See you

Viernes. El último viernes del año.
Esto merece una pequeña aportación de vuestro kancerbero, que por una noche abrirá las puertas del infierno toda la noche. Barra libre señores. Vigilen sus cosas y beban sin moderación alguna.

Y poniendo un poco más de mi parte, les concederé un deseo. Haré todo lo que esté en mi mano (quien dice mano, dice brazo, cabeza o lengua) para hacerlo realidad. Díganlo en voz baja o escríbanlo aquí mismo.

Por cierto, hay viejas leyendas que cuentan que si mueves el culo a ritmo sesentero, es más probable que tus deseos se hagan realidad.

¿A que esperáis, perras?



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Vistas a la ciudad (2)

Viene de aquí

Se acercó a la cocina mientras Nico correteaba intentando dar caza a los cordones de aquellas viejas Converse que se resistía a tirar. Abrió la nevera y contemplando aquella desolación blanca y fría esbozó una sonrisa. En un rincón, escondidos tras un bote de tomate frito abierto y triste, asomaban un par de trozos de embutido. Nico, que aún intentaba dejar sin aire a uno de aquellos cordones atrapado entre sus patas y sus afilados dientes, dejó lo que tenía entre manos, miró aquello que salía de la nevera y movió la cola dos veces.
Mientras aquel cachorro de gato daba rienda suelta a sus instintos y devoraba aquella magnífica pieza de caza mayor, él se dirigió al balcón dispuesto a recogerlo todo. Se sentía algo mejor y acababa de decidir que saldría a la calle y que haría aquello que hacía tanto tiempo que no hacía por puro placer: Caminar. Así que cogió su jersey negro preferido, sus llaves, se despidió de Nico que ahora pataleaba panza arriba enredado en la madeja de lana y salió.
Se detuvo un momento en el portal mirando al exterior, tomó aire y empezó a caminar en dirección a La Rambla. Siempre fue un lugar en el que caminar era sobretodo un ejercicio mental.
Paseando entre trinos de colores lejanos, estatuas humanas de intemporales formas y extrangeros despistados, uno puede dejar fluir sus pensamientos sin que apenas le rocen. Como si fueran de otro. Mientras caminaba, atrapaba una de aquellas fugaces imágenes que brotaban sin cesar de su mente y la hilvanaba con una nueva que le llegaba sin avisar.
Es increíble cómo se hace todo tan complicado de un día al siguiente. Como la vida toma su curso sin que uno mismo pueda hacer nada. Apenas asirse a ella para no salir despedido. Y en ocasiones, ni tan sólo eso. Muchas son las veces en las que de repente nos encontramos en un apeadero extraño esperando con cara de susto, el paso del próximo tren. Ahora mismo se sentía perdido, sin demasiada capacidad de decisión. Acodado frente una horrible hoja en blanco sobre la que debía escribir. Escribirse.
Algunas palomas grises correteaban delante suyo huyendo sin huir mientras él buscaba dentro de sí una manera de salir de todo aquello con algo de cordura en su haber.
Mientras observaba de cerca un conejo (o cobaya o chinchilla - nunca supo diferenciarlos) que lo miraba asustado desde el fondo de su pequeña jaula en uno de los característicos puestos de mascotas de la céntrica calle y que le recordaba graciosamente a Nico por la gran mancha negra que le recubría de igual forma la enorme oreja mustia, pensaba que aún le quedaba algo de dinero ahorrado, que aún recibiría durante algunos meses el subsidio de desempleo y que quizá este era el mejor momento para hacer algo nuevo.
Guió sus pasos hacia alguna de las callejuelas que desembocan en en La Rambla desde el barrio del Raval buscando algo de la oscuridad que lo enorme de la avenida no podía darle. Algo más de silencio y algo menos de movimiento en un momento en el que su mente se esforzaba por todo lo contrario. Tomando calles al azar, de vez en cuando salía de su ensimismamiento y se descubría en un lugar conocido. En recuerdos gratos y extrañamente antiguos.
Entró en un viejo bar en el que únicamente habitaba el dueño y algún jubilado, con toda seguridad conocido suyo, con el que despachaba la mañana discutiendo entre carajillos de Magno y palillos redondos. Aquellos lugares siempre le gustaban pero en ellos siempre le asaltaba el mismo pensamiento; le aterrorizaba la idea de necesitar algún día lejano, un bar como aquél en el que entrar para poder hablar con alguien que desprendiera la misma soledad que él.
Tomando un café cargado y con el primer cigarrillo del día de su Winston blando entre los dedos, se entretenía mirando a través del ventanal en el que pintados sobre el vidrio, se publicitaban los platos típicos del local.
Había decidido hacerle una visita a Carlos. Él, en aquellos momentos, era con toda seguridad la única persona con la que podía contar. Carlos era un antiguo amigo de su época de universidad. Se conocieron durante el primer año de Biblioteconomía, en el bar junto a la facultad en el tiempo que duró una clase que nunca se dió. Ninguno de los dos recuerda ya cómo empezó todo pero ambos coinciden en que todo fue sencillo desde el principio a pesar de que Carlos por aquél entonces imponía seriamente bajo una cresta roja y abrigado con una coraza de cuero, cadenas y pinchos.

Continuará... o no.

El TurboCongelador

Salgámonos un poco de la tónica general de este blog.

Ayer, echando un vistazo a diversos blogs sufrí un pequeño flashback y de los recovecos de mi memoria emergió una lejana lección de Termodinámica Química en la que nos revelaban un caso sorprendente. Atención:

¿Alguna vez te has quedado sin bebidas fresquitas en la nevera?
¿Cuántas veces te has tenido que beber una cerveza que apenas superaba la categoría de meao de burra?
¿Acabas de llegar de comprar y en unos minutos se te llenará la casa de una orda de sedientos guerreros vikingos que asaltarán tu nevera en esa fiesta que intentas montar?

No te preocupes. Te voy a enseñar cómo conseguir enfriar una bebida cualquiera de temperatura ambiente a casi 0º en menos de 3 minutos.

¿No te lo crees?

Haber estudiao, piltrafilla.

Tiempo medio de enfriamiento de una coca-cola en el congelador: 25min. aprox.
Tiempo medio con el "Turbo": 2 min. aprox.

¿Qué hacer?

- Coge la bebida.
- Métela en un recipiente con agua.
- Échale un par de cubitos de hielo.
- Échale un par de puñaos de sal.
- Mételo todo en el congelador.

Espera 2 ó 3 minutos y saldrá helada.

La explicación pormenorizada es un poco compleja, pero se basa en el intercambio de energía. Y hay varios factores que afectan y que lo resumo en:

- Si el hielo convive con el agua, quiere decir que por lo menos (ver punto siguiente) está a 0º C.
- El agua con sal se congela por debajo de los 0º. Necesita más frío. Por tanto, el proceso de enfriamiento no se "detiene" al llegar a 0º. Si no que sigue descendiendo.
- Tanto el hielo para deshacerse, como la sal para disolverse necesitan absorver energía. Esta energía se la roban al agua enfriándola.
- Lo metemos en el congelador porque en el exterior, el que haría el aporte de energía sería el aire ambiental desbaratándolo todo.

Bueno, la explicación es un poco barriobajera, pero no pienso extenderme más.


Lo mejor de todo es que, aún habiéndomelo explicado hace años, son inumerables las veces que he tenido que esperar sentado delante del congelador pensando ¿ya? ¿y ahora? ¿ya? ¿a ver? aún no ¿ya?... En fins. Mi querida memoria y yo. Todo un mundo.

Esto me lo encontré de nuevo ayer aquí: mimetistWebLoG


Venga, circulen. Que aquí ya no hay nada más que ver.

Ojito

Hoy es viernes por fin. Esta noche me voy a una cena de empresa que no es la mía, pero que como somos amigüitos pos que pa' allá que me voy. Y después concierto incierto (de hecho, el grupo se llama "Conjunto musical de corte moderno", no es genial?).

En fins, hoy no os pongo música, os pongo este video descubierto gracias a Pau (no, no hace falta que sigáis el enlace. No creo que pretenda actualizar su blog en el próximo milenio, el cabrón). Un corto que tiene que ser visto por todo el mundo, peeeero:

AVISO: SI VES ESTE VIDEO TE PUEDE ENTRAR UNA DEPRE DE DOS PARES DE COJONES. YO LLEVO TODA LA MAÑANA DE UN SENSIBLEO QUE NO SÉ CÓMO QUITÁRMELO.

Ala, avisaos estáis:

Cambiando

Esta humedad... Aquí encerrado en mi propia crisálida, con la respiración lenta y dura. El dolor de fondo de ese algo que está cambiando en mí. Estoy agotado... Hay algo que no sé hasta qué punto soy yo mismo que lucha por salir de mí y dejar todo esto que soy ahora en el camino. Dejar este pellejo recubierto de fina seda colgado a la intemperie y huir.

Estoy agotado. La sola esperanza de volver a ver el Sol me empuja en cada bocanada de aire que lucho por atrapar... El calor es insoportable y apenas me siento. Apenas soy consciente de este extraño presente que me ha tocado vivir y que en breve tan sólo será un pasado extraño y lejano. Pronto seré diferente... Nuevo... Otro...

Pronto habrá valido la pena vivir.

palante

Esta semana ha dolido. Ni siquiera tengo ganas de encontrar palabras que lo describan...

¿Alguien sabe cómo coño se hace lo de llorar?

A tomar por culo. Hoy es viernes y nadie me lo va joder. Y vosotros no tenéis ninguna culpa.

Ala, a pegar saltos!

Por nada

Lo siguiente me lo regaló un indigente el otro día depués de que le invitara a un cigarro y le diera un par de minutos de conversación.
Me pidió perdón por tener que darme una fotocopia y se largó calle abajo con una sonrisa llena de arrugas y huecos.
Salí ganando, eso está claro.

Recuerda los buenos momentos
con una sonrisa
Rememora los malos
como experiencias

Silencia
los que no fueron
ni lo uno ni lo otro,
ni buenos ni malos

Porque esos se los lleva el viento
esos serán olvidados

              Duende



Y además tiene buena letra el jodío.

Con prisa

Hoy breve nota (de hecho sólo he venido a poneros la canción de salir y emborracharse, que hoy es viernes, coñoya):

Bueno, mañana palizón en el olivar para recoger aceitunas a capazos. Ya mismo tenemos aceite.

Ya os pondré los precios :P

Ideal para ensaldas, bocadillos, masajes... Una ganga, oiga.

Os pongo esta canción, que como se enteren mis círculos habituales me van a correr a gorrazos. Que siempre ando despotricando de los jevis...

Qué pasa? Esta me gusta, y qué?




Lametones a discreción.

No se paga con dinero

Les presento al recientemente bautizado león Faustino.
Sí, sí. Lo que tienen ahora mismo delante es un león. Y está acabado, ojo. Que es así vaya. Que no le falta nada. ¿No es genial?



Dibujado por una señorita mayor de edad y en plenas (plenas?) facultades mentales para no sé qué tipo de práctica maquiavélica del sitio donde se curte intelectualmente.

