Yastoy aquí

Bueno, entre el aniversario y hoy mismo han pasado un montón de cosas de las que recuerdo aproximadamente la mitad.

Pero una de las realmente destacables ha sido que... He ido a verlos por fin!



Geniales. Llevaba años queriendo verlos...

32 tacos. Podría parecer que soy mayor y tal, pero no. No os engañéis. je.

Secretos

Secretos... Todos tenemos secretos inconfesables (o no) que no hemos revelado a nadie, o que aquél que realmente debería conocerlos no los conoce. Yo siempre he pensado que guardar un secreto hace que se nos enquiste por dentro y que nos reconcoma poco a poco, pero también pienso que un secreto, cuando lo conoce alguien más deja de ser un secreto. Por eso se me ha ocurrido esta insensatez.

Mandadme vuestros secretos. Pero de los buenos. No sé... Birlarle 20 euros a tu pariente no es un secreto, birlárselos a tu jefe, por ejemplo, sí. No sé si me entendéis..

Podéis utilizad esta página (http://www.sendanonymousemail.net/) u otra parecida que haya por ahí para enviarme un correo con el mail que os inventéis a la dirección de correo que hay a la izquierda de este blog en el menú.

Esto ya existe, no creáis. Hace un tiempo descubrí un blog en el que sus visitantes postean anónimos secretos y la verdad es que hay algunos muy, pero que muy cachondos. Yo os la recomiendo: http://www.postsecret.blogspot.com/

Venga, ahora vosotros tenéis la oportunidad. Liberad esa carga que lleváis dentro.
Iré actualizando regularmente esta entrada con lo que me vaya llegando. No me hagáis quedar mal y dedicar 10 minutos a pensar en eso que nunca le habéis contado a nadie. Yo también pondré mis secretillos, no creáis.

Luego podemos utilizar los comentarios para cachondearnos (o no) de lo que vayan poniendo. Que yo creo que si le quitamos hierro al asunto, nuestro secreto será menos quiste y más descanso.

Tenéis de plazo hasta mi cumpleaños, que por si queréis ir preparando ramos de flores, cenas en restaurantes y tal, os informo de que es el 9 de mayo.

¿Te atreves?

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yo dice:
"Me enrollé con mi hermano. Eramos pequeños y fué una chiquillada sin importancia y no pasamos a mayores pero siempre me había quedado con las ganas de contarlo. Uf... Creo que esto es genial."

sender dice:
"En 6 meses he perdido mucha capacidad auditiva y aún no llego a los 30. Ni el Otorrino ni el Neurólogo saben a qué se debe. Nadie da soluciones. Lo más probable es que mi calidad de vida en poco tiempo sea una verdadera mierda.

Es un verdadero alivio poder contarselo a alguien.
Gracias.
"

sender dice:
"se que canviaré el món." (sé que cambiaré el mundo)

World Wide Web Owner dice:
"Miento muchas veces, y soy consciente de ello."

una-pendeja dice:
"Mira Kancerbero, me acabo de enterar por una amiga, que una colega está embarazada, de su tercer hijo, y no solo no me alegro, sino que encima me da rabia. Me da que el día que la vea no seré capaz de felicitarla me limitaré a decir alguna hipocresía. Seguro que seré una falsa de narices y le diré alguna cosa amable cuando en verdad pienso que no hacía falta que traiga al mundo a mas malcriados como sus otros dos retoños. Parezco un poco facha, pero es que el capullo del padre de las criaturas jamás ha ejercido de padre, sino que solo de puto canguro, que les llena la boca de Chetos a los niños para que no le molesten demasiado. Y la madre... compensa la falta de cariño de su pareja sobreprotegiendo a sus niños y malcriándolos, y haciendo de ellos personas inseguras, lloricas y pegones.
Es que me enciendo, mejor que casi ni lo publiques que no quiero ni herir a nadie ni buscarme malos rollos. No es que sea un gran secreto, pero me jode no decir lo que pienso a la cara de la gente y aquí me he quedado a gusto!!
Un besito."

[nota: si de verdad quieres que lo quite, lo quito (envía otro mail, o algo), pero digo yo que aquí estará a salvo. Aquí venimos a desahogarnos. Pero por dios, no me dejéis a mi la decisión! Yo, como si fuera un robot sin sentimientos.]

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Veeenga...

De grandes pasiones:



No os acostumbréis. :)

Mal camino, muchacho. Mal camino.

Dentro de esta serie de posts breves, más motivados por la pereza que por algún oscuro motivo de hacerme parecer más Cool sólo tengo que deciros que...

"Algunos beben para ahogar las penas, de lo que pocos se dan cuenta es de que las penas flotan."

