...

cachondas Ejem... Sí. Y yo la primera.

el primaverazo ¿Una Definición de primaverazo? ¿Era eso lo que buscaba?

futbol pingpon ?

colegialas Hombre. Este se está convirtiendo en asiduo. Póngase cómodo y espere. Están al llegar.

como comunicarse con fantasmas Te podría dar un par de teléfonos, pero poco más.

que virus se pegan? Se pegan? Entre sí? Peleas de virus? Enfermo!!!

mujeres violadoras de hombres XD También te podría dar un par de teléfonos XD

videos de kancerbero Ejem, en cuanto supere esta timidez enfermiza. Lo juro.

what does huertecillo mean XD Pues... Cómo te lo explicaría....Litle orchard? orchy?

sexo en abrera illa? tu sabes algo? 8|

colegialas chorreando Dios, qué perra con las colegialas. ¡Pero si cuando yo iba al cole te cruzaban la cara si les tocabas el culo! ¿CHORREANDO?!

casas de pitufos ¿Desesperado con el precio de la vivienda?

what does desconocida mean? El de antes, que pasa de comprarse un diccionario. Está claro.

fotos brat pit Ha caído una! Ha caído una!

fotos de brat pit desnudo Dios! y está soltera!

de que trata el cuento de la isla desconocida Joder...léaselo hombre, léaselo.

Mis más sincero pésame a los que apostaron por mofetas vejadas, teletubbies viciosos y triceratops rojelios. La gente no tiene imaginación ni ná...
Ya iré poniendo más. Igual algún día cae uno de estos.

5 puntos

No iba a explicar esto, pero al final he decidido que no sé porqué no iba a contarlo si os lo casco todo.
Hoy a las 4 voy al médico a que me quiten 5 puntos que llevo en la frente después de que un facha y un cobarde de mierda me tirara una botella en un bar el sábado pasado.
Me he tirado toda la semana con un dolor de tarro brutal y con un ojo de colores.
Es la hostia más fuerte que me han dado en mi vida.
Pocas conclusiones se pueden sacar de esto más que reafirmarse en mi postura. Facha bueno, facha muerto.
El caso es que me han dado ganas de salir a buscarlo (no olviden que vivo en un pueblo y aquí casi que nos conocemos todos) y matarlo a palos, pero he preferido denunciarlo y esperar qué es lo que puede hacer la justicia por mí. Y después ya veremos.
No se equivoquen, no soy violento. No hubo provocación por mi parte y además me atacó a traición, desde lejos y cuando no miraba.
Si no tuviste huevos de levantarme la mano cuando me tenías a un palmo vas a pagarlo caro. De una manera u otra vas a arrepentirte.
No puedo dejar un sujeto de esta calaña se pasee tranquilamente por el pueblo.
Al parecer una semana antes apalizó a un negro y la policía se llevó al negro a comisaria. Se ve que tiene peleas todas las semanas cuando se pone a gusto. Ha robado alguna que otra vez, etc. Y ahí sigue, en la calle, volviendola a liar.
Está bien. Voy a tener paciencia. Pero si por un casual, la justicia no es tal, lo siento amigos, pero alguien tiene que hacer algo con esta calaña.
No quiero discusiones éticas ni lecciones de moral. No quiero que me hableis de leyes del talión ni de no ponerme a su altura. Ya os lo he dicho. Primero dejemos hacer y después actuemos en consecuencia.

Arrieros somos...

Kundera

Hay un libro, entre los muchos que he leído, que sin ser mi favorito (si eso es posible), sí que cada pocas páginas te escupe alguna frase que hace detener tu lectura en seco y pensar. Y eso en cualquier libro, es muy de agradecer.

"La Insoportable levedad del Ser"

Es jodido este libro. Si lo lees con un mínimo de atención pensarás. Y pensarás mucho.

De muchas de sus frases podrías sacar un pequeño (o gran) relato.

De vez en cuando lo abro, leo unas cuantas páginas hasta que me choco de frente con alguna de estas frases que os comento. Y pienso.

Es muy probable que en varias ocasiones de las que me he enfrentado a ese libro, me haya detenido en la misma frase. Pero aún es más probable que las ideas que han salido de ella no se parezcan en nada las de un momento con las de otro. Dependen de cada momento de tu vida, de tu estado de ánimo, del azar en definitiva.

La última vez que lo abrí, encontré una frase que ya hace tiempo que forma parte de mi manera de entender la vida. No la recordaba exactamente, así que he tenido que recurrir a una de esas webs de silogismos tipo "Frases de Milan Kundera". Y la he encontrado. No soy el único que ha pensado que la frase era buena.

"El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo."