Pedazo de regalo para los sentidos, oiga. Por cierto, estoy valorando seriamente el hecho de hacerme una camiseta con Faustino. Si ejque ya le he cogío cariño y tó.

Vistas a la Ciudad

CAPÍTULO I: BLANCO Y NEGRO

Ahora estaba allí de pie, en el estrecho balcón de aquel viejo piso del casco antiguo de Barcelona. Con vistas a una pequeña plaza en la que días atrás, durante las obras de renovación que pretendían convertirla en un pequeño jardín, los operarios acababan de desenterrar las ruinas de lo que parecían los muros bajos de las casas de un antiguo poblado íbero o romano, quién sabe. En ese balcón, un geranio que se resisitió a morir durante el invierno era su única compañía en aquel pedazo de sol y brisa.
Acaba de gastarse una pequeña fortuna en el reluciente caballete que tenía delante, en una pequeña cajita llena de tubos aceitosos con los colores del arcoiris, un par de pinceles y una espátula pequeña que aún no tenía muy claro para qué servía.
No había pintado un cuadro en su vida, tan sólo un vago recuerdo de sus años de instituto en los que dibujaba bastante bien le empujaban a esto. Bueno, aquellos recuerdos y el hecho de que la mujer más importante de su vida hubiera salido por la puerta de ese mismo apartamento dos días atrás para no volver jamás. Podía notar el vacío en su interior luchando por salir en forma de lágrimas y litros de ron. Sabía que si lo soltaba tendría que soportarlo, asumirlo, entenderlo. Y no. No estaba dispuesto a ponerlo tan fácil. Así que, aquella misma mañana había caminado hasta una pequeña tienda a pocas calles del balcón en el que se encontraba ahora, y le había pedido a la sonriente muchacha que le atendía detrás del colorido mostrador "todo lo necesario para pintar un Monet". La chica, entre risas, le dijo que tenía varios estuches de óleos a diferentes precios y que si pretendía pintar un nuevo Soleil Levant, tenía algo perfecto para él. Después se decidió por un económico caballete que tenía visos de ser tremendamente inestable, y algunas cosas más que a él le parecieron fácilmente prescindibles pero que la muchacha se negó a separar de su nuevo equipo de "maestro impresionista". Con esas palabras. Le cayó bien.
Estaba corrigiendo los pequeños trazos que había dibujado suavemente a lápiz sobre el lienzo blanco. No se atrevía aún a darle color, evitando así que el cuadro diera su primer latido de vida, evitando que la imagen que aún únicamente existía en su mente empezara a cobrar vida acercándose al lado de la realidad donde se encontraba ahora mismo. Un trazo de azul cielo era un paso de esa imagen hacia ese balcón. Y no, no quería acercarse tan pronto a la realidad. De momento se encontraba cómodo en ese blanco y negro irreal. Confuso. Titubeante. Mirando de reojo al pincel impaciente en su caja.
Se sentía contento, ilusionado con ese nuevo proyecto que tenía delante y a la vez sabía que aquello no le llevaría a ninguna parte. Sin embargo ahora le ayudaba. No sabría decir qué había ocurrido exáctamente, no tenía claras las razones que esgrimió Clarise para decirle que ya no se querían y que lo que hacía era lo mejor. Estaba derrotado, más sólo de lo que lo estuvo nunca pero en el fondo, tenía claro que aquello era lo mejor. Un trazo gris, fuerte y preciso marcaba ahora la esquina más lejana de la plaza, a la que apenas llegaba nunca la luz. Las imágenes de los días anteriores le atormentaban mezclándose con aquellos moméntos mágicos compartidos durante tanto tiempo. Su mano se detenía y se dirigía decidida a las negras ventanas del edificio viejo del otro extremo de la plaza. Siempre oscuras, siempre vacías. Un "no puedo seguir así" había bastado para que él, consciente de que en su rostro se escondía algo, supiera sin lugar a dudas que aquello era el final. No discutió, apenas le dijo nada. La dejó hacer consciente de que no se podía hacer otra cosa y en el caso de que lo hiciera, sería completamente inútil. No quería envilecerse, humillarse, hacerse daño. Otra vez no. Se acabó.
Nico, el gato de los vecinos de al lado, acaba de pasar al balcón y juguetea curioso entre las patas de ese extraño aparato que antes no estaba ahí. Es un gato blanco con una única mancha negra que le coge parte de la oreja izquierda. Es joven, apenas tendrá un año y ya hace meses que se escapa de su hogar oficial y viene a éste buscando compañía. Al parecer, sus dueños, reducidos a unos pequeños ruidos a la hora de la cena y cuyas voces siempre se confunden con la sintonía del televisor, apenas juegan con él y no duda en cambiar de vivienda buscando ese entretenimiento que siempre encuentra. Dispone incluso de un sitio junto al sofá, en la alfombra del comedor en el que ahora descansan abandonados una pelota de ping-pong un poco magullada y una madeja de lana negra.

Continuará... o no. No sé.

Viva la improvisación!
Y por supuesto, buen fin de semana.

Media vida

Espero que sepáis perdonármelo pero este de hoy, está dedicado. Lo debo.

Es absolutamente imprescindible escuchar esta canción mientras se lee, dejar de leer cuando se escucha la voz y retomarlo con cada pausa de ésta.
Sin prisas.











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¿Cómo quieres que te diga esto niña mía?
Me preguntas ¿me quieres? y no sé qué decir.
Me miras, me confiesas, me sonrojas y me haces reír.


Me acompañas, me silencias, me admiras, me escuchas y te ríes de mí.
Dos miradas desde la distancia que siempre se encuentran, una sonrisa después y un abrazo en cualquier momento, resumen cada día, esto que hoy por lo menos, es para tí.
Un aprender a quererse sin querer y el querer quererse sin saber.

Rotunda, viva, gruñona y pequeña.

Tú siempre estás, siempre, presente. Mi presente.

Y sin embargo luego....

Y luego siempre, siempre luego, te vas.




. . .






Todo este tiempo, todo este ruido, todos los besos... y el duelo. Compartidos. Compartiendo.




. . .





No dejemos que se escape porque no tendría sentido.
No dejemos que se pierda, que se empañe.
Es fácil caminar contigo, y sé que no es fácil seguirme en mi camino.
No me dejes, que yo no quiero dejarte.



. . .




déjame que te acompañe












- al final lo he conseguido pero negaré rotundamente haber escrito esto -

No púo ser

Hoy tenía que escribir un post con canción y todo pero la tecnología se alía hoy contra mí, y no hay manera oiga. Y la de hoy era especial... en fin.

Sin embargo, hay tres buenas noticias:

1) Estoy escribiendo algo que pondré en breve.

2) El post de hoy lo pondré tarde o temprano.

3) He descubierto esta útilísima web que te dice si hoy es viernes o no. ¿No es maravilloso?

Pues nada, disfruten del fin de semana y tómense algo a mi salud que yo haré lo propio con cada uno de ustedes.

Caminos

La felicidad es cuanto menos, más escasa, más difícil, más lejana que la tristeza y la nostalgia. A ella, a la búsqueda de esa felicidad, le entrego la vida sin apenas verla unos instantes. Por ella, por encontrarla, camino cada día, me obligo a un paso adelante que no sé a dónde me lleva porque simplemente no sé dónde se encuentra. Dónde se esconde. Sabiendo que ese paso quizá no tenga la respuesta. A ciegas.

Caminamos por un sendero estrecho y sinuoso sin un rumbo marcado y sin saber qué aspecto tiene exáctamente aquello que hay al final del camino. Y a cada paso, cada vez más a menudo, me pregunto si este camino tiene realmente un final.
Quizá el final no sea más que mi propio final. Como esas historias que cuando se acaban te dejan un mar de preguntas por responder. Porque realmente, esas preguntas no tienen respuesta, y esas ideas mueren con uno y sólo tienen respuesta al final, cuando ya nada tiene sentido.

Y quizás, la felicidad ni siquiera es nuestra, no nos pertenece ni la conseguimos para nosotros.
Quizá, en cada momento, mi felicidad vive en tí. Seas quién seas, estés donde estés.

muévete contra el mobbing

Bueno señores, me van a dejar tocar un momento los cojones. A mí me encanta y no creo que os moleste demasiado.

Resulta que un video que ha hecho por la "Asamblea Popular por el derecho a la Vivienda de Barcelona" denunciando el deporte de moda entre especuladores de Barcelona en particular y de toda españa en general: El mobbing.

Este video ya lo han retirado de youtube en una ocasión debido a presiones de "La Caixa" alegando no sé qué mierdas. Ni puto caso. Se vuelve a subir y se difunde de nuevo.

Ya es hora de que se empiezen a tocar los cojones desde tantos sitios como se pueda. Yo voy a poner mi granito de arena, entre otras cosas porque yo soy uno de esos que "No va a tener casa en su puta vida". Porque el tema de la vivienda ya jode. Porque ya está bien de que se especule con nuestro futuro (y el de todos. Esto no sólo afecta a los que no tenemos vivienda. Es un problema nacional al que nadie quiere poner solución. Nadie de los de siempre, claro). Porque hay que ser miserable para extorsionar y acojonar a abuelos que viven en pisos abandonados dejándoles a su suerte por un pedazo de tierra.

Aquí lo tenéis (editado):


Edito: Podéis verlo aquí: http://www.conservas.tk/img/videoR_A.html y descargarlo de aquí.

Bueno, eso es todo. Mi dosis de bilis mensual.


* http://bcn.vdevivienda.net/

far away

Pónganse en situación:

> Ocurrió hace 500 millones de años.
> Se encuentra a una distancia de 68 millones de años luz.

¿Lo tienen? ¿No? No se preocupen. Mi cerebro se hizo polvo intentando imaginar la distancia que recorre la luz en 1 millón de años. Bueno, se hizo polvo sólo con pensar cuántas jodidas cosas se pueden hacer en un millón de años.

Es igual. La cuestión es que a esa distancia y hace ese tiempo ocurrió esto:


-Dale para hacerla más grande-

Dos galaxias chocaron y siguen chocando. El puntito más pequeño que seais capaces de ver en esa foto son DECENAS DE MILES de estrellas como nuestro querido Lorenzo.

Las cosas azules rodeadas de gas rosa son nuevas generaciones de estrellas formándose después de tan gloriosa hostia.

Qué lejos, qué grande... qué pequeños somos, coño.