Yo ahora sólo bebo por beber. Sin justificación mediante.

No sé a quién escuché esa frase, pero se te queda grabada. Creedme.

Extrañas raíces

"Plorar" y "ploure", "chorar" y "chover"; que significan "llorar" y "llover"...

¿Por qué se parecen tanto estas palabras?

Nos vamos a reír

Es algo arriesgado lanzar esta crítica desde aquí puesto que en mi entorno más inmediato las pedagogas, educadoras (especiales o no), animadoras socio-culturales, y demás bichos de igual pelaje abundan y las carga el diablo. Tarde o temprano se enterarán; a ver qué dicen. Pero en fin, aquí el que no llora mama.

Es habitual escuchar voces provenientes de las "altas esferas" en materia de educación que opinan que fomentar la competitividad en las aulas traumatiza, que el esfuerzo individual no debe sobrevalorarse por encima del concepto de grupo y que el concepto del buen rollito y de acudir a clase a formarse emocionalmente son los que deben primar por encima de lo demás; pero me gustaría conocer a los pequeños bastardos que deben corretear por casa de semejantes cerebros. A ver, señores. Al colegio uno no va a formarse emocionalmente. Que no tengamos ese tipo de carencias concierne en primer lugar a los progenitores y más tarde a amigotes y novias adolescentes. En ese orden, creo. No es necesario que los padres se compren todos los manuales de psicopedagogía que inundan de forma nauseabunda nuestras maltratadas librerías. Simplemente tienen que educar en valores, educación y responsabilidad. No sé si a estas alturas ya es demasiado tarde y es pedir demasiado... Simplemente hay que ponerse en el papel de malo de la peli y hacerles ver que el mundo no se rige según sus caprichosos designios y que nuestro hijo con 5 años no va a hacer la maleta e irse de casa porque le digamos que no, que no puede pintarrajear el sofá de casa ni tampoco puede tener un movil 3G. No sé quién le explica a los padres que deben ser los mejores amigos de sus hijos, pero lo siento señores, ellos quieren unos padres. No quieren tener en casa a amigos guays con los que compartir confidencias. A sus amigos sí que pueden elegirlos ellos y no duden de que lo harán. Si no, al tiempo. En casa tienen que tener la referencia del bien y el mal. La vara de medir el comportamiento. El apoyo claro y el límite de actuación. Y no señor padre (Ambos géneros se entiende. No me hagáis entrar el patético tono del lenguaje no sexista) eso no lo enseña ni la tele, ni la plaisteshion, ni tampoco los amigos del parque. Eso es cosa vuestra.

La educación que deben recibir en la escuela no es "ese" tipo de educación. Si creen en serio que un niño se traumatiza porque tenga que leer en voz alta delante de toda la clase y lo hace mal es que algo está fallando en la autoestima del niño. Pero eso no es algo en lo que deban influir los profesores. Bastante tienen los pobres con tener que lidiar cada día con 30 elementos como el que duerme en tu casa. Ellos están ahí para enseñarles a leer y escribir (desde que empiezan hasta que van a la universidad, ojo. Que todo no se acaba en el "la eme con la i hace mi"), a odiar las mates, a entender el mundo que les rodea tanto desde el punto de vista físico como historico-social, idiomas... No me jodan con que además les tienen que enseñar que a un adulto no se le grita, que a un profesor no se le discute y que si hay algo que te cuesta trabajo la solución no es llorar ni acudir a un psicólogo. La solución es echarle horas, señores. Salvo claras excepciones, claro está.

Está claro que el sistema educativo hace aguas. Pero lo que no está tan claro es de quién es la culpa. Hasta ahora, aquí arriba he cargado contra los padres porque me parece que eso salta a la vista de todos. Pero no es menos cierto que eso es consecuencia directa de la falta de tiempo de estos en la mayoría de los casos. Está claro que si ambos llegan reventados a casa después del jornal, y tienen que encargarse de lo que aún les queda en casa por hacer, al niño lo más fácil es enchufarlo a algún aparato (o invento diabólico similar) que nos lo mantenga desconectado cuanto más tiempo mejor. Eso a su vez es consecuencia directa de tener un país que se llena la boca con la palabra "progreso". A mi, señores que me leen, la dichosa palabra me evoca cosas como: tiempo libre, jornadas adaptadas, horarios reducidos, realizarse como individuo y como familia, etc. Pero al parecer no soy mayoría. Al parecer, para muchos "progreso" quiere decir productividad, producto interior bruto, asfalto, infraestructuras faraónicas, competividad y no sé cuantos palabros más de idéntica índole. Pues vale, pues venga. Agachen todos las orejas y cómanse esa mierda ustedes solos. No protesten. No pidan. Cojan tan ricamente los cheques regalo de Papá Estado y den gracias. Solo piensen por un momento que quizá a ese Papá Estado también le interese que sus retoños no lean, no piensen, no discurran por sí mismos ni sean capaces de entender todo esto que les rodea. No sea que un día aparezca uno de esos niños y le de la vuelta a la tortilla. Por eso y con los eufemismos expuestos aquí de los supuestos inmejorables planes de estudio de los que disfrutan nuestras criaturas, no dejamos de tener carne de fábrica en nuestras escuelas públicas, concertadas y una gran mayoría de las privadas. No sufran porque a los retoños de las élites no los aborregarán de semejante manera. Ellos sí que tendrán las cosas claras. Ellos sí que estarán entrenados para coger a la carne de cañón en la que se han convertido vuestros hijos y sacarles todo el jugo que puedan para que cuatro sigan sentados donde están y a nadie se le ocurra sacarlos.