Así que amigos, tomémonos la vida como lo que es. Una obra de teatro improvisada. Una actuación sin ni siquiera un público fiel. Una intrascendencia en la que nuestras acciones, queramos o no, nos llevarán a un irremediable final. Los errores se aparcan en el olvido del espectador y el show, por supuesto, hasta que llegue esa caída del telón debe continuar.

Os recomiendo el libro. En serio.

Qué cosa!

Esta es Maria Grazia Cucinotta. El otro día me dijeron que no sabían quien era. Y eso, es una aberración.
Para mí es la mujer más, más... diría guapa, pero me quedo corto. Es más que eso, es fuego, es mediterraneo, es ... pues eso, es Ella:



Es la mujer que más me ha gustado de todas las que han aparecido en la gran pantallas. Sin asomo de dudas. Ni Angelina Jolie, ni Gwyneth Paltrow (he tenido que buscar en el google cómo se escribía esto y aún estoy flipando...), ni hostias.

Pues ala, ya conoceis a mi ídolo.

Esto no es más que una sucia estrategia para atraer visitas, que lo sepais.

Claro, que podía haber puesto fotos del Cluni o del Brat Pit, o uno de esos y se me llenaba el blog de mujeres. Pero, no el blog es mío y me lo ... es igual.

Qué manera de arrastrarme por el teclado...

Oigan, que es viernes, estoy reventao, no tengo un duro y necesito unas vacaciones. No me pidan más....

Tengo ganas de espachurrarme en el sofá escuchando esto:



bona nit

La guerra

Dando una vuelta por el blog de Sun_Tsu, me encontrado con esta imagen.



Desde luego había unas cuantas imágenes más terribles, pero no las necesito para explicar esto.
¿En qué momento alguien decide hacerse participe de esto? ¿Quién en su sano juicio puede vivir siendo cómplice de algo así?
¿En qué momento un pueblo decide que quiere ir a la guerra?
¿Qué nos estamos haciendo?
¿Cómo puede ser que el sucio dinero que (no lo olvidemos) sólo ganarán unos pocos, nos empuje a coger un rifle y someter a un pueblo lejano?
La guerra. Esa palabra tan usada y que nos parece tan lejana que nunca parece que sepamos valorar el tremendo peso que conlleva.
La guerra es sinónimo de muerte, enfermedad, barbarie, hambre, soledad, asesinato, tortura, degeneración, miedo, inhumanidad... La lista es infinita.
Cómo es posible que un país (e incluso varios), por el mero hecho de tener una superioridad militar (que no moral) se vea en el derecho de masacrar una civilización y someterla a sus designios después de todo lo que la humanidad ha tenido que soportar.
En medio de la era de la comunicación nos sigue pareciendo "normal" que una persona le pegue un tiro a otra sin ninguna razón.
No olvidemos que EEUU entró en guerra con Iraq después de una decisión completamente unilateral. Sin motivos. Sin provocación. Sin un ápice de clemencia. Cerca de 40000 civiles (cuarenta mil civiles!) han muerto en esta guerra de occidente contra Iraq.
Un país arrasado por culpa del sucio dinero que ahora colma sus arcas. Por el petroleo, por la industria armamentística, por el control de la región...
Y ahora ya se oyen voces apuntando a Irán. Y no se dejen engañar por los mismos argumentos que legitimaron el ataque a Iraq. No lo olviden, Irán es una enorme cisterna de petroleo en manos que no pueden controlar. Si escucháis argumentos que dicen que Irán posee armas nucleares puede que tengan razón, pero inmediatamente pensad que el país que más armas nucleares posee es el que se siente ofendido por no ser el único. No olvidéis que el único país que ha tenido el valor (por llamarlo de algún modo) de utilizar un arma atómica contra población civil ha sido el mismo que ahora decide que Irán es un peligro. El país que construyó una guerra sobre unas armas de destrucción masiva que jamás aparecieron fue el responsable de que el 6 de agosto de 1945, 120.000 personas murieran en Hiroshima con una única explosión y no contento con ello, 3 días después 50.000 personas más morirían en una segunda.

Tacharme de antiamericano si queréis. Pero por muy avanzada que se defina una civilización, por muy potente que sea su industria, por muchos recursos de los que disponga, si esa civilización apoya someter a otro pueblo por la fuerza y duerme tranquilo, para mí no merece la calificación de "civilización". Las encuestas le daban la razón a Bush para atacar. Para matar. Los norteamericanos aprobaron lo que se hizo. Lo que se está haciendo.

Pues ahí lo tenéis, cabrones. Mirad esa foto y pensad que ese podría ser vuestro hijo al lado vuestro. Que ese podría ser vuestro padre y desead que jamás nadie tenga la capacidad de haceros pasar por lo mismo. Espero que no descanséis y que la conciencia de que eso que estáis viendo es culpa vuestra no os deje dormir tranquilos.