Deja de mirarme así

Ambos sabíamos que este momento iba a llegar. Lo supe desde la primera vez que te vi. Podría decirse que todo lo que ha ocurrido desde entonces nos llevaba irremediablemente a este punto.
Tú entraste en mi vida porque quise que así fuera, porque te necesitaba, porque sabía que llegaría este momento. Y ahora te necesito. Sí, no me mires así. Lo he pensado detenidamente. La situación se ha vuelto insostenible.
Acariciarte es algo que en estos momentos duele. Algo que tiene un punto de morbosidad. Es como un acto de acto de reconciliación con tu verdugo.
Aquí delante mío, señalándome con ese brillo tuyo, siento que eres lo que único que puede salvarme de esta situación. No. No es una decisión que se tome a la ligera y no me gustaría que pensaras que soy un cobarde. No es algo que haya decidido hoy mientras me afeitaba. De hecho, si te tengo aquí delante ahora mismo, contándote todo esto es porque sinceramente, creo que no hay vuelta atrás. Todo lo que tenía que pensar ya lo he pensado. Esta decisión es algo importante para mí y lo siento, pero la decisión es únicamente mía.
Estás aquí para hacerme esto más fácil. Porque te necesito. No te pediré nunca nada más. Aquí se separa nuestro camino y esta es, con toda seguridad la última vez que nos vamos a ver.
Has estado mucho tiempo a mi lado. Siempre ahí. Siempre he sabido que te tenía cerca y que llegado el momento podría contar contigo. Pues bien, ha llegado ese momento en el que te necesito y ahora no me puedes fallar.

Sólo tienes que entrar en el tambor de este revólver y acabar lo que has venido a hacer.

No hombre, no.

La cantidad de gente que ha muerto golpeado por un atizador de chimenea. Al menos en las películas.

Claro. ¿A quién se le ocurrió llamarlo atizador?

Mas que nada

Hasta hace poco, de hecho hasta esta ocasión, cuando descubría una canción en algún anuncio o serie de televisión que salta a la masa y alguien decidía "revisitarla", al encontrarte con un conocido que te decía "¿has escuchado la nueva canción de...", tú, dibujabas esa mueca medio sonrisa medio sobradez y respondías algo así como "Esa canción es de antes de que tu nacieras, so melón". Bueno, algo así. Es la típica reacción cuando conoces algo y estás deseando hacerte el chulo por ello. No me ocurre demasiado a menudo, hay que reconocerlo, así que cuando ocurre... Doy asco.

Excepto en esta ocasión, no sé dónde la he escuchado porque no veo demasiado la televisión o la escucho mientras hago cualquier otra cosa. Creo que es de un anuncio de Nike (?). Da igual, el caso es que me ha encantado. La original es de Sergio Mendes, y ésta de Black Eyed Peas que, espero que ustedes me perdonen, pero no tengo ni zorra idea de quién son. El caso es que está muy bien así que espero que muevan las caderas como se merece:



Buen fin de semana, hermanos.
Me voy a ver si he cobrao.

Platero

XXXII - LIBERTAD

Llamó mi atención, perdida por las flores de la vereda, un
pajarillo lleno de luz, que, sobre el húmedo prado verde, abría sin
cesar su preso vuelo policromo. Nos acercamos despacio, yo
delante, Platero detrás. Había por allí un bebedero umbrío, y unos
muchachos traidores le tenían puesta una red a los pájaros. El
triste reclamillo se levantaba hasta su pena, llamando, sin querer,
a sus hermanos del cielo.
La mañana era clara, pura, traspasada de azul. Caía del
pinar vecino un leve concierto de trinos exaltados, que venía y se
alejaba, sin irse, en el manso y áureo viento marero que ondulaba
las copas. ¡ Pobre concierto inocente, tan cerca del mal corazón !
Monté en Platero, y, obligándolo con las piernas, subimos, en
un agudo trote, al pinar. En llegando bajo la sombría cúpula
frondosa, batí palmas, canté, grité. Platero, contagiado, rebuznaba
una vez y otra, rudamente. Y los ecos respondían, hondos y
sonoros, como en el fondo de un gran pozo. Los pájaros se fueron
a otro pinar, cantando.
Platero, entre las lejanas maldiciones de los chiquillos
violentos, rozaba su cabezota peluda contra mi corazón, dándome
las gracias hasta lastimarme el pecho.

Joder, todo el mundo tendría que leer este libro alguna vez.

Pues aquí lo tenéis.

Atrás

No entiendo porqué no lo he hecho nunca. Supongo que es una de esas cosas que vas dejando postergadas para un momento adecuado. Esperas encontrar el tiempo y al final, cuando echas cuentas, ves que hace demasiado tiempo desde el primer día que te rondó la idea por la cabeza.
Siempre he querido subir a la Torre Eiffel... No entiendó por qué no lo hice nunca. Algún día se lo propondré a Mariela. Mariela es mi mujer. Acabamos de casarnos pero nos cuesta encontrar tiempo para hacer cosas como esta. Y es bien simple, tan sólo tenemos que subir a la pequeña barca que tenemos atracada en el patio, junto a la ría, y remar hasta la base de la Torre. Yo calculo que desde Orio hasta allí no debe haber más de un par de horas, tres como mucho. Sin cansarnos.
Le diré a Mariela que prepare esos pinchos que no sé qué les echa pero que tanto me gustan. Nos llevaremos la botella de txacolí y nos acercaremos una mañana por allí. Me gusta cómo se ríe Mariela cuando bebe txacolí. Hace tiempo que no la veo reírse así. De hecho no recuerdo la última vez que la vi reírse de esa manera. Nos vemos poco últimamente, ella siempre liada con sus cosas y yo siempre por ahí. Casi podría decir que la echo de menos. Qué cosas...
Tendría que mirar la barca. Creo que la guardé bajo aquella lona. Al fondo del patio, junto a la caseta de los aperos...
No sé qué pasa hoy que estoy tan cansado. Me cuesta horrores levantarme de este sillón. Voy a mirar por la ventana a ver qué tal tiempo hace y qué tal anda la lona de la barca. Tanto tiempo ya debe andar mal.
Qué raro, si que anda cambiado el patio. Curioso. De una estación a la otra todo cambia una barbaridad...

- Mariela ven, ¿dónde pusimos la barca? ¿Por qué no está en el patio?
- Abuelo, no soy Mariela, soy Ainhoa, tu nieta. ¿No te acuerdas de mí?
- Bah, no digas tonterías... ¿y ahora por qué lloras? Vamos tonta, ¿por qué no haces ese emparedado que tanto me gusta y nos vamos hoy a la Torre Eiffel?

Dibujando en el aire

El borrón de la derecha creo que soy yo.

Comprobado

No hay nada más inútil que un español con un paraguas.

Rubianes somos todos

Durante estos últimos días hemos sido espectadores de algo que a mí, como supuesto ciudadano de una sociedad libre, me produce vergüenza ajena.
Acaba de hacerse público que el actor Pepe Rubianes no actuará en el Teatro Español de Madrid por obra y gracia de Gallardón.
Supongo que sabéis de dónde viene todo esto. Viene, de enero de este año, en el que el actor, en un programa de TV3 (argh! vade retro satanás! ya están aquí los catalanes!) un poco hasta los huevos de oir sandeces sobre el desmembramiento y la balcanización de España, saltó y sacó de sus adentros un "Puta unidad de españa" y un "meteros España por el culo, así os reviente y os queden los huevos colgando del campanario". Algo así, estoy tirando de mi memoria que no es una de mis grandes virtudes.

Bien, aquello fue un descojone para cualquiera que tenga dos dedos de frente y que estuviera tan hasta los huevos del acoso y derribo al estatut como lo estábamos todos (catalanes o no). Pues bien, el descojone popular no lo fue tanto para los de siempre. Para los jodidos fachosos (fascistas, qué coño) que viven agazapados bajo las siglas de las emisoras de radio y periodicuchos de bajo calado moral. Rojos de ira (me encanta imaginármelos así) lanzaron sus esputos día sí día también, hasta que el actor y el presentador del programa tuvieron que pedir disculpas públicas después de verse inmersos en una denuncia presentada por la "Asociación por la defensa de la Unidad de España" (?), que si el nombre de dicha asociación ya da miedo, imaginaos a los bichos que deben habitarla.
Si el hecho de que un actor deba pedir públicas disculpas y decir por activa y por pasiva que él respeta la democracia y la constitución no es ya lo bastante patético de por sí, y que cualquiera que utilice la materia gris para lo que está destinada considerará como obvio, doblemente patético es el que el "izquierdoso", el del "buen rollito" Gallardón, declare persona non grata a Rubianes en el Teatro Español con motivo de la representación de "Lorca eran todos". Este tipo, al que yo consideraba un personaje cabal, de una derecha racional (quizá el único del que tengo constancia hasta ahora) se acaba de meter en el terreno de la derecha rancia, de la derecha que da asco, de la derecha de la censura y la prohibición. La reaccionaria.
¡Encima representando la puta obra de "Lorca eran todos"! ¡Manda Huevos! ¿pero es que nadie sabe sacar una puta lección de nuestra historia reciente?
¿Pero como podéis someteros a los personajes de esa putrefacta caverna en la que habitan únicamente seres resentidos, rencorosos, que añoran aquél pasado mejor?
Madrileños, en serio, abrid los ojos y ved lo que están haciendo con vuestros votos. Daos cuenta de a qué tipo de personas tenéis al frente de vuestro municipio y vuestra comunidad.

No estoy haciendo ningún llamamiento político, líbreme dios, pero cuando ocurren cosas como ésta, uno necesita decirlo alto y claro: No volveréis a hacer lo mismo. No condenaréis al ostracismo a un artista por poneros los puntos sobre las íes. No podréis evitar que ellos, personajes que TAMBIÉN tiene acceso a los medios, os den una bofetada en la cara y os dejen a la altura moral de una babosa de estanque.



Joderos, joderos vosotros y vuestra "PUTA UNIDAD DE ESPAÑA, METEROSLA POR EL CULO Y OJALÁ OS REVIENTE Y OS QUEDEN LOS HUEVOS COLGANDO DEL CAMPANARIO". Lo digo yo, lo digo alto y claro, porque desde hoy yo también soy Pepe Rubianes.

Again

La sonrisa en los labios. Las ganas de ver a la gente. De irse a dormir tarde/pronto. Las cervezitas de más. Las risas. La música. Los planes para el fin de semana a punto de hacerse realidad. La lenta despedida de las noches veraniegas. Los últimos coletazos en camiseta y sandalias. El fresquito por la noche...

Una vez más, señoras y señores, es Viernes.

Superhombres

Porque todos tenemos nuestros mitos.

Sí, ya sé que es un coñazo hablaros otra vez de escalada, pero no os preocupéis, no lo haré muy a menudo.

Os quería enseñar el siguiente vídeo. Se trata de una de las vías de escalada deportiva de mayor dificultad del mundo. La mayor hasta hace muy poco. Tan sólo han conseguido repetirla 5 ó 6 personas más a parte de su "inventor".
La vía nació de los delirios de Wolfgang Gullich hace 15 años. Este tipo escalaba a años luz de cualquier otro que lo hiciera en aquellos días. De hecho, tuvieron que pasar más de 4 años para que el siguiente escalador de las decenas que asediaban esa vía (los mejores del mundo), lo consiguiera.
Gullich (se le puede ver haciendo de doble en "Máximo Riesgo" de Stallone) escalaba por encima de todos, mejor que nadie, era un semidios y lo seguiría siendo si el tipo no se hubiera matado en un accidente de coche (manda huevos).
Pues bien, el tercer superhombre en conseguirlo no ha sido otro que el vasco Iker Pou. Un chaval que parece poca cosa, y que sin embargo es capaz de hacer cosas como ésta. Aquí teneis su hazaña.

