La mañana

Manuela, con una vieja escoba de mimbre barre el patio con alegría. Aparta las hojas pegadas a los charcos de esa noche y las arrincona con suavidad en un pedazo de sol pintado sobre las losas de barro cascarillado sobre el que una vieja gallina rebusca torpemente.

Una canción sale de sus labios en forma de suave y silencioso silvido. Una canción tan vieja como ella misma y que le llena los pulmones del aire fresco de esa mañana y el alma de recuerdos que huelen a lavanda, a miel y paja. Sus labios besan la mañana con esa melodía, y las nubes de su propio horizonte parecen deshacerse en pequeños jirones casi transparentes a la vez que el sol salta la tapia de cal y le grita los buenos días.

Las gotas que dormían sobre las hojas de parra parecen despertar todas a la vez con una sonrisa que sólo Manuela sabe ver. Una parra que lucha con su edad y sus arrugas para encaramarse a la ventana y poder despertar cada mañana un poco mas temprano y un poco menos dormida. Pronto, de lo alto, las primeras avispas saldrán del resguardo de las tejas negras y buscarán su sombra con su infinito aleteo y su sediento deambular. Los pequeños geranios ya quieren arder en su rivalidad con las violetas y claveles que les rodean con sus sonrisas y sus perfumes.

Silva Manuela por todo aquello que ya pasó, por aquellos que ya no están, por su soledad, por aferrarse a todo lo que aún nos pertenece a pesar de haberlo perdido todo ya. Con una sonrisa y un sonido, Manuela sigue aquí, acariciando el suelo con su mimbre y deseando que ese despertar la aleje de su lento adormecer.