Todo tiene un límite y quizá algún día todo salte por los aires, pero a saber si habrá gente suficientemente preparada para hacer las cosas bien.

Es cierto, puede que haya muchos que opinen que esto tiene cierto aire apocalíptico, pero a mi me trae sin cuidado. No son mis hijos.

Y esto lo digo yo que no tengo hijos a mi cargo y que me da pánico la sola idea de que eso se haga realidad algún día. A esto, se le conoce vulgarmente como meterse en camisa de once varas. Tomen nota.

Y llegó el día

Me lo han dicho y no me lo podía creer...

Me copian!

Hacia el final de:
http://www.nodo50.org/csca/agenda08/irak/arti3.html

vs.

http://kancerbero.blogspot.com/2007/11/caf-de-achicoria-y-saltaparapetos.html

Creo que debería hacérselo saber a esta gente, tanto para que reconozcan mi pequeña aportación, como para que se sepa que es algo totalmente ficticio y que ningún brigadista narró aquello. Es algo únicamente fruto de mi abyecta imaginación. Sólo son pequeño fragmentos unidos con cierta gracia por quien los ha puesto ahí (eso es innegable) y tampoco me molesta en absoluto que se utilicen sin consentimiento explícito, pero estaría bien un enlace o algo.

No sé, ¿vosotros qué haríais?

Acto final

Nunca pensé que fuera posible asistir a tu propio entierro. Pensaba, estaba realmente convencido de que todo eso de la vida tras la muerte, el más allá y todas esas historias no eran más que patrañas... Y aquí me tienes, sentado como un gilipollas en una papelera viendo como meten mi ataúd en un nicho viejo y feo. Ya puestos, diré que siempre me había imaginado mi entierro (las pocas veces que pensé en él, ciertamente no es algo a lo que le dedicara demasiado tiempo) como una escena silenciosa, en un cementerio rodeado de césped recién regado, una brillante mañana de primavera y una docena de personas vestidas de negro con el rostro compungido, rodeando una gran fosa en la tierra a la que poco a poco dos respetuosos enterradores harían descender mi precioso ataúd. De roble a poder ser. Nada más lejos de la realidad, maldita sea. Para empezar, la sensación de impotencia al ver como introducen a empujones mi ataúd, estoy convencido de que se trata de pino, en un agujero de 50 x 50 en el que han introducido a duras penas la caja previa amputación de sus asas. Siempre fui algo ancho de espaldas. No sé qué habrán cobrado por esas preciosas asas cromadas, pero dudo mucho que vayan a devolverle el dinero a nadie. En todo caso, a mí seguro que no. Por cierto, es curioso. Estoy aquí fantasmeando en mi propio entierro, con mi esmoquin nuevo, pero acabo de caer en la cuenta de que no llevo nada en los bolsillos. Ni mi cartera, ni el móvil, ni las llaves.. Nada. Supongo que todo eso te lo quitan para meterte en la caja. Podían dejarte algo con lo que juguetear toda la eternidad, digo yo. No sé, no pido una Play Station, con unas cuantas monedas para jugar a los chinos con quien esté vagando por aquí igual que yo me conformaría... Supongo que habrá alguien más, vaya. A lo que iba. Este entierro es una jodida mierda. Sin entrar en que los dos enterradores esos con el puto mono azul de mecánico, con un Ducados en la comisura de los labios blasfeman como demonios, todo lo demás es quizá peor. Ni rastro de césped, una grava ruidosa lo cubre todo. Mi mujer está ahí plantada, con una cara de aburrimiento que la verdad exaspera. Además, le insistí durante los últimos años que quería que se pusiera algo sexy el día que me enterraran. Al parecer no se acuerda o se lo tomó a cachondeo o quizá pensó que a quién diablos le importaba. Pues a mí, joder. Si llego a saber que iba a presenciar todo esto se lo habría dejado clarinete. Siempre tengo que estar en todo. Tampoco se puede decir que sea un lugar muy silencioso. Cuando hicieron la jodida carretera a un tiro de piedra de la tapia del cementerio seguro que no hubo un solo maldito ingeniero de caminos que pensara en el descanso de los finados. Se creen que te quedas sordo cuando te mueres. Una putada, vamos. Luego está el cabrón del Chema. Se cree que venirse a mi entierro con la camiseta negra de los Black Sabbath es venir de luto. Manda huevos. Supongo que debí habérmelo imaginado cuando se vino a mi boda con la chupa de cuero y los tejanos todo rotos. A parte, hace un día de perros. Ni siquiera parece que vaya dignarse a llover. No sé si estando muerto te mojas. Quiero decir yo. Mi cadáver supongo que sí. Mi epitafio. Eso tampoco me dió tiempo a pensarlo. Es que me pilló así por sorpresa esto de morirme. No sé, siempre quise una frase un poco graciosa. Esto ya es lo suficientemente trágico como para que además sea vulgar. Me habría gustado algo que cuando la gente paseara por el cementerio y lo leyera pensara "je, qué tío más cachondo". Demasiado tarde, maestro. Bueno, quizá tenga que ensayar esto de la comunicación con los vivos... No mejor que no. Conociendo a mi mujer, si algún día aparece la pared del comedor llena de letras escritas en sangre y que ponga "Os dije que estaba enfermo" o "¿Véis como puedo dejar de fumar cuando quiera?" le daría un algo, pobre.
En fin, que ya está. Acto final. Se acabó lo que se daba. Voy a darme una vuelta por aquí a ver si encuentro a alguien con unas monedillas.