Pero lo más gracioso de todo esto es que vuestros gobernantes no se manchan las manos de sangre. Que los que vais a tener que ir a matar y a mataros sois los pobres desgraciados de siempre. Aquellos que no salen nunca en las encuestas. Aquellos con los que nunca se cuenta para nada excepto para ir a morir. Felicidades. Seguid con vuestro orgullo patrio porque hay alguien allá arriba que se está descojonando de vosotros rodeado de una inmensa fortuna.

Felicidades, gran potencia salvadora de la libertad.

Aniversario

Bueno señores, se nos presentan unos cuantos días por delante para rascarnos aquellas partes que los gatos insisten en lamerse (que no me extraña, por otra parte).
Estos días se consagran a celebrar no sé que cosas que le pasaron a Jesús hace 2000 años, ya que por lo visto tuvo una semana movidita el pobre. Perdonarán mi completa incultura en lo referente a las Escrituras, pero sé que hay un día que llegó el tío a Jerusalem (?), otro que se lo pelan y otro que resucita. Y venga, hace 2000 años que se supone que pasó y aquí seguimos celebrándolo. En fin, cada uno que haga con su Semana Santa lo que quiera. Fustígense, paseen estatuas al hombro y no coman carne (esto también es por semana santa, no?) que el que aquí escribe os mirará desde la barrera y si puedo evitarlo, ni eso.

Yo prefiero dedicar la celebración (que seguramente se reducirá a unos pocos brindis) al aniversario de la instauración de la II república aquí en españa y que nos salió tan cara.

Y desde luego, al recordar esta efeméride, no he podido evitar evocar el cachondeíto que se montó cuando en la final de la Copa Davis, al señor James Morrison, no se le ocurrió otra cosa que tocar el himno de Riego a nuestros compatriotas con el consiguiente cabreo de los organismos oficiales y el no menos pitorreo de los rojillos como yo.



Señor J. Morrison, sea por accidente o por algún boicot secreto del que fue partícipe, mil gracias. Momentos así no se pagan la verdad.



pffff.

Por cierto, que yo no vuelvo por aquí por lo menos hasta el martes. Disfruten de estos días y diviértanse por dios, diviértanse.

Por dentro

Desnudo, sentado en una esquina de la ducha, con el pelo chorreando pegado a la cara me miro.
Recorro mis brazos acariciándolos suavemente intentando encontrar en vano esa mancha negruzca que tiene que estar en alguna parte. Nada. Tampoco noto dolor. Todo parece estar en orden.
Tampoco he encontrado nada en el pecho, ni en el abdomen, ni en las piernas...
Cierro los ojos y vuelvo a recorrer mi cuerpo intentando encontrar algo que mis manos no conozcan de memoria.

Tiene que estar. Sé que está.

Abro el agua fría convencido de que cuando se entumezca mi piel, sea lo que sea que tengo, saldrá a la luz.
Nada, el frío me rompe por dentro. Mis dientes se aprietan igual que mis párpados. Todo mi cuerpo se ha tensado como la cuerda de una guitarra. Y nada... Todo tiene el mismo aspecto que siempre pero yo sé que no es así.

Estoy agotado. Me cuesta respirar.

Salgo de la ducha, me tiro una toalla por encima y me siento en la alfombrilla hecho un ovillo.

Maldita sea.

Tiene que estar por dentro.

Agricultor 2.0

Bueno señores, la vida del agricultor es dura. Y la vida del agricultor, informático, malabarista y borracho es un jodido caos.

Los olivos están malos. Nuestro plan de conseguir un aceite 100% ecológico el primer año se han ido a tomar por culo. No sólo vamos a tener que sulfatarlo todo como posesos, sino que también es probable que ni siquiera tengamos mucho aceite. O nada.

En fins, ya casi superada la depresión, empezamos una nueva etapa. Con dos cojones. ¿que no hay aceite? Pues se plantan tomates, lechugas y demás cosas que no requieren las megapalizas que nos estamos pegando. Y lo otro, pues con la calma. Pensando en el año que viene.

Además, no contento con estar intentando sacarme el título de agricultor ecológico (lo de título es un decir) he dado una vuelta de tuerca más y me he matriculado (es otro decir) en "agricultura toxicológica". Es decir, a los 100 olivos, 12 almendros, 1 higuera y 1 un albaricoque ahora hay que sumarle dos plantas de María (así, con mayúscula) y un panecillo que está fermentando en una pecera para dar a luz casas de pitufos. Ya me entendéis... Las plantas son una "Northern line" (?) y una "Critic nosecuantos" (?). Con pedrigi, vamos. Y las setas... ni puta idea. Me dijeron ¿Qué quieres? ¿Muchas setas y poco cuelgue?, ¿Pocas y mucho cuelgue? o mitad y mitad. Pues eso, mitad y mitad. Pero no tengo ni zorra de cómo se llaman..