"Action Direct 9a" por Iker Pou:



Y para amenizar esto un poco más, el siguiente video de otro superhombre. Dan Osman. El vídeo es completamente real.

Alucinad porque Spiderman existe:



Dan Osman.El tipo estaba chalao, y digo que estaba porque el pobre también la diñó. Eso sí, murió haciendo lo que más le gustaba. Que después de escalar todo lo escalable se dedicó a saltar atao de una cuerda alturas de 100 y 200 metros desde la propia pared. Hasta que un día una cuerda no aguantó y bueno, pues eso.

Ya están aquí

Mirar qué cosa más bonita... Esas olivitas. Mis primeras olivitas..



Qué cosa, qué cosa... Ya empiezan a estar gordas y redonditas.

Probando otros players:

El Resumen (jijiji)

La cosa se podría resumir (menos mal) así:

España: Lugares nuevos, bonitos, gente guapa y relax. Mucho relax.
Almería. Cabo de Gata. Bonito parque natural bastante respetado por el hormigón y el asfalto. Rincones dignos de visitar. Tan sólo estuvimos en Agua Amarga. Un lugar al que hace tiempo tenía ganas de acercarme y que parece esconderse entre rocas y desierto.
En las cercanías nos prometieron grandes playas y buenos lugares para la noche, pero las ganas de tranquilidad y lo bien que sientan los cubatas tirao en la arena de la playa te hacen desistir de intentar ir a ningún lado.

Cádiz me decepcionó un poco al compararlo con anteriores visitas. Allí, si quieres encontrar la tranquilidad es un buen lugar. Si vas a los sitios más frecuentados, se empieza a perder ese aire de jipi trasnochado que se respiraba y empieza a oler un poco a Ibiza. Al tiempo. De todas formas allí vi por ejemplo las mejores puestas de luna de toda mi vida como las que se ven desde la Hayma de los Caños o desde la preciosa playa de Bolonia.


- Lus de luna en bolonia -
Pues eso, todo más o menos bien. Tranquilidad combinada con fiesta y baños en la playa.

Día D: Desembarco en Tánger (Marruecos)

Un billete para el Ferry que te lleva a Tánger. Esa es toda la información que teníamos de Marruecos. Ni guías de viaje, ni mapas, ni pollas. Nos habían dicho "tenéis que ver esto", "esto otro os encantará"... pero vaya, que ni zorra de dónde estaba cada cosa, ni cómo llegar allí.
3 guiris en Tánger. Ahora sé cómo se sienten los ingleses y alemanes recién llegados a nuestras tierras. Dios, qué chungo.
Bueno, desembarcamos en Tánger y allí nos vamos con la mochila a cuestas. Ni taxis ni nada, cojones. Que somos españoles, ostia.

Pues después de caminar unos 500 metros y de que nos engañaran varias veces y lo intentaran otras cuantas, decidimos sentarnos. Tiempo muerto. Vamos a comer algo y reflexionamos sobre cómo salir de este puto infierno. Como todo Marruecos sea así ya me estoy cogiendo el Ferry otra vez.

Comemos. Decidimos que tenemos que salir de la ciudad buscando el sur, del que todo el mundo coincide en que la gente es más amable y es más bonito en general. Hay dos colegas que están en Ketama, les llamamos y nos dicen que ellos, en unos días se bajarán al Sur. Podemos encontrarnos con ellos allí, en Fes, por ejemplo. Ala, caminito de la estación de trenes.
Al rato nos llaman los de Ketama y nos dicen que vayamos para allá, que nos invitan en la casa donde están ellos y a una boda que se celebra allí.
Bien, vale, no hay problema. Primer destino Chauen que se ve que está cerca (al menos en el mapa que nos costó 6 eurazos. 60 Dirhams señores. Cabrones. y nos pedían 80...!) y al menos allí nos podemos hinchar a fumar si no queremos hacer nada más.
Al tema.
¿Cómo coño se llega a Chauen?
Preguntamos a varios taxistas y supongo que lo de engañar va con la profesión, con lo que después de que pagar mucho más que lo razonable y algo más que lo caro (aunque a nosotros nos pareciera poco) llegamos a la estación de autobuses.
Atención. Llegó el momento de desconectar de occidente.
Un edificio pequeño, lleno, pero lleno de peña que habla raro y a gritos, todo lleno de esos caminitos de hormigas que parecen ser su manera de escribir las cosas, horarios y en una de las ventanillas, entre mil nombres de sitios más, vemos "Chauen". Coño, parece que es aquí. Nos ponemos con cara de susto a hacer cola ahí mismo. A los dos minutos se acerca un tipo, nos pregunta a dónde vamos, nos saca a la calle, nos dice qué autocar es el que va para allá y nos dice a quién tenemos que comprarle los billetes. Justo lo que había dicho el taxista que teníamos que evitar a toda costa. Genial.
Apenas hemos pagado unos billetes que no sabemos si son falsos o qué, nos meten en un autocar que no sabemos a dónde coño va, pero que tenemos que coger ya porque se va.
A todo esto, descubrimos de golpe, que en Marruecos, por alguna razón mistico-cósmica viven a 2 horas menos que en la península. Pos fale.
Bien. El autobus esta infectao de gente, apesta, por supuesto no hay aire acondicionado y un cartón sustituye a lo que debía ser nuestra ventana. Mientras empezamos a sudar como auténticos cerdos iniciamos nuestras primeras relaciones con la gente de allí. Está claro quién es el exótico en ese autobús. Y entre la gracia que les hacemos y que la gente de allí es cantidad hospitalaria y agradable nos damos cuenta de que vamos bien, ese autobús va a Chauen. En unas 3 horas (3 horas?! pero si en el mapa está jodidamente pegao!) estaremos allí.
Bueno, el autobús se pone en movimiento. Al poco llegamos a Tetouán y hacemos una parada. El autobús se llena de niños vendiendo cosas, gente que sube, gente que baja, gente que sale a descansar... Arrancamos de nuevo y al poco llegamos a Chauen (bueno, a mí se me hizo mucho, pero porque me tiré todo el camino de pié para dejarle mi sitio a un niño que se había quedado sin asiento, en fins).
El autobús nos deja en medio de un pueblo desierto que se supone que es Chauen. La gente del autobús nos despide animadamente. Y ahora... qué?
Bien, al parecer nuestros amigos están cerca, nos dicen que cojamos un taxi y nos paremos en el momento en el que hagamos 22 km justos (?). Bien, no preguntes. Estás en otro continente y las cosas no tienen porqué ser lógicas.
Cogemos el puto taxi. Un mercedes con aproximadamente 1.500.000 kilómetros a sus espaldas. El viaje es de lo más curioso, cada 200 metros durante todo el viaje, gente del lugar nos silba desde el arcén para que paremos y probemos los productos de la tierra. Yo, miro al taxista y no, creo que es mejor que no paremos.
Por fin, tras 5 (5!) putas horas en coche para hacer unos 100km (No. No estaba tan cerca como el desorientao de mi amigo había dicho, pero entre el taxista y la gente que nos acogía se entendieron por teléfono y nos dejamos hacer) llegamos a un pequeña casita al pie de la carretera, en la montaña, en Ketama.
Nuestros amigos y la familia que les acogía se vuelca sobre nosotros. Desde ese momento y hasta que nos vamos de allí, nos cuidaran como a los suyos o más.
Como las últimas horas del viaje fueron de noche, no llegamos a percatarnos de algo. Cuando nuestros ojos se acostumbraron a la oscuridad exterior, vimos que todo eso que había cultivado a un lado y a otro de la carretera con ese olor tan particular no era otra cosa que... Kif. Amigos, creo que he encontrado mi hogar.
Esa misma noche vamos a la boda a la que estamos invitados. Es el primer día de los 3 que dura la fiesta y ese día sin duda, la atracción principal del evento somos nosotros. La gente no deja de observar a los 5 extraterrestres que acaban de llegar. sin embargo al poco nos acogen como a uno de ellos y nos tratan genial. De verdad.
Poco después, entre que hace un frío del cagarse y que tampoco es cuestión de que el novio pierda protagonismo (sí, hombres y mujeres permanecen separados durante la fiesta. Al menos ese día.) decidimos volver a la casa, pero resulta que un amigo de un familiar de la casa en la que estamos decide que esa noche la pasemos en su casa.
Nuestros amigos (que llevan allí 3 días) nos empiezan a poner en situación. Aquí el más tonto hace relojes y todo el mundo, todo el mundo, se dedica a lo mismo. Al cultivo del Kif.
La policía no se pasea por esa zona de Marruecos (y mira que en Marruecos ves pasma por todas partes) y esta gente suministra de hachís a media Europa. Definitivamente, he encontrado mi lugar en el mundo.
La casa a la que nos acaban de invitar es una pequeña casa, pobre, con a apenas un comedor/sala de estar y poco más. La cocina en el patio, el lavabo se resume en un agujero y un cubo de agua (y seguirá siendo así en todo marruecos), una habitación para el matrimonio y unas mantas hacen de cama en otra habitación para los críos compartiéndola con una simpática oveja. Empiezo a pensar que esta gente está loca. Ellos, pobres como ratas nos están dando todo lo que tienen. Incluso más.
Los que llevaban allí varios días me explican que el día anterior estuvieron haciendo Kif (polen de la planta apretao con el calor de la mano. Nada más) y mañana haremos una visita a los campos de kif de cerca del arroyo cercano.
Nos tomamos unos tés con nuestro anfitrión (A la mujer a penas la vemos. Tenemos que escaparnos de la vigilancia de él para charlar con ella. Llevan vidas paralelas. El tema de las mujeres en marruecos, en la parte rural al menos, merece otro post más adelante), nos hinchamos de fumar de esa maravilla que corre por la mesa y al poco, a dormir.
Por la mañana levantarse temprano (hay pocas cosas que molesten a un marroquí, muy pocas, y una de ellas es que te levantes más tarde que ellos). Yo y otro, nos apuntamos con Ijlif (?) el anfitrión a amontonar marihuana en una habitación para prensarla y secarla... Kilos, muchos kilos de esa maravilla puestos unos encima de otros.
Poco después y con un globazo encima que es difícil explicar nos disponemos a aprender como se extrae el oro verde. El polen.
Pues la verdad es que tiene poco misterio:
- Coges un plato metálico.
- Le pones un trapo fino encima (que hará de filtro) y lo atas fuerte por debajo. Que quede tenso.
- Le pones una jartá de planta desmenuzada encima.
- Lo cubres de nuevo con un plástico y lo atas por debajo también.
- Y te pones a tocar el tambor con dos ramitas.
Es curioso porque apalear el Kif siempre se hace con el mismo ritmo (que a mí me recordaba a un jaco al trote.. tacatá tacatá...). Es genial caminar por los caminos de Ketama y escuchar como de vez en cuando, de alguna casa te llega esa maravillosa melodía. Tacatá tacatá....
-Luego lo retiras todo. Apartas la planta para hacer una segunda batida más tarde.
-En el plato aparece un polvillo caqui maravilloso. Lo recoges, lo pones dentro del chivato de un paquete de tabaco, le das calor con tu mano y voilá. Ya tienes tu primera china de puro polen. ¿No es maravilloso?
Bueno, poco más os puedo explicar de Ketama, hay más cosas pero creo que esto se está extendiendo demasiado. Dejémoslo en que la gente es encantadora, agradecida, súper hospitalaria, que es genial aprender tus primeras palabras en árabe y ver cómo te lo agradecen, que uno al irse, se deja algo allí. Amigos. Muchos amigos.
Llega el día de irse.
A ver. No tenemos coche. Estamos en medio de la nada. Apenas una carretera en un valle. Pos bueno. Nos sentamos en el arcén y a parte de burros y algún coche perdido, esperamos que pase un taxi. Así sin más. Después de hablar con algún lugareño nos dice que "es probable" que pase un autobús (no. otra vez no...) para Fes. Efectivamente. Aparecido de la nada, renqueante, aparece un autobús en una curva, le hacemos parar y le decimos que vamos a Fes. Ok. Es ese.
Aún con la cara de asombro, le damos las mochilas a un señor que las pone en el techo y subimos y por unos 5 euros nos llevarán a Fes.
En el mapa está también cerca, pero en ese nuevo viaje decidí que no volvería a sacar el puto mapa de su sitio. Creo que fueron unas seis horas de autocar (puede que más) asfixiante, que olía mal, pero como uno ya sabía sus primeras palabras en árabe y que allí en Marruecos descubrí que sé hablar en francés, pues charlando con unos y otros, se hizo un poco más ameno.
Llegamos a Fes (antigua capital de Marruecos, antiquísima, desprende historia), el autobús nos deja donde nosotros creemos que puede estar el centro y ala, ni taxi ni ostias. Nos metemos por una puerta con seis millones de años que parece que se adentra en el casco antiguo. Apretad el culo que aquí vamos a flipar seguro.
Bueno, la verdad es que el lugar es increíbles, las calles, pasadizos de un laberinto parecen agruparse como antes aquí, por gremios, y en ese momento nos encontramos en el de los carpinteros. Olor a madera serrada y a estiércol de los mil burros que recorren cargados esas estrechas callejuelas.
Al poco, y después de andar un rato sin mucho rumbo, unos lugareños nos dicen donde podemos conseguir una cama para esa noche. Sin fiarnos mucho aún nos conducen a una preciosa pensión que por unos 10 euros la noche te permite dormir en un pequeño palacio. Completa. Mierda. Sin embargo te permiten dormir en la terraza por la mitad de precio. No gracias. Aún no estamos tan desesperados.
Regateamos con el taxista (ya empezamos a dominar el tema) y nos lleva a Beb Bujalud, una de las zonas más turísticas y a la vez con las pensiones baratas. Llegamos y a 10 metros del taxi ya hemos escogido habitación.
Nos da tiempo aún a perdernos en el laberíntico zoco que nace en esa puerta del barrio (Fes el Bali) y a cenar por un muy módico precio y a comer todos los platos de riesgo que nos recomendaban no probar, por lo del agua y tal. A la mañana siguiente, nuestra nueva compañera de viaje, la diarrea se presenta sin avisar. Ahí ya cayeron los primeros.
Al día siguiente, harto de ver lámparas, teteras, ropa de imitación, abandono al grupo y me aventuro en solitario por aquel maravilloso laberinto. Aquí todo el mundo habla francés y le importa una mierda si hablas algo de árabe, ellos prefieren tratarte en francés. Vale, yo ya hablo francés de puta madre desde hace 2 días.
Conozco gente muy amable (y no sólo porque te lo quieran vender todo), olores nuevos, objetos artesanos increíbles, especies de colores que jamás imaginé, alfombras hechas a mano preciosas... Y yo sin mi cámara... Después de mucho rato deambulando por ahí, fisgoneandolo todo y apreciando detalles a los que los lugareños no le dan la más mínima importancia y que hacen de aquel lugar un sitio mágico, decido volver con mis colegas, a los que dejé sin avisar y que a lo mejor me están buscando.
Lo demás se puede resumir en té, comer, dormir, espléndidas fumadas conversaciones en la terraza de la pensión con la vista de la ciudad debajo... En fin, un pequeño sueño real.
La parte final del viaje la decidimos hacer por la costa. Bordear el atlántico de nuevo en dirección tánger. El fallo de no haber bajado la furgo nos ha costado recortar días de vacaciones. Escogemos el tren. Por probar. No puede ser peor que el autobús o los taxis de 6 pasajeros más chófer.
Total en el mapa... Es igual.
Pues ala, otras 6 (8?) horas de tren y nos plantamos en Asilah. Buscamos pensión o camping. Pensiones completas. Vamos a parar a cenar y escogemos camping... En esas que por cuestiones del azar el camarero nos propone alquilarnos una casa. SU casa para ser exactos. Tiene sitio para dormir, cocina, lavabo con ducha fría, madre y dos hermanos. Por unos 25 euros dormimos los 5.
El tipo (Gaba para los amigos) es un tío encantador que tiene como compañero de habitación y amigo a un águila pescadora ni más ni menos de apenas un año.
La mujer más encantadora si cabe nos tratará como no soñamos. Nos hace desayuno e incluso una sopita para cuando llegábamos cansados de playa y calle.
Las playas. Geniales. Vírgenes. Exóticas. A ellas llegamos en carro (sí. sí. de los de un caballo y dos ruedas de coche). Creo que era de los pocos transportes que nos quedaban por probar.