Había una cámara allí

Hay momentos en que se abre una brecha en el continuo espacio-tiempo y por unos instantes cada cosa encuentra su lugar y uno se reconcilia consigo mismo. Se ven las cosas mucho más claras y comprobamos que todo es tan falso como parece.

Si además hay una cámara allí, ese momento queda indeleblemente grabado en nuestra memoria y en youtube.


No me cansaré JAMÁS de esto:

Seguro

Seguro que había una forma más fácil de decir las cosas. Nunca sabes reaccionar a tiempo y pierdes el control de tus frases. Ya estás otra vez en el banquillo. Otra vez fuera de juego simplemente por no saber escuchar. Una ambulancia suena al otro lado del parque y una hoja pasa corriendo como un pequeño ratón bajo tus pies. Te entretienes mirando el suelo, jugando a dibujar lentas espirales con la punta de tus pies. Sabes que tienes una personalidad propia arrolladora, y lo de propia adquiere un significado casi irónico cuando te das cuenta de que sólo te pertenece a ti. Nadie la horada con sus arañazos y nadie la ablanda con sus caricias. Es ese gran purasangre que galopa según tus riendas pero que en un instante en el que dejas de prestarle atención, reacciona, tensa sus poderosos músculos y escapa de tu control. Luego, después de luchar contra su furia, con su furia, vuelve a su curso normal sin ser consciente de la nube de polvo que ha dejado tras de sí. No permite que lo monte nadie más y ni siquiera tú eres capaz de dominarlo completamente. Y ahora, arrepentido miras el suelo bajo tus pies, sentado en este banco del parque, con tus codos apoyados en las rodillas y las manos sujetando tu rostro. Otra vez. De nuevo con la sensación de pérdida y vacío. Intentas esbozar esa sonrisa que debe ser el primer paso. Después, te levantarás pesadamente, te abrocharás el abrigo hasta el cuello para resguardarte de esta fina brisa helada, esconderás tus manos en los bolsillos y volverás a caminar.
Quién sabe. Tú no.

Quiero tener, poseer, acaparar...

Caminar hundiendo tus pies entre las hojas de haya caídas en otoño, mojadas por el rocío y con ese profundo olor a turba que huele a madre. Sentarse a jugar con la arena húmeda de aquella playa lejana y desierta mientras el runrun de las olas te atusa el pelo. Arrancarle una carcajada a la persona que más quieres. Sentir el aire helado de la montaña que entra en tu cuerpo cuando el Sol ya sonríe. Un beso con los ojos cerrados. Abrir una carta de alguien que aún no se ha olvidado de ti. Una foto en blanco y negro.

Y todo eso, gratis.

mmm...

Te lo he dicho mil veces, cariño. El amor no se hace.