Lo de las plantas es simplemente para garantizarme un consumo (Nota para el señor policía que pueda leer esto: PROPIO, consumo PROPIO) barato y de calidad para todo el año. Me hacen compañía y alegran la terraza. Y lo de las setas es para celebrar de aquí a un mes mi 30 (ejem) cumpleaños. Esta va a ser sonada, cabrones.
En definitiva, esto es para motivarme en esto de plantar cosas y que no se me mueran/enfermen. A lo mejor pruebo con los geranios o similares, pero no me motivan tanto, la verdad.

VIERNES:



PD: Hoy, se celebra la 2ª edición del desfile en el que participé hace un año y del que aún no tengo las fotos, por cierto. Y no, este año no participo. Pese a la aclamación popular :)

De cacería

Hace un tiempo, cansado del cutrecontador de visitas que hay en la esquina de abajo, decidí probar algo nuevo.
Oí hablar de "Google Analytics", que es un gestor de estadísticas gratuito que sacó google. Y como a mí, la gran mayoría de cosas que saca google me encantan, pues dije, por qué no?

El caso es que no lo controlo demasiado. Mejor dicho, como no tengo demasiado tiempo para aprender todas las increíbles cosas que se supone que registra, no lo controlo nada y siempre acabo mirando el cutre cansino contador de siempre. Hasta ayer.

Ayer descubrí que hay un apartado que te dice qué es lo que han puesto los usuarios que llegan hasta aquí en los principales buscadores. Y ayer, entre otras, me encontré con que había gente que llegaba aquí poniendo cosas como "mujeres pederastas", "colegialas" o "frases racistas ultranacionalistas" (diosss), y cosas similares.

Así que vamos a hacer algo.
Se trata de que cada uno vaya escribiendo las frases que vayan a atraer a las moscas más raras. Si ponen "colegialas cachondas" o "culos perfectos" será demasiado obvio. Hay que rizar el rizo. Hay que adivinar qué es lo que está buscando la gente por ahí.

¿Qué tal "olvidarse el tampax"? Esta puede ser buena.
Sexo con gatos en celo. Consecuencias.
George Bush nude. Esta los va a atraer a patadas.
Embarazo por sexo oral. Esta es un clásico del Hablar por hablar

No sé. No tengo demasiada imaginación para esto. Ustedes son mucho más frikis que yo y sabrán hacerlo bien.

Por cierto, el que haya llegado aquí buscando "colegialas cachondas"... em... se siente.

Por cierto 2, al gilipollas que vaya buscando "frases racistas ultranacionalistas" por aquí: Vete a tomar por el culo. Cretino.

Vayan escribiendo sus frases.

Esperaremos un par de semanas para publicar los resultados. El premio al que cace al especimen más raro lo pueden escoger ustedes mismos. La dirección del blog hará cuanto pueda.

Let's go

Viernes. A tomar por culo el curro. Portazo al salir.
Que os den. A partir de las 7 P.M. de hoy y hasta el lunes que llegue como siempre a la hora que me salga de los cojones (esto lo explicaré algún día, porque tiene su gracia) el tiempo es mío. Las conversaciónes son mías. Las risas son mías. Los apretones de manos son míos.

Me voy con vosotros. Con la gente con la que me gusta estar y con la que me gusta reír.



Nota para los barceloneses y afines: Hoy, en la Báscula (C/ del Foc, 128) -Zona Franca- a las 22:30 hay un doble concierto. Dos grupos conocidos por el menda. Uno de una especie de rock con trasfondo cubano y otro de Funk. El precio? 2 euros con consumición. Más que gratis oiga!
Pues eso. Esta noche kancerbero estará zorreando por ahí. Sean bienvenidos.

Otra cosa, no sé si estoy entrando en alguna sucia estratagema publicitaria, pero estos días está circulando esto por ahí... Entrañable.
Yo lo quería poner como canción de hoy pero no, todo tiene un límite.

> Er video aquí.

Pero lo que más rabia da, es que el condenao canta bien.


Nota a todos los blogeros del mundo: Hijos de puta! Dejad de utilizar el Castpost! esto va cada día más lento, coño!