- Playas exóticas. Asilah -

Nos dejaron un par de tablas de surf (por la voluntad) para que nos diéramos unos pocos barrigazos y decidir unánimemente que esas tablas estaban estropeadas o mal hechas. No había duda.


- Nuestra primera cerveza en el shiringuito surfero. La kanserperra mirando para otro lao y fumando kif -

A partir de ahí ya sólo quedaba una cosa. Cruzar la aduana con lo poco que nos quedaba por fumar y a lo que yo no pensaba renunciar. Era poco.. Dónde lo escondo. Dobles fondos, agujeros corporales, pasta de dientes.... Qué coño. En el paquete de tabaco. Con dos cojones. Lo mejor la naturalidad.
Al final, los dos picoletos aburridos apenas se fijaron en nosotros y llegué sano, salvo y con de fumar a Tarifa. A reencontrarme con mi añorada cerveza. Cómo te eché de menos cabrona.

Ya sólo nos quedaban 1000 km que nos separaban de mi vida. Mi otra vida. Esta vida.

Algo me quedó muy claro en este viaje. No hay miedo. No hay marcha atrás. No hay tiempo para sentirse solo en sitios así.

Próximo destino: Tailandia.

Más adelante lo ilustro con algunas fotos que no tengo más tiempo

De vuelta

Sí, oh rutina. Ya me tienes de nuevo en tus brazos.
Con la cabeza aún en otra parte y mi reloj biológico falto de cuerda.

A ver cómo os lo cuento.

Saludos a todxs.

PD: Señoras y señores, no dejen de visitar este lugar.

DCD De Cacería

¿Veis como no era del todo una despedida?

Na, que mañana hay aquí al lao concierto de Def Con Dos y como los viernes acostumbro a poneros la cancioncita de marras, pues eso. Que aquí estoy.

Sí. Hace poco ya os puse una de esta gente, pero es una ocasión especial, que a éstos nunca los he visto en directo y ya iba siendo hora.

Os pongo esta:



que es una de mis preferidas y va de matanzas en Burger Kings, Johnys que cojen su fusil y excombatientes. Todo un género ya casi.

Pues eso. Adeu!

Y sonreid, que es viernes, coño.

Sí, sí. Este es de despedida.

Esto lo iba a escribir mañana que aún curro, pero he decidido que así me da más tiempo para despedirme y/o poner otro post mañana que no suene tanto a despedida.



Bueno, señores. Al fin ha llegado el día.
Me despido temporalmente de ustedes y me cojo la furgo junto con otros dos personajes semi adolescentes pa largarnos a dónde nos dé la gana.

En principio la ruta es:

Cabo de Gata:
- Agua amarga
- y nu sé.
Cádiz:
-Bolonia
-Los Caños
-Punta Paloma
-Tarifa
Marruecos:
-Tánger
-Chefchawen
-Cascadas de Ouzouz
-Essauira

Cojan todos esos sitios, póngalos en ese u otro orden, borren alguno, añadan dos o tres más al azar y tendrán mis vacaciones.

Ni banderas, ni fronteras, ni planes, ni planos!



Intentaré cojer papel y boli y dedicaros unas palabrillas tontas.

Tengo unas ganas de dejar el Ebro atrás...

Besos. Os voy a echar de menos.

El otro

11 de julio. La Moncloa. Suena el teléfono rojo del despacho del presidente.

- Mierda.... ¿Sí?
- ¿Presidente? Al habla el Teniente General Tordesillas.
- Dígame Tordesillas ¿de qué se trata?
- El asunto es grave señor. El ejército marroquí acaba de invadir una de nuestras islas.
- Dios mío, eso no puede ser. ¿Han entrado en Canarias??!
- Em.. No señor presidente...
- ¿Chafarinas? Pero si...
- Disculpe presidente. Se trata de Perejil.
- ... ¿Perejil?... ¿Dónde diablos está eso?
- Se trata de un pequeño islote a unos 200 metros de la costa africana. Cerca de Ceuta, señor.
- Jamás había oído hablar de ella. Y ¿quién vive allí?
- Nadie señor. En alguna ocasión una pastora marroquí lleva allí a sus cabras...
- ¿Pero cuáles son nuestros intereses en ese lugar? ¿Qué hay allí?
- Según nuestros informes hay una pequeña cueva y los restos de lo que fue un faro. Se trata de mantener la supremacía de nuestro territorio, señor. Además es un lugar con una posición estratégica no menospreciable, señor.
- ¿Pero esa isla es nuestra?
- Bien, es algo complicado. Segun el tratado de independencia de Marruecos...
- ¿El de 1956?
- Sí señor. En ese tratado no se menciona nada al respecto del islote, y cuando poco después la ocupamos ni Inglaterra ni Francia pusieron ninguna objeción...
- Bueno Tordesillas, dejémonos de lecciones de historia. ¿Cuántos efectivos han tomado la isla?
- Hemos reconocido 12 gendarmes marroquís, señor. Y una barca, señor.
- Joder Tordesillas ¿y no podemos hacer como que no lo hemos visto?
- Señor.
- Basta. Límitense a observar e infórmarme puntualmente.
- Sí, señor.

Un par de horas más tarde vuelve a sonar el teléfono.

