A borbotones

Un dia tonto, de no hacer nada... o intentarlo al menos. Un dia de horas lentas y pensamientos múltiples.
Un nuevo día en el que mi "menos yo" se esfuerza en darme una patada en los huevos. Lo único que lo impide ahora mismo es que no sé qué haría luego.
Este baile de sensaciones absurdas, de frases demoledoras a la vez que retóricas e inútiles que me vienen una y otra vez. Y total para nada...
Este gusanillo en el estómago otra vez y yo sin ser capaz de entender su idioma. Cansado de tenerlo ahí durante tantos años, apareciendo de vez en cuando y aún no tengo ni idea de lo que intenta decirme el jodido.
Palabras que se pierden en... en... Donde sea que se pierdan las palabras de los blogs.

-¿Cansancio?
-No.
-¿Rutina?
-No. Tampoco.
-Esto...¿Amor?
-Ni de coña.
-Pues ni zorra, oiga.
- A mí me lo vas a decir.

De todas formas tengo ganas de reír. No de sonreir estúpidamente. No. Qué va. De reír a carcajadas. A borbotones. ¿Se puede reír a borbotones? Por supuesto que sí. Yo estoy a punto de hacerlo.

Octavio Paz

Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba. Invento la víspera, la noche, el día siguiente que se levanta en su lecho de piedra y recorre con ojos límpidos un mundo penosamente soñado. Sostengo al árbol, a la nube, a la roca, al mar, presentimiento de dicha, invenciones que desfallecen y vacilan frente a la luz que disgrega.

Este tío era la puta caña.

Es curioso como después de haber leído esto unas cuantas veces a lo largo de mi vida, ahora y sólo ahora, lo entiendo. En realidad nunca he sido demasiado bueno interpretando textos de poetas, pero casi que me alegro de tener esta discapacidad. Te permite redescubrir cosas continuamente.

Damos asco

No dejo de ver dia sí dia también noticias acerca de nuestras queridas fronteras sureñas. Las alambradas que separan el hambre del paraíso hace ya mucho tiempo que me sacan de quicio.
Damos asco porque la única solución que encontramos para arreglar nuestros problemas con las vallas fronterizas en Ceuta y Melilla, es augmentar el numero de metros de altura de éstas. Damos asco porque mientras los subsaharianos (Término bastante infeliz, por cierto. Me gustaría saber cómo nos sentaría que los franceses nos llamasen a partir de hoy subpirenaicos) se apiñen en el monte Gurugú y no les dé por intentar escapar del hambre, la disentería y la miseria en general, aquí no hay ningún problema. Pero si resulta que empiezan a matarse/matarlos en el intento, eso ya no es tan fácil de acallar y hay que hacer algo. Solución: Complicarles más la vida.
Ahora el drama está en esa frontera. Cómo si el que miles de negros floten en el estrecho de Gibraltar todos los años no fuese lo bastante dramático. Pero como eso ya está muy visto, casi que da igual.
Ahora ya el colmo de la deshumanización pasa por cojer a aquellos que han visto su tentativa frustrada y dejarlos a 2.000 km de nuestra frontera, sin agua ni comida, en medio del desierto y largarse de allí. Genial. Valientes hijos de puta.
No quiero entrar a especular en qué coño pasaría si borraramos de un plumazo todas las fronteras. Pero sí que podriamos empezar a pensar en darles oportunidades y enriquecer sus paises en vez de explotarles y negarles sus derechos. Porque no olviden que el problema de que ellos se mueran de hambre es única y exclusivamente nuestro. De nuestro mundo desarrollado. De nuestro estado del bienestar.
Y cuando digo que damos asco me incluyo por supuesto, porque tampoco soy capaz de encontrarle una solución y no puedo dejar de sentirme culpable. Lo siento. De veras que lo siento.

Sí, señores. Tenemos nuestro propio muro de la vergüenza.

"Por las aguas del estrecho
flotan claveles negros..."