Echando un vistazo atrás

El otro día, después de comer, aún me quedaba un rato para empezar a currar y me dio por leerme un rato. Empecé a bucear por este blog y remontarme un poco al pasado.
Recuerdo cuando empecé a escribir aquí. Para nadie. Era un sitio en el que podía contar mis cosas y que cualquier desconocido que llegara casualmente, podía leer.
Después empezaron a llegar los primeros tímidos lectores asiduos y aunque yo no lo esperara empezaban a hacer sus aportaciones. Eso estuvo muy bien y se lo agradezco infinitamente. Que lo sepan. De hecho aún andan por aquí por lo que les corresponde un pack de cervezas el día que se me presente la oportunidad.

Tengo que decir que después de haber leído gran parte del blog del tirón me he dado cuenta de que me gusta. Me gusto. O mejor dicho, me caigo bien. Pero también es cierto que gran parte del mérito de que esto sea así es vuestro. Leeros responder siempre me arranca una sonrisa y cómo no, me anima a continuar.
Aún no me ha llegado ninguna crisis de estas que afectan a muchos blogeros y que les empuja a desistir. Ha habido épocas más secas que otras pero siempre he sentido la necesidad de volver aquí de vez en cuando, sea por mí o por vosotros. Y cuando digo vosotros, me refiero a TODOS vosotros. A los desconocidos, conocidos y semiconocidos.

En serio que yo, al principio, pensaba que con escribir para mí solo era suficientemente motivador, pero lo cierto es que si no supiera que de vez en cuando os pasais a leer las desbarradas de este tipejo, esto tendría mucha menos gracia.

Todos esto, aparte de para haceros la pelota de una manera escandalosa, sirve también para rellenar hueco, que estamos a martes y no se me ocurría qué contaros.

También es una llamada a toda esa gente que se pasa por aquí y no escribe, que la hay fijo. No se corten, si les da vergüenza piensen que el que expone aquí parte de su alma soy yo. Aquí cabe todo dios y cualquier parida es bien recibida.

Si no se les ocurre qué poner, hagan como yo. Pongan lo primero que se les pase por la cabeza. Juro que muchas veces lo hago. De hecho muchas veces ni siquiera me lo vuelvo a leer. Si no, fíjense en las contínuas faltas de ortografía que se irán encontrando por ahí. Que a veces, clama al cielo, la verdad. Espero sepan comprenderlo.

Esto... no sé qué más poner...

Ya. Podríais hacerme un favor... Echarle un vistazo al blog y me decís algún post que os guste especialmente. Si pasáis de hacerlo lo entenderé, pero entonces lo que podéis hacer es poner alguno que recordéis que os gustara y si también pasáis de eso pues entráis en un mes al azar y escogéis uno. Y si también pasáis de eso, mi paciencia infinita os lo seguirá perdonando únicamente si escribís un comentario diciendo que pasáis como de la mierda. Pero decirlo.

Si eres nuevo, no te asustes, normalmente me lo curro más, pero es que tengo que pasar lista y no sé cómo hacerlo.


Kancerbero! Presente!

Mañana sol y buen tiempo...

... que decían mis queridos Kortatu.

Parece que mañana el sol partirá las piedras. Y nos toca labrar. Al menos me pondré moreno. Disfruten de sus playas, piscinas, charcas, barreños, mangueras o cualquier cosa que moje y que tengan a mano.

Después del despliegue creativo de esta semana, por otra parte poco habitual y que dudo que se vuelva a repetir, me despido hasta el lunes, con esta canción:



Unos pogos el viernes siempre ayudan a desatascarse de la semana de rutina. Aunque vaya semanita más borracha que me he pegao.
Si ej que...

buen fin de semana a todos
que tengan mucho sexo. Y si no tienen mucho, el que tengan que sea bueno.

virus

Debe hacer como... unos... 12 ó 13 años (diooossssss) que conseguí mi primer PC. Era un 286 casi nuevo, con 40 megas de disco duro y 1Mb de RAM. Un pepinazo. Me salió barato porque había estado expuesto en no se qué feria. Creo que fueron 70.000 pelas. Cuando todo el mundo sabe que un ordenador lleva valiendo unas 150.000 pelas desde que se inventaron hasta hoy.

Por entonces ya había tenido mis primeros encuentros con la programación. Empecé con un MSX de mi primo, de esos que eran un teclado con una platina de cassette (joder, con cada linea que escribo me siento más carcoma) y que enchufabas a la tele. Pero claro, tenía el gran defecto de que si lo apagabas, tus 6894 lineas de programa en BASIC se iban a tomar por culo. Y tenías a toda la família en el comedor detrás tuyo esperando a que dejaras de escribir gilipolleces (que después se convertían en cualquier calculadora estúpida o en algún dibujo triposo) porque querían ver la tele.