- Aquí el presidente.
- Señor! teniente General Tordesillas al habla. Le traigo novedades.
- Dígame.
- ¡Los gendarmes acaban de izar la bandera marroquí!
- ¿Y?
- Es una provocación. Es todo un símbolo de...
- Tordesillas. ¿Se ve la bandera desde Algeciras o Tarifa o Ceuta?
- N.. No señor. Están bastante lejos y...
- Pues ni caso.
- Pero señor...
- ¿General?
- Sí señor.

Un par de dias más tarde a 680 km de distancia dirección sur.

- Cabo Mohamed, estamos sin agua.
- Lo sé. He llamado a la gendarmería pero con la mierda la batería de la radio ésta no se si habrán oído algo.
- ¿Y si les decimos algo a los chiquillos aquellos de la orilla?

16 de julio. La Moncloa.

- Dígame Tordesillas ¿que desea ahora?
- Señor, la situación es preocupante. Al parecer un patrullera marroquí se ha acercado al islote con agua y provisiones. También han reemplazado a los gendarmes por 6 soldados de infantería. Al parecer los gendarmes estaban deshidratados. Señor, eso significa que están dispuestos a defender la isla con medios militares.
- ¿A 6 soldados de infantería en un pedrusco sin luz ni agua lo llama usted "medios militares"?
- Señor, ya hemos movilizado a la Armada y al Ejército de Tierra. Tenemos apoyo del Ejército del Aire. En estos momentos disponemos de tres fragatas, tres corbetas, dos submarinos, un navío de apoyo, diez patrulleras, dos aviones P3-ORION de vigilancia esperan en Rota, y veinte helicópteros, los comandos especiales y las tropas del Tercio están listas para entrar en acción.
- Tordesillas....
- Señor, creo que podemos hacernos con la isla con facilidad y sin apenas víctimas.
- Olvídelo General. Mantenga a su gente a la espera.

Dos semanas más tarde en perejil.

- Teniente Abdul. Que dice la pastora que si puede venir con las cabras.
- Pues... no sé. En principio estamos en misión especial pero los españoles no nos han hecho ni puto caso. Ni siquiera se nos ha acercado la Patrullera de la Guardia Civil...
- Quizá no han visto la bandera ¿quiere que suba a lo alto de aquel cerro?
- Espere un momento. Voy a hacer una llamada.

De nuevo suena el teléfono en la Moncloa.

- Aquí el presidente.
- Señor. El ejército marroquí, indudablemente abrumado por nuestra capacidad militar ha abandonado la isla. Se han rendido.
- Buen trabajo Tordesillas.
- Gracias señor. Todo por la patria señor. ¡Vivaspaña!
- Viva, viva. Adiós.


- Cretinos.

Leeeento

El mundo es pegajooooso...
El tiempo de espera se hace laaaaargo....
Mi mente divaga horas entre cada una de estas liiineas....
Estoy como entre tristón y empanaaao...

Una ducha. Necesito un ducha fresquita.

...

Bueno. Un saludo a cada uno de vosotros ocultos en cualquier sombra, abrazados a vuestros ventiladores, arrinconados en sitio más fresquito de la casa con una cervecita en la mano.

...

No. No tengo ganas de escribir. Y dudo mucho que las tenga la semana que viene.
Sólo prometo el post de despedida. Cuando me vaya en busca de playas exóticas y culturas raras.

Pásenlo bien. El calor aprieta y ahoga, pero si el invierno no ha podido conmigo, el verano lo tiene claro.

Jo

¡¡¡¡QUIERO VACACIONES YAAAAA!!!!!

Os quiero a todos y os comería el cuello a todas.
Que lo sepáis.

Contrarios

Lo contrario del Amor no es el Odio.
Lo contrario del Amor y el Odio es la indiferencia.

(Marley dixit. Marley, el Bob no, el Marley Marley, que es un colega del pueblo. Bohemio, librepensador y fumador compulsivo de estupefacientes bastante recuperado.)

Frases así, no por obvias dejan de ser cojonudas.

Hacerse

Hace mucho tiempo que vengo persiguiendo el sueño de mantenerme niño. Casi bebé. Al igual que Óscar, el protagonista de "El tambor de hojalata". Ése era un sueño justo, una buena causa por la que luchar. "¡Nadie conseguirá arrebatarme mi imaginación y mi capacidad de gimotear cuando no tengo lo que quiero!" pensaba abrazando lloroso una almohada. No quiero vuestro mundo y nunca se pensó para gente como yo. Y es cierto. Yo no estoy hecho de la misma pasta con la que habéis moldeado todo esto. Nunca me sentiré a gusto y no lo reconoceré como mi mundo.

Ahora, y al igual que Óscar, a los treinta años, he visto algo.

Imaginaos. Todo está oscuro, viajas hacia adelante y el camino hace subida. Durante todo este tiempo has estado caminando sin apenas ver nada, cuesta arriba, quejándote. Y de pronto, hoy, llegas a un trecho llano. Te detienes. Sabes que enseguida volverá la cuesta, que sigues sin ver nada pero ahora puedes detenerte. Descansar, mirar hacia la oscuridad que has dejado atrás e intentar vislumbrar algo en la oscuridad que te espera.
Ahora sabes que el niño que querías seguir siendo no te abandonará nunca. Si no lo ha hecho ya, no se despegará de tí jamás. Ahora, ha llegado el momento de enseñarle lo que eres capaz de hacer por él.
Este es el momento de cogerle de la manita y decirle que ya no hace falta que tenga miedo. Ahora estás ya tú para defenderle de cualquier cosa. Ahora ya estás tú para cuidarle y subirlo a tus hombros el resto de camino que te queda.
Ya no estoy sólo. Ahora soy yo y él. Ya no tengo miedo a crecer. Ya no tengo miedo a perderle.

Ahora... Ya somos dos.

Días de fútbol

Este fin de semana ha dado bastante de sí. Entre las muchas cosas que me han pasado hay una que me ha hecho muy feliz.

He jugado mi primer partido de fútbol otra vez.

Desde que me rompí la rodilla hace poco más de un año lo he tenido que ver desde la barrera. Y me jodía.
Toda mi infancia-adolescencia pegándole patadas a una pelota hace que no puedas despegarte de eso nunca.
El caso es que el fútbol pasó a un segundo plano ya hace tiempo, resumiéndose en alguna pachanga ocasional, algún campeonatillo local y poco más.
Pero no poder jugar... No poder hacerlo era lo que me obsesionaba. Me odiaba a mi mismo, a mi estupidez, a mi mala suerte y creía (realmente lo creía) que no podría volver a hacerle un pase a ningún compañero.
Y el sábado decidí que o lo hacía o me resignaba para siempre.

Y lo hice.

Volvía a mi posición. Ahí en el centro del campo (bueno, descampao) sacando la pelota y buscando el pase al pie. Mirando de reojo a los de mi color (los sin camiseta) y ponerles la pelota delante para que sólo tuvieran que correr.

Era genial, corría, me daban patadas, codazos, aguantaba las envestidas con mi espalda y cambiaba el juego una y otra vez.

Exceptuando un par de años de delantero y otro de portero, yo siempre he jugado en la posición que le gustaba a Guardiola y no pocas veces me compararon con él. No exageremos pero me gustaba esa forma de jugar al fútbol. Con inteligencia, con vista, con malicia.
La verdad es que apenas corrí, y mi juego era como el que debía hacer Zidane con 3 años, pero coño ¿sabéis el peso que me he quitado de encima con esto?
No imagináis lo feliz que me despertaba porque soñaba que podía correr. Y lo jodido que me sentía cuando al poner la pierna en el suelo para levantarme de la cama me dolía por primera vez en ese día.

No. No estoy curado, pero coño, mi vida ha dejado de ser un poco menos mala.

Y las agujetas... Dios, cómo echaba de menos las agujetas...

Me gustaría

Me gustaría estrecharte entre mis brazos y decirte lo que nunca he podido decirte.
Me gustaría hacer que alguien como tú fuera capaz de verme por dentro. Que fuera capaz de disipar mis miedos y que yo, al fin pudiera respirar sin ese peso.
Quisiera ser capaz de dejar mi huella en tí y que esa no se borrara nunca.
Quisiera que mis días acabaran cerca de tí, sin el dolor de no poder tenerte, sin el miedo a no saber hacerte feliz, sin que mi ego ahogue el tuyo, sin que mis miedos te asusten, sin que tus miedos te alejen. Todo eso me sobra y no lo necesitamos.
Quisiera encontrar la manera de decirte todo esto, las palabras, los gestos que te hagan ver lo que corre dentro de mí y a lo que no soy capaz de dar nombre.
Me gustaría que fueras capaz de entender todo esto mejor de lo que soy capaz de entenderlo yo.

Sólo quiero saber si eso es posible. Solo quiero saber si soy capaz.

Y el sexo, hacer el amor, lo podríamos dejar para luego, para siempre.

Y sólo por tí, me gustaría ser mejor. Sólo por tí.

Me gustaría.

aaargh...

Esta semana ha sido un jodido infierno de curro así que no es que no haya tenido tiempo de escribir, es que apenas he tenido tiempo para pensar...
Y que conste que me jode, que me gustaría tener algo de tiempo para dibujar risas entre mis pocas neuronas, pero qué le vamos a hacer si todo el monte no es orégano.
¿Véis? Si es que ni a pensar llego...

Bueno, pues si no os importa, os pongo un poemilla de Lorca, que es uno de esos grandes recursos para cuando te quedas sin palabras:


Romance de la Luna, Luna

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.


Y también os pongo esta canción. Creo que la he escuchado cada día varias veces desde el sábado pasado. Enganchao me tiene... No tiene nada que ver con el poema (o sí), pero aquí pongo la música que me da la gana, que ni em mi coche me dejan...



Bueno, señores, a quemar el fin de semana.
Nunca mejor dicho. De aquí a un par de horas estoy pegándome fuego en las fiestas de un pueblo de aquí al lao...

Pues eso.
Un beso.

Danger

Pese a que ayer me dieron plantón y me perdí un concierto que vive dios que me apetecía...

Aviso: hoy es viernes, estoy contento y soy peligroso.



Huid!

29 de junio de 2006

Hace exactamente 2 años que empecé a escribir aquí.
Empecé aquí para nada, para nadie. Simplemente quería tener un sitio donde escribir en los ratos libres en que mi mente se ponía a ensoñar.
Ciertamente escribo menos de lo que me gustaría, pero no doy para más. ¿qué quieren?
También ha habido momentos de más y menos ganas. Pero siempre me obligo a escribir algo, por muy tonto que sea.

Ahora las cosas han cambiado un poco.
Ya no escribo tanto para mí. Escribo mucho para vosotros.
No ha sido voluntario, simplemente cada vez que le doy al botón de "Publicar" pienso "Espero que les guste".
Alguna que otra vez me véis escribir para mí, pero sin vosotros esto no tendría ni pizca de gracia.

Y para terminar con esta estúpida ternura os diré que... gracias.
Es un placer leer de vez en cuando vuestras voces escritas. Es un placer leeros aquí.
A todos.