Algo contigo

Aprovechando que estoy entrando de cabeza en una época enamoradiza, juvenil, un poco pastelosa, por qué negarlo, y que el otro día una lagrimilla de esas que siempre disfrazamos de mota de polvo inoportuna o de humo de cigarro descarriado, asomaba en mi mejilla mientras sonaba esta canción, he decidido pegarla aquí y compartir esta etapa (que más adelante negaré haber pasado) de subidón hormonal o carencia de algún tipo de vitamina malvada.



hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo
es que no te has dado cuenta de lo mucho
que me cuesta ser tu amigo
ya no puedo acercarme a tu boca
sin deseartela de una manera loca
necesito controlar tu vida
ver quien te besa
y quien te abriga

hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo
es que no te has dado cuenta de lo mucho
que me cuesta ser tu amigo
ya no puedo continuar espiando
dia y noche tu llegar adivinando
ya no se con que inocente excusa
pasar por tu casa
ya me quedan tan pocos caminos
y aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener algo contigo

algo contigo, algo contigo
niña no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo, algo contigo
triste destino que me espera sin poderte conocer
algo contigo, algo contigo
ya no hay excusas, ya no hay nada que tenga que perder
algo contigo, algo contigo
como un esclavo, esclavo para siempre no me importaria ser
eternamente esclavo
niña no quisiera yo morirme sin tener
triste destino que me espera sin poderte conocer
ya no hay excusas niña, ya no hay excusas
ya no hay nada que yo tenga que perder
como un esclavo, eternamente esclavo no me importaria ser
eternamente, niña, no quisera yo morirme sin tener algo contigo


Vicentico

Flashback

¿Alguien se fijó en la foto de la portada del 16 de este mes de El Periodico de Cataluña?

Fue esta:



¿Os suena?

¿No?

Haga click AQUI.

¿Que qué?

Ná. A mí me hizo gracia.

Ala. Hasta luego.

Bueeeno...

Hola a todos y muchas gracias por estar aún por aquí.
¿Que cómo estoy? Bueno, digamos que ya no cojeo. Por lo demás no puedo bailar, correr, saltar, escalar, etc. Aunque algunos dicen que en la última borrachera hacía todo eso y algunas cosas más. Porque de beber los médicos no me dijeron nada. Y me hartao.
Lo de la rodilla me ha tocao mucho la moral, pero como tampoco ha sido lo peor que me ha pasado durante estos días (bueno, quizá sí pero por poco) pues digamos que ahora me encuentro bastante mejor. Sí, sí. Ha sido una temporada muy completita.
Lo de poneros fotos, me lo he pensao mejor y prefiero hacer como que no tengo un par de hierros sujetándome la rodilla debajo de la piel y olvidarlo todo cuanto antes.
En unos pocos días me harán volver al trabajo y todo volverá un poco a la jodida normalidad. Lo bueno es que como con la tontería no he podido hacer vacaciones, ya mismo me las cojo y a descansar otra vez.

Bueno, gracias de nuevo. Se os ha echado de menos, panda de frikis.

Kancerbero returns.

¿Hay alguien?

Bueno señores.
Renazco de mis cenizas cual Ave Fénix únicamente para deciros que kancerbero se ha destrozao una rodilla.
Algo así que en el parte médico anuncia como fractura transversal de rótula con accesos de dolor, impotencia funcional y no sé qué horrores más, me obliga a arrastrarme hoy hasta un teclado para dedicaros estas líneas. Más adelante creo que ilustraré esto con alguna fotografía de una articulación digna de las peores pesadillas de Mary Shelley.

De momento solo saludaros desde mi obligada postración. Pero tranquilos.
Volveré.

Muérete

Creo que esta va a ser la única vez que vais a ver un post de política por aquí. La aborrezco. He dejado de creer en ella y desde luego ella nunca ha creído en mí ni en los míos más que para lo que ha necesitado de nosotros.
Estoy francamente desencantado. No me siento representado y creo que jamás me reconciliaré con la clase política. Tendrían que cambiar demasiado sus intereses y ambiciones, y francamente no les veo por la labor. No estoy diciendo que se toquen las pelotas si no que me gustaría que [INGENUOUS MODE ON] se movieran por intereses menos individuales [INGENUOUS MODE OFF].

Pero en fin, que no he venido aquí a hablar de mi visión, ni para hacer un análisis subjetivo del panorama político nacional. No. Hoy vengo a celebrar algo. De la misma forma que cada 20N, uno que es muy dado a las celebraciones, siempre encuentra un momento para brindar por el poco descanso que se merece el cadáver de nuestro último dictador, de la misma forma digo, me gustaría recordar esta fecha como la fecha en la que Manuel Fraga Iribarne se fue a la mierda.
Adios. No vuelvas. Y por favor, haz todo lo posible por morirte pronto (Sí. Ya sé que este sentimiento no es muy cristiano, pero es que no lo soy). Maldito fascista, ojalá tus dias de sufrimiento se hagan tan largos como tu legislatura. Nadie como tú merecería jamás un puesto como el que ostentabas y sin embargo ahí estabas. Y a mí me jodía. Y me jodía igualmente ver como elección tras elección los gallegos le regalaban ese feudo a ese maldito fascista.