Por la época en que empecé a escribir programas que no se borraban, me empezaron a llegar noticias de un fenómemo que me dejó fascinado. Los virus.
Se trataba de programas muy cabrones, que se quedaban pegados a tus archivos .exe, .bat, .com y que hacían que éstos empezaran a hacer cosas raras. Lo mínimo que te podía ocurrir era que se te jodiera el programa en cuestión y después también encontrabas torturas de todo tipo dependiendo de la mentalidad del cachondo de turno que lo hubiera creado. Todos hemos oído hablar de pelotitas que rebotaban por la pantalla mientras te lo iban borrando todo, o de las letras que empezaban a despegarse de la pantalla y caían hacia abajo mientras tu ponías una cara de tonto muy digna de ver.

Yo alucinaba. Unas lineas escritas, que hacían que todo programa que se ejecutara en un ordenador infectado quedara automáticamente contagiado. Y eso no era lo peor, lo peor es que se propagaban. Metías un disquette en tu ordenador enfermo, le pasabas un juego chorra a un amiguete y ya le habías jodido. Tu bichito se propagaba a su ordenador.
Y yo seguía alucinando.

Entonces, fue cuando me decidí a perseguirlos. Viernes13 ó Jerusalem, MichaelAngelo son nombres que aún recuerdo bien y con los que me peleé hasta reirme de mí y de ellos. Yo apenas sabía que hacía, pero sabía como eliminarlos, como arrancar un ordenador infectado sin que el virus se despertara y cepillarmelo mientras dormía. Muahahahaha!!!

Me dedicaba a perseguir a los cuatro gatos que tenían ordenador y a coleccionar sus virus para ver qué hacían. Entonces los hijos de la gran puta (con todo el cariño) empezaron a mutar. Tu virus, cambiaba mínimamente con cada contagio y los antivirus que se hacían por entonces empezaban a alucinar y a no detectar una mierda. Y yo seguía alucinando. ¡Parecían estar vivos!

Hablé en un par de ocasiones con un profe de informática del instituto para que me explicara cómo funcionaban y cómo se hacía un virus ^_^. Lo único que obtenía por respuesta era "los virus son los programas más difíciles de crear, el día que sepas hacerlo serás un puto crack". Bueno, quizá las palabras no fueron esas, pero la esencia es la misma. Pero tampoco me ayudaron mucho más. Cabrones.

Todo quedó más o menos ahí hasta que, mucho más tarde, en la uni, en la asignatura de Microprocesadores descubrí el "Ensamblador". No os voy explicar cómo funciona un microprocesador por dentro porque, a parte de perderme el respeto para siempre, no entenderíais una mierda y yo no sería capaz de hacerlo en menos de 20 páginas. En fin, que me voy del tema. El caso es que el Ensamblador (el nombre mola, eh?) es el lenguaje de programación más baturro que hay. Es el paso siguiente a hablar con un ordenador por encima de hablarle así: "00110001111010101100110000100010011".
Pues bien, mientras aprendía cómo funcionaba un microprocesador ("micro" para los frikis electrónicos) por dentro y cómo se podía "hablar" con él sin volverte loco (de hecho, a estas alturas de la carrera ya estabamos todos un poco pa' allá) descubría el alma de los virus. Dónde se escondían, cómo se creaban, cómo se propagaban. Vaya, que los tenía cogidos por los huevos. Lástima que siempre me hayan caído bien. Y estaba claro, había que ser muy crack para crear un virus. Y yo empezaba a serlo.

Total, que en unos meses creé mis cuatro virus de laboratorio (véase mi habitación) que me jodieron varias veces mi ordenador y ahí acabó todo. Podía hacerlo. Nunca los liberé al mundo aunque hubiera estado guay verlos en las listas de los principales antivirus, pero los algorítmos heurísticos de éstos los habrían aniquilado antes de contagiar a un centenar de máquinas. Cabrones.
Así, que ahí están aún, en casa. En un disquette, creo. Ni siquiera les puse nombre.

Con la aparición de internet el tema de los contagios se volvió mucho más crudo y además aparecían los típicos niñatos que cogiendo un programa base y modificando cuatro chorradas, creaban un virus nuevo (bueno, casi siempre eran troyanos -pero no voy a entrar a diferenciarlos-) y se pasaban los antivirus no actualizados por el forro de los cojones. Pero esto a parte de no tener ningún misterio, no hace más que dar por culo. Y aún seguimos en ese punto, más o menos.

Toda esta chapa viene a que el otro día encontré la página de un flipao en la que encontrabas esto:





me hizo algo de gracia (algo) y me recordó todo esto que os he puesto aquí. Y como al menos el colgao en cuestión ha tenido la decencia de no poner publicidad en su página (al menos de momento) pues le pongo el enlace este. Y le rindo algo de homenaje a esos bichillos a los que (lo sé) odiais y con los que yo siempre he alucinado. Incluso durante aquellos días en los que decía "si algún día me hago programador, por favor, pegarme un tiro".