Un besazo con lengua. Sin excepción.
O se hace bien, o no se hace, coño.

Y sonrían, que mañana es viernes, joer.

El gato en el tejado

Es lo mejor. Cuando ya la noche es negra. Cuando todo yace en calma, cuando ya sólo los seres nocturnos nos movemos por las sombras yo vengo hasta aquí, a mi tejado y me siento.
Puedo pasarme horas lamiendo mis patitas. Curando los pequeños rasguños del día a día para tan sólo levantar la cabeza tras algún movimiento invisible o un olor familiar, y acto seguido sin la menor variación, seguir con la ardua tarea de cuidarme y hacer brillar mi pelo.

Las noches de verano son las mejores. Esa luz. Esa ligerísima brisa que lame las tejas y hace que se agite mi cola una, dos veces.
Ese sinfín de pequeños seres moviéndose alrededor mío. Ese constante descubrir olores nuevos y lejanos. Todas esas estrellas allá arriba, esperándome, llamándome a jugar con ellas y la Luna. La Luna gordota y azul que hace que mi pelo negro como los pozos sin fondo tome ese tono morado que siempre me ha gustado.
Todo eso lo vivo cada noche en mi tejado.
Aquí tomo todas las decisiones importantes de mi deambular diario.
La soledad de las alturas te da una perspectiva que no puedes tener desde ningún otro lugar. Y todo es más fácil. Siempre me hago más fuerte. Cuando estoy sólo pienso, recuerdo, añoro, me miro por dentro y decido.
Ahora, cuando ya el horizonte clarea detrás de aquellas antenas soy nuevo. Soy fuerte. Tengo claro quien soy, he decidido qué es lo que realmente me hace sentir gato y qué es lo que tengo que rechazar y cómo seguir mi instinto. Ese que me hace tan diferente y sin embargo tan familiar.
No. No le tengo miedo. No me tengo miedo. Ya puedo volver mañana. Sólo. Yo sólo y mi tejado.
A volver ver amanecer.
Me vuelvo a pasar la pata por detrás de la oreja y con esta sonrisa felina puedo volver al calor de mi alfombra.

Cosas que me duelen y que no puedo dejar de hacer

Te tuve en mi mano. Te sentí cerca, de nuevo. Te sentí arder y consumirte.
Te abracé y te dije "te quiero".
Te apreté contra mí y sentí tu calor dentro.
Abracé tu mirada perdida y asusté tu miedo.
Te vi dormir.



Ahora todos los demonios andan sueltos. Ahora miles de garras destrozan mis entrañas. Y sé que muchos de esos demonios seguirán ahí, haciéndome compañía hasta el fin de mis días.

Ese era el precio. Lo sabías y lo pagaste decidido.

Los tenías a todos enjaulados, furiosos contigo. Tras una reja. La llave en tu mano.

Pero pensaste ¿Qué más da? Quiero soltarlos. Necesito soltarlos y enfrentarme a ellos de nuevo.

Es un precio más.

Otro pago.

Sabes que algún día se te acabará la licencia y no podrás malgastar más de ti.

Sabes que llegará el día que ya no le puedas dar nada a nadie. Y tú, sigues regalándolo todo.

Algún día, tendrás que buscar alimento. Algún día alguien tendrá que darte ese soplo que necesitas para soportar este infierno. Algún día será necesario que te abracen y te sostengan.

Lo sabes.

No lo quieres aceptar, pero lo sabes.

Y quién sabe. Quizá el día que te toque respirar ya sea demasiado tarde. Quizá cuando llegue ese día lo habrás regalado todo y no quedará nada en ti.

Sin pensar

El viernes pasado, estaba en el andén de la estación de Renfe de Martorell, esperando el tren que me llevaría a la ciudad condal, a trabajar.
Estaba yo absorto en mis cosas (como siempre) y entonces me fijé que en el andén contrario, el del tren que va en dirección contraria, había algo que no cuadraba. Había algunos viajeros esperando. Pocos. Normalmente, a esas horas hay mucha más gente que se dirije a la ciudad. Pues bien, entre ese grupo de legañosos pasajeros había uno que consiguió sacarme de mi ensoñación.
El hombre, de unos 50 y largos años, vestido con unas bermudas, una camisa de hilo de manga corta, una riñonera, unas sandalias y una gorra de "Contrucciones Grumasa", se dedicaba a caminar de un extremo a otro del andén con las manos cogidas a la espalda.
El caso, es que no se dedicaba a pasear lentamente arriba y abajo, cabilando sus cosas. Más bien, se dedicaba a recorrer con paso agitado ese tramo del andén. Era como si tuviera que recorrerlo 47 veces y nunca menos, antes de que apareciera el cercanías. Caminaba deprisa, decidido y cuando llegaba a cierto punto que sólo él conocía, daba media vuelta enérgicamente y volvía por donde había llegado.
Era una de esas situaciones en las que lo primero que piensas es "Vaya, otro tarao". Así, sin más. Gente que hace cosas raras me la encuentro a diario, les pongo mi etiqueta de "tarao" que lo engloba más o menos todo, y me quedo tan ancho.
Pero entonces caí.
Martorell está cerca de Can Brians. La prisión. Y muy a menudo te encuentras a la gente que sale de permiso de fin de semana. Especialmente los viernes, claro. Yo muchas veces me entretengo y a poco que te fijes, reconoces a muchos. Por su manera de hablar, por como miran a la gente, por el color de piel... Pero esta es la primera vez que veía a alguien caminar por el patio de una prisión ¡en la calle!
Aquello era lo que estaba haciendo aquel hombre. Después de vaya usted a saber cuánto tiempo recorriendo el patio de una prisión varias veces al día, todos los días del año, después de repetir ese ejercicio innumerables veces... ese gesto, esa costumbre se queda con nosotros.

Esto que parece una simple anécdota o algo que suponemos este hombre superará en breve, no lo es tanto.

Pensad en vosotros.

¿Qué cantidad de cosas hemos aprendido a hacer/pensar en nuestro día a día contínuo y que no concebimos dejar de hacer porque ni siquiera sabemos que hacemos? ¿Qué prisiones rutinarias de hecho o pensamiento nos encarcelan en la calle cada día?

Pensad en ello.

PORNOESTAR

Sé que cada vez estábamos un poco más lejos. Sé que un paso que me alejaba de tí, se convertía en trampa que que me atrapaba para no poder volver a acercarme.
Nunca he creído ser perfecto. Ni siquiera he aspirado a ser alguien para tí. Simplemente una rama en un camino que te ayuda a subir el resalto y que luego queda atrás.
Y no, no te pongas condescendiente. Sé lo que me estoy diciendo. Hace tiempo que no hablamos. Las pocas veces que he intentado hablar contigo en serio, te quedabas ahí mirándome como perdonándome la vida.
Ya me he cansado. Voy a dejarte ahí, voy a cojer mis cosas y espero no volver a verte en la vida.
Ha llegado el momento de caminar sin tí. Ya no te necesito. No necesito tus reproches, tus miradas inquisitivas ni que me juzgues bajo tus absurdos tópicos.
Además, hay alguien más. Apenas nos conocemos y sin embargo no está esperando nada de mí. Simplemente me acompaña y daría su vida por mí...

Ahora, aquí acodado en la barra de este bar desconocido, simplemente espero que la oscura depresión acuda a la cita.
Hemos quedado aquí y ya llega tarde.

- Otro vodka, por favor.

Sí. No quiero saber más de tí. Ahora ya me tengo otra vez. Hay otro "yo" dispuesto a ocupar tu lugar. Quizá de aquí a algún tiempo vuelva a visitarte, pero por favor, no hagas nada por encontrarme. Quédate en ese espejo en el que te he encerrado y no salgas hasta que yo quiera verte de nuevo.

Creo que por ahí viene mi depresión.

- Otro vodka, por favor.

Escribidor

Acabo de decidirlo

Voy a escribir una novela.
Sí. Lo sé. No soy buen escritor y probablemente no lo sea nunca. Pero Dan Brown tampoco y mirad a dónde ha llegado.

Tengo el trasfondo, la temática, algo del hilo y un personaje.

Es más de lo que he tenido nunca. Todo sea dicho.
Pues eso.

También me he puesto un plazo. Dos años.
El primero, o gran parte de él será de documentación. Quiero que sea bastante rigurosa. Con sus licencias, pero bastante rigurosa con la historia.
Tengo pensado reescribirla por lo menos dos veces. Pero creo que es un poco precipitado ponerse a pensar en eso ahora...

No os puedo contar mucho más. La idea se empezó a fraguar ayer y hoy ya estaba decidido.

También se me ha ocurrido pasar por un taller de literatura para aprender las mil cosas que los dos libros que tengo sobre el tema no me enseñarán jamás. Pero eso ya sería bordarlo.

Tampoco en un principio se me ha pasado por la cabeza publicarla. Será una de esas cosas que una vez acabadas las metes en un cajón con una sonrisa.

Hace mucho, mucho tiempo que la idea me ronda la cabeza pero ni tenía el valor, ni tenía ninguna idea clara.

A ver en qué queda todo esto.

Bueno, señores, allá vamos.

Tarara

Hacía días que no escuchaba esta canción.
Mientras la escuchaba pensaba en ponerla aquí y contar algo.
Lo malo es que me he quedado sin palabras.



Espero que a vosotros os cause la misma impresión y os pongáis a bailar descalzos por cualquier rincón.

Buen fin de semana.

Exin castillos

Hoy, casualmente he visto una imagen por ahí de un castillo de aquellos que triunfaban en los 80, que eran como de Tente (¿qué se ha hecho del Tente?) pero con las piezas más gordotas.
Sí, yo tuve un castillo de Exin. Robado, todo hay que decirlo, pero era mío. Bueno, mío y de mi hermano pequeño.

El caso es que junto con el castillo, conseguimos el fantasma. Sí. Teníamos un fantasma para nuestro castillo.
Recuerdo, que una vez conseguimos montar el puto castillo, harto complicado si tenemos en cuenta que robamos las piezas pero no el plano y que aún éramos críos prepúberes. En fin. Lo conseguimos. Teníamos un castillo con almenas, una puerta grandota, sus tejados puntiagudos y creo recordar que tenía hasta una bandera y todo. Y el fantasma.



Pues bien, el coñazo fue hacer que nuestro fantasma recorriera el castillo ululando. Porque ¿qué clase de fantasma tendríamos si no fuera capaz de pasearse por el castillo ululando y aterrando a cualquiera que andara por allí? Pues la verdad era que se convertía en un coñazo. Tenías que desmontar el tejado y meter nuestras diminutas manos por el techo, ventanas y puertas, para conseguir que el jodido fantasma fuera del ala norte a la sur sin salir al patio. Porque en el patio, amigos, un fantasma luce poquísimo.
Pues bien, después de despellejarnos las manos en todas las piezas del castillo se me ocurrío LA IDEA. ¿Por qué en vez de mover el fantasma no movemos el castillo?
Voilá! ¡Moviendo el castillo nuestro fantasma se quedaba quieto pero viajaba felizmente de un lado para otro llegando a rincones que jamás había visto! Ahora sí teníamos un fantasma aterrador y feliz.