Aquí uno se ponía a pensar... Coño, o los gallegos están acojonados y el dinosaurio los tiene cogidos por los huevos o bien, Galicia está plagada de fascistas. Hombre, no se puede decir que mi análisis esté hecho muy en profundidad, pero joder, la cosa tenía delito. No me lo nieguen. Las frases que han salido de la boca del neanderthal este están grabadas a fuego en los tímpanos de todos. Las alusiones machistas, homófobas, racistas, ultranacionalistas que ha dejado caer sin reparos, no deberían permitirse. Y no me digan que está viejo y que chochea. Una mierda. El cerdo este ha sido siempre así y nadie ha sido capaz de defenestrarlo.

Quizá me habría gustado que el pueblo gallego lo hubiera despedido con un poco más de contundencia (joder, a unos 7000 votos de la mayoría absoluta !?!!), pero que se le va a hacer. El caso es que hay un fascista menos en los puestos de decisión.

No estoy diciendo que la derecha en este país no sea necesaria, simplemente me gustaria que fuera una derecha más demócrata, menos retrógrada, menos rancia... No sé si eso es posible, la verdad.

En fin, enhorabuena Galicia. Enhorabuena Mundo.

PD: La bilis incrustada en sus monitores se quita bien con un paño húmedo. De nada

de verbena

Se acabó la fiesta mayor de Olesa que además coincide con la verbena de San Juan... De fiesta desde el jueves por la tarde... Todas las noches viendo como el sol nos venía a buscar...
Muchas risas, mucha gente en la calle, correbares, mucho alcohol, muchos porros, mucho sol... Muchas siestas...
Descubrimiento del Redbull con su vodka. No está tan malo como imaginaba.
Noches claras. Música en cada rincón. Muchas conversaciones con muchísima gente. Cantidad de sexo en el ambiente. Noches de buen rollo y miradas perdidas...Siempre alguna excusa para hablar con quien hacía tiempo que no lo hacías o con quién nunca lo habías hecho.
Cansancio...De nuevo unas risas... Mojar la cabeza en la fuente y vuelta a la acción.

Cada año me prometo huir durante esos días lejos de allí pero siempre hay algo que me retiene...

Al final me ha llegao

La señorita del secarral me ha metido en el rollito este de la cadena musical y como no quiero ni que me caiga ninguna maldición, ni hacerle un feo a nadie, pues ahí lo teneis... Pero que conste que soy miembro (uy lo que ha dicho!) de la Asociación por la Abolición de las Cadenas Musicales.

De paso me ahorro pensar qué escribir hoy...

1. Tamaño total de los archivos de música en el ordenador:
Unos 4 Gb, pero fluctúa un montón dependiendo de mis neuras....
2. Último disco que compré:
Comprar? xD xD... "Electric Ladyland" de Hendrix hará un par de años...
3. Canción que estoy escuchando ahora:
Mi primo Juan - Chambao
4. Cinco canciones que escucho mucho o tienen algún significado para mí:
La verdad es que no escucho mucho ninguna en particular, así que algunas que me gustan mucho:
- Wonderfull tonight de Clapton.
- Foxy lady de Hendrix.
- Fortress Europe de los Asian.
- Tu frialdad de Triana
- joer..hay miles. No voy a poner la quinta y así no me arrepiento de haber olvidado alguna...
5. Cinco personas a las que les paso el testigo:
Yo creo que soy el último del mundo al que le faltaba por hacer esto, así que gracias...Ahora parece que sea un tipo sin amigos... Esto... ¿Algún visitante anónimo voluntario?

Mi amigo Korsakoff. No sé quién es.