Y aquí estamos...

Espero que no me hayais perdido el poco respeto que me teníais.

Permanente

Está claro que hoy hay un post obligado.
La banda terrorista ETA declara un "alto el fuego permanente".

Ahora empezarán unos y otros a entrar en las discusiones de siempre sobre qué quiere decir "permanente", por qué es un "alto el fuego" y no un "abandonar las armas", etc.

A mí me la suda. Desde luego yo no he vivido este conflicto ni mucho menos como el pueblo vasco, pero puedo entenderles perfectamente y hacerme a la idea de lo que debe ser vivir en una sociedad con ese transfondo violento a diario. Sé que poca gente creía en una solución pacífica y sé que hay gente que tenía ganas de luchar por lo mismo que ETA pero a la que ETA, una y otra vez les reducía los argumentos a cenizas.

Me la suda simplemente porque esta noticia, por muchas suspicacias que levante, es única. Jamás habíamos escuchado esto antes. Es más, hace pocos años era impensable. Me da igual quién sea el responsable de conseguirlo, PSOE, PP o ETA o PNV. Me da igual.

Felicidades señores de uno y otro bando y felicidades a los que no están en ningún bando.
No desprovechéis esta mano tendida.

Yo me he emocionado, qué quereis que os diga. Es algo que no pensaba escuchar en mi puñetera vida y resulta que ahí está, delante de nuestras narices.

Pues eso,

eskerrik asko

¿Inteligencia superior?

¿Se puede saber quién coño ha puesto lo de mear, dar gustito y hacer chiquillos en el mismo sitio?

¿Me lo quiere explicar alguien?

Hay que ser gilipollas, coño.

brindo por el vino

venga,

más canciones primaverales:



Esta canción fue la banda sonora de una de las fiestas más delirantes de mi vida (que es decir, creánme). Tuvo lugar en Haro (La Rioja) durante la totalmente recomendable "Batalla del vino". No se la pierdan por nada del mundo.

Mil besos a aquella mujer que ni sé como se llama, ni dónde vive (era de Laredo?) pero que en el punto álgido de la fiesta se empeñó en hacermela mucho más amena. Qué gente.

Maldita sea, si no hubiera sido el tontopollas que era, ahora quizá aún nos escribiríamos cartas, coño.

En fins, brindo por la mujeres que derrochan simpatía. Otra vez.

Que tengan un buen fin de semana. Yo este lo tengo movidito. Ya contaré.