Nuestro fantasma podía asustar a soldaditos, clicks y hasta chinitos de la suerte que salían despavoridos, se subían el el primer coche que encontraban en el patio y salían huyendo en direccíon al "Fuerte Randall" de Playmovil, mucho más acojedor

Creo que aquél día, mi cerebro decidió que quería ser ingeniero. Me encantó ser capaz de hacer cosas ingeniosas que tienen un valor poco más que curioso. Sí. Quería ser ingeniero.
Mi hermano, se divertía igual pero no estaba todo el día pensando tonterías. Creo que es mucho más feliz. Todo sea dicho.

¿Hoy qué día es?

Señoras y señores.... VIERNES!!



Otro fin de semana intenso por delante.
Esta noche concierto y beber algo más de la cuenta, seguro. Mañana sábado, paliza en el olivar y posterior setada popular para celebrar mi recién estrenada decena de años. Y el domingo a Escalar. Esta vez escalar con mayúsculas. Ya nada de probar si estoy sano y fuerte. Nada. Ahora 200 y pico metros de pura roca por delante nuestro. A convivir con nubes y cuervos. A miraros desde arriba. A quemarme con el sol y la piedra. A ver las cosas desde otra perspectiva. A notar el olor de las viejas sabinas que crecen en la pared, a escuchar sólo tu respiración y el tintinear de los mosquetones. A mirar para abajo y encontrar siempre la mirada de un compañero que te vigila. A embadurnar tus manos de magnesio pensando "Va, un poco más que ya llegas".

Señores. Vivan ustedes cada minuto como si fuera el último y sobretodo, brinden por ello.

Y ahora dadle al play. Hacedme el favor y dadle al play:



Post Data:

TÚ! El de las colegialas! Responde!!

Estoy francamente preocupado.
No sólo porque vosotros (bienvenida gente enferma, qué duda cabe) lleguéis a este blog buscando "colegialas cachondas" y fotos de brat pit desnudo. Si no más bien por lo siguiente:
* Uno: Llegan muchas más personas (mujeres, creo) buscando al señor Pitt en cueros que buscando colegialas salidas.
* Y Dos: ¿Cómo coño llegais hasta aquí?
Estoy convencido de que si pongo "colegialas cachondas" en el Google, me puedo tirar un cuarto de hora pasando páginas y no llegaré a mi blog. ¿Empezáis por la última página de resultados? ¿habéis visto ya todas las anteriores?
Exijo una aclaración.
Por favor.

Que duda cabe de que si sigo mencionando "colegialas cachondas" cada 3 posts, el efecto se verá potenciado. -_-

Autobombo

Anécdota real del menda:


Un Sábado cualquiera. 12 del mediodía. Resaca. Suena el interfono.

- Errghhfs...
- Oye ¿bajas?
- ¿Pa qué?
- Va, hombre. Vamos a hacer el vermú.
- Emm...Está bien ¿Dónde estás?


Aún se están riendo.

Croniqueando:

Bien, el viernes, siguiendo los consejos en mi último post de la joven pero sabia "Visión Perversa", me tomé un par de cervezas por la noche y ale, a la cama. Que había que levantarse temprano.

Sábado. 8:30 AM, me quito las legañas en la ducha y salgo. Tenían que maquillarnos. Vinieron dos chicas mu majas y mu buenas maquilladoras que nos dejaron así:



¿Guapos eh?

Por cierto, la de la derecha es mi profesora en esto de pegarme fuego. Un sol. Y no, el de la izqda. No soy yo. Es su costilla.

Pues venga, nos tomamos un par de cervezas para sacarnos el susto y a tocar por todo el pueblo. Al ser de día no usamos el fuego. Pero se sumó mucha gente y nos divertimos todos. Tocamos casi una hora creo y a todo el mundo le gustó.

Al acabar, bajo un sol de justicia y con otras dos cervezas más de celebración, teníamos que tomar una decisión. ¿Nos vamos a la pared? Y la verdad es que después de comer, con el patxarán en la mano y con la perspectiva de tener que actuar por la noche también, decidimos que no. No vamos a trepar. No hay alma que lo aguante todo.

Y ¿qué hacemos desde las cinco de la tarde hasta las 11 de la noche que volvemos a salir? Pues teniendo en cuenta que estábamos todos juntos, en pleno ambiente lúdico y con un día de cojones, pues decidimos beber más y divertirnos mucho.

Llegaba la noche. Yo ya había decidido empezar a bajar el ritmo de engullir cerveza si no quería quemar a alguien del público a parte de a mí mismo.

Llega la actuación y con el fuego todo queda muy espectacular y los abuelos que se habían quedado hasta ese momento miraban entre incrédulos y aterrorizados.
Después de algunos problemas con el combustible y con un pesao (y/o alcohólico) que sólo quería que le dejáramos las cadenas para pegarse fuego allí mismo o que le prestáramos el silbato para poder tocar -_-, todo quedó bastante bien. Los organizadores estaban muy contentos y nosotros... reventaos.

Ahí termina mi desvirgamiento en público con esto de los malabares y el fuego.

Hay fotos y videos de todo, pero claro no los tengo yo. Si consigo una copia (lo intentaré, hasta a mí me hace gracia verme) os haré partícipes.

Al final, y tras otras cuantas cervezas más de celebración nos vamos a la cama quedando para el día siguiente para ir a escalar. No me iban a quitar las ganas tan fácilmente.

Domingo. Nos vamos a escalar. Se nos apunta a última hora Juan "Sin Miedo". Genial. Vamos a meternos caña.

Os lo resumiría todo pero se volvería un poco coñazo. Tampoco tengo fotos porque escalar y hacer fotos a la vez se hace un pelín complicao. Las tienen otros y de nuevo es un poco chungo conseguirlas, no desistáis. Pero para que os hagais una idea, cuando llegamos abajo al pueblo a echarnos otras cervezas (a estas alturas no sé como no tengo una barriga de 30 kilos a mi alrededor) le eché una foto a nuestro próximo objetivo fijado. El Lloro (El Loro). Si miráis la foto, sabréis cuál es.



Es una de esas que siempre dan un poco de respeto, pero yo, ahora, ya no le tengo miedo a ná. XD

El resumen podría perfectamente ser: bien tirando a genial.

De nuevo, feliz.

Encuentros y reencuentros

Mañana vuelvo a la pared después de casi un año. Desde que me hice polvo la rodilla que no he subido más a una piedra.
Prometo reportaje fotográfico y/o escrito.

Escribiendo esto se me ha ocurrido hacer un recopilatrio de "Cosas que descubres cuando escalas":

* Que el miedo sabe a hierro.
* Que si meas a más de 60 metros del suelo, no llega nada abajo.
* Que todo tu cuerpo se puede sujetar perfectamente sobre una piedra del tamaño de un garbanzo.
* Que todo el mundo tiene miedo a la altura. Sólo es cuestión de acostumbrarse.

Ya se me ocurrirán más.

Qué monazo, oye.

Además, mañana es gran estreno en público del inimitable hombre antorcha y sus comprensivos compañeros. No sé si alguien hará fotos/videos/dibujos... Intentaré hacer una crónica tan pronto me recupere de las quemaduras.

La canción de hoy va por todas las mujeres que han tenido que sufrir por el simple hecho de ser eso, mujeres.



Ala! a pasar un buen fin de semana, que yo haré lo propio.

CQC Argentina

A ver si alguien que tenga los medios, en algún momento de inspiración, lisérgica o no, se da cuenta de para qué cosas puede servir la televisión.
Y no para llenarnos de mierda el cerebro, que es para lo único que la sabemos usar.

En "La nena del boli rojo" encontraréis el video completo.

Un fascista torturador y asesiono, el ex coronel de la dictadura argentina Pascual Óscar Guerrieri, "condenado" a arresto domiciliario, cazado in fraganti en plena calle y llevado ante la justicia.

Y al parecer, ya duerme en prisión.

Gracias nena, gracias Argetina.

por el lao bestia

Ni os imagináis cuánto tiempo llevaba buscando esta foto! Gracias Interné!



¿Los reconocéis? Son cómo no, Jimi Hendrix y Charlie Watts (el bateria de los R. Stones) en el 69. Tiraos en el Metro de NY.

Hace unos chorrocientos mil años la vi en la habitación de un colega de mi hermano y la he buscado por todas partes... ya era cuestión de orgullo.

No hace falta decir que si algún jipi por aquí sabe dónde puedo encontrarla en póster, haga el favor de cascarlo!



Bajal!

gotas de lluvia resbalan por tus mejillas

Esta es una noche fría. Muy oscura. Y llueve. Las pocas luces de la calle parecen haberlo dado ya todo de sí y apenas consiguen iluminar nuestros pasos.
Una mano muy blanca, pequeña y terriblemente suave se agarra a mi brazo. Ha pegado su cuerpo a mí y ahora apreta su cabeza contra mi hombro.
Su pelo es tan negro como esta misma noche. Está muy mojada. Cada pocos pasos la siento temblar enérgicamente. Noto como su cuerpo se sacude violento por el frío e intenta pegarse más a mí.

Ahora no podemos parar. Me gustaría resguardarme en ese portal de ahí y abrazarla con fuerza. Intentar pasarle el poco calor que me queda. Pero tenemos que seguir andando. No podemos quedarnos aquí.

De vez en cuando una ráfaga de aire gélido frena un tanto nuestro paso, como acompañando al corazón que también ha parecido asustarse con ese viento que mordía.

He olvidado deciros que no sé quien es ella. Lo único que sé es que se ha pegado a mí, con los ojos mojados de lluvia y lágrimas, con los labios azulados y unos ojos que te roban el alma.

No quiero pensar en ella, no tenemos tiempo. Hace un rato que me he fijado y va descalza. Camina casi sin fuerzas. Sin mirar alrededor. Tan solo pendiente de respirarme. De no separarse un centímetro de mí. No estoy muy seguro, creo que llora. Apenas puedo escucharlo con el sonido de nuestros pasos y la lluvia.

De tanto en tanto las luces de un coche, a lo lejos, cruzan la calle. Cada vez que escuchamos como las ruedas rasgan el agua, su mano apreta fuerte mi brazo. Yo la acerco a mí. Nos arrimamos a la pared y seguimos caminando. No podemos parar aquí.

Al rato parece que llueve menos. Detrás de aquellos edificios parece brillar ya la luna. Una pareja de palomas aprovecha la tregua para volar a un sitio mejor. Nos detenemos. Me pongo frente a ella y la separo un poco de mí. Está completamente empapada. No alcanza a levantar la vista de mi pecho. Un pie sobre el otro. El pelo pegado a la cara y la respiración agitada, nerviosa.

- ¿Cómo te llamas?
- ...
- Vamos, dímelo. Conmigo estarás bien.
- Amor. Me llamo Amor.
- Vamos. No puedes quedarte aquí.