Croac

Caminando por el sendero húmedo del bosquecillo que hay frente a mi casa, no pude evitar ver aquel sapo que, torpe, se movía intentando salir del camino en dirección a lo más verde.
"¡Ecs!" fué lo primero que pensé. "¡Qué cosa más viscosa y repugnante!".
En aquel momento el sapo se me quedó mirando fijamente con una expresión en su cara que juraría que reflejaba un absoluto y total desprecio. Como si me hubiera leído la mente.
Yo seguí observándolo algo agachado y un poco alejado. Nunca se sabe si los sapos estos pegan saltos a la yugular de los transeúntes... Él parecía haber desistido de su idea inicial y ahora intentaba girar lentamente, como si cargara una pesada losa, su cuerpo en dirección a mí.
Yo por entonces, ya no tenía ninguna duda de que aquel asqueroso batracio pretendia saltar a mi cuello, así que dí un precavido paso atrás intentando salir de su alcance de tiro ya que, todo sea dicho, tampoco disponía de ningún dato fehaciente que me indicara, ni siquiera me diera una leve pista, de cuál era exactamente la distancia que podía alcanzar un sapo como aquél en actitud hostil.
Y ahí seguía yo, observando las berrugas de su piel y la baba transparente que parecía recubrile y que tenía el curioso efecto de desehechar de mi mente cualquier intento de atrapar a semejante bicho.
Él, mientras tanto, ya había girado todo su cuerpo y nos manteníamos frente a frente. A él, parecía costarle un grandísimo esfuerzo el hecho de levantar la mirada hasta mí y yo empezaba a pensar que aquel sapo sería incapaz de conseguir hacerme un rasguño por mucho que se lo propusiera. Aunque yo no pensaba acercarme un centímetro más. Por si acaso.
- Hola ¿quieres darme un beso?- dijo de pronto el sapo.
- ¿Pero qué me estás diciendo bicho asqueroso? ¿pero cómo quieres que te dé un beso? ¡Si estás lleno de babas!
- Oye, que yo no te quiero besar. Que eres tú el que estabas ahí alelao mirándome con esa cara de pasmo. Y además, a mí sólo me gustan las mujeres.
- Querrás decir las ranas.
- ¿A tí te gustan las ranas?
- !Puaj! ¿Qué dices?
- Pues a mí tampoco.
- Sucio sapo pervertido...
- Oye, que el que estaba ahí parado mirándome el culo, eras tú.
- A ver, sapo creído, te estaba mirando porque no había visto en mi vida un sapo de cerca. Ni siquiera sé dónde tienes exactamente el... tu... ¡Bah, déjalo!
- Mira, vamos a empezar otra vez. ¿Qué haces aquí?- dijo mirándome con condescendencia, el jodido sapo.
- Vivo ahí- le respondía yo señalando la casa sin apartar la vista de él.
- Lo sé. A veces vengo a verte, como hoy, pero ya me iba.
- ¿A verme? ¿A mí?
- Sí
- ¿Y que querías?
- ¿Acaso tengo que querer algo para venir a verte?
- Em... No. Supongo que no.
- Simplemente me gusta verte correr por el jardín y ver como lees sentado en aquel tronco mientras sonríes.
- ¿Te tocas mirándome?- dije sin poder evitar poner una nueva cara de asco.
- No digas tonterías.- dijo con un atisbo de perder la paciencia- De un tiempo para acá me he acostumbrado a tu compañía y lo hago simplemente porque estoy a gusto. Es como ir al prado a contemplar vacas pastando o a aquella loma a ver ponerse el Sol.
- Eres raro, sapo.
- Jonás. Me llamo Jonás -matizó, muy digno, el sapo Jonás- ¿Acaso el hecho de hacer las cosas sin una motivación directa y sin esperar nada a cambio hace que sea raro? ¿Es necesario que te pida algo para que entonces dejes de desconfiar de mí justo después de asignarme a algún estereotipo tuyo que te deje vivir feliz? ¿Crees que necesito algo de tí para que te sepas más necesario de lo que recordabas? Lo siento, no conseguirás nada de eso conmigo.
- ¡Eh sapo!
- Jonás.
- Bien, jonás. Yo era muy feliz antes de saber que andabas por ahí espiándome. No necesitaba de tus lecciones de moralina y mucho menos de tus atenciones.
- Perfecto. Lo que se trata es de que entiendas que el universo no gira en torno de nadie, es más, me atrevería a decir sin miedo a equivocarme que no gira entorno a nada. Que la gente no tiene porqué hacer las cosas siguiendo una motivación especial, y mucho menos la que tú crees que siguen. Nos acostumbramos a pensar por los demás y a jugar a adivinar lo que piensan y obviamente nos equivocamos.

En ese momento el sapo se quedó mirándome sin verme, abstraído. Yo, sin saber aún qué decir me senté a su lado y después de dejarle unos segundos consigo mismo me atreví a sacarle de su ensoñación.

- ¿Una mujer?
- Sí, tío- me dijo ya derrotado.
- Tranquilo, tú sigue viniendo a espiarme a mi jardín que yo seguiré haciendo lo mío. No pasará mucho tiempo hasta que se te acerque la próxima afortunada que te quiera dar ese beso. No sé muy bien porqué, pero así es y así seguirá siendo.

Le dí un par de palmaditas en su baboso lomo y él, algo más contento se encaminó de nuevo al bosque. Yo, me limpié la mano en la pernera del pantalón, y me volví a casa. A hacer lo mío, que es lo que he hecho siempre y que además se me da bien.








Alguna vez me gustaría escribir cosas que entendiera la gente. De verdad que me gustaria.

Bah! ¿y lo que me río?

Primaverazo

Ya está aquí. Se nota. Se huele. Tu ombligo cosquillea jugueteando debajo de la camiseta gritándote porque quiere ver el sol. El sol te acaricia la mejilla (siempre me ha hecho gracia esta metáfora, pero es real como la vida misma) y te activa la circulación dormida desde septiembre.
El cielo no es gris. Ya es azul.
Un hormigueo en la nariz te dice, te avisa, que la primavera ya viene.

Los pies calentitos. La estufa guardada. Las ventanas abiertas de día. El sol haciendo daño entrando por las rendijas de la persiana.

Mi terraza. Cómo hecho de menos mi terraza en invierno. En invierno sólo salgo a poner y tender lavadoras. Deprisa. Apretando el cuerpo.
Llega el momento de salir allí, sentarse, abrir esa cerveza que tienes en la nevera, abrir tu latita llena de hierbagüena, empezar con la fotosíntesis anual y ponerte algo de música. No sé... Algo como esto:



... malditos jipis!