Hoy voy a hablar de la memoria. En realidad voy a hablar de mi relación con la memoria. Aquellos que me conozcan, en esta línea ya deben estar partiéndose. Supongo que muchos de vosotros habreis visto la peli de Memento... Creedme, yo sé lo que se siente.
Es algo que me ocurre desde hace algunos años.
Resulta que yo en condiciones normales de presión, temperatura y alcohol en sangre tengo un memoria perfecta. Recuerdo datos muy lejanos y de manera bastante precisa. Pero resulta que cuando estoy por ahí de fiesta entro en un mundo paralelo que le pertenece a otra persona que no soy yo y que se lleva parte de mis recuerdos.
No se trata de olvidar algo porque te has emborrachado tanto que no sabías ni hablar... ¡Qué va! Se trata de que cuando me lo estoy pasando bien, se activa una parte del cerebro alternativa e independiente. Cualquier conversación, anécdota o persona que conozca pasa al misterioso mundo de mi noche mental. No sé si me explico. El caso es que en determinadas ocasiones -no todas pero sí bastantes- a lo mejor, con tres cervezas en el cuerpo, en un garito de fiesta me encuentro con alguien, hablo con él durante una hora, me voy y... a la mañana siguiente no me acuerdo en absoluto de él, ni de la conversación, ni nada. Así que ante la situación de que se acerque alguien y te pregunte ¿quién era aquel con el que estabas anoche? Mi respuesta es muy probable que sea ¿Quién?
Por no hablar de las 18773994328 veces que me encuentro a alguien por la calle que me saluda y que no tengo ni zorra de quién es.
Mis conocidos, ahora justo antes de comentar alguna jugada de la noche anterior ya me preguntan ¿qué?¿te acuerdas de lo de anoche? Y hay veces que sí, y hay veces que no.
Ultimamente ya me dicen: "no sé para qué te cuento nada si mañana no te vas a acordar". Y es muy injusto.
Ahora intento concentrarme para intentar darme cuenta de cuándo está a punto de sucederme... Pero es inútil. Creo que voy a tener que pasarme a los Post It's y los tattoos...
He oído hablar del Síndrome de Korsakoff, que es algo parecido pero se da en casos de extremo alcoholismo y carencias de no sé qué vitamina. Y yo tengo vitaminas por un tubo.
o_O

Humor

Wenceslao Fernández Florez escribió hace un tiempo algo que hoy me ha hecho pensar:

El humor se coge del brazo de la Vida, con una sonrisa un poco melancólica, quizá porque no confía mucho en convencerla. Se coge del brazo de la Vida y se esfuerza en llevarla ante su espejo cóncavo o convexo, en el que las más solemnes actitudes se deforman hasta un límite que no pueden conservar la seriedad (...). El humor tiene la elegancia de no gritar nunca, y también la de no prorrumpir en ayes. Pone siempre un velo ante su dolor. Miráis sus ojos y están humedos, pero mientras, sonríen sus labios.
El humor en la literatura española. Discurso leído ante la RAE... Madrid, 1945, pag 15.

De aquí se podría desprender que el humor nace como consecuencia de la innata infelicidad humana. Y creo que estoy de acuerdo. Creo que el humor aparece tras la necesidad de liberar frustraciones y descargar lastre emocional. El humor, algo que siempre nos evoca felicidad y buenos momentos, no es en el fondo, otra cosa que un mecanismo que nuestra mente ha desarrollado para evadirse. Para evitar eso que nos define como seres humanos: La conciencia de sí mismo.
El hecho de que ese cacho de carne que tenemos dentro del cráneo sea capaz de darse cuenta de que existe y de que es medianamente libre no es en sí mismo algo bueno. Ya que si en verdad la mente no tiene límites en el imaginario, la realidad física, la dureza del entorno hace que esa mente se frustre. Y eso para un pedazo de carne de kilo y medio es algo difícil de asimilar. Así que se rebela e inventa la ironía.
Es apañao el cerebro este, no? Quiero decir la parte del cerebro que funciona independientemente de nosotros. La que se gestiona a sí mismo. Porque la verdad, la parte que gestionamos nosotros la usamos con el culo.
¿Cuántas cosas más habrá inventado nuestro cerebro para hacernos más digerible la realidad? ¿Cuántas de las cosas que nos deja ver/entender nuestro cerebro son reales? ¿Qué quiere decir algo "real"? ¿Real para quién? ¿Quién -por encima del cerebro humano- conoce la verdad?

Buff... Me duele la cabeza...

Vaaaaaaaale

Ya la tengo!!

Hala! Ya me he comprado una cámara. Estoy jodidamente contento.
Después de 29 años ya tengo mi propia cámara de fotos. Nunca había tenido una. Bueno sí. Tuve una que mi hermano le robó a no sé quién y que luego heredé pero que ya no chutaba muy bien y nunca podías hacer más de 10 fotos. Poco después se dió un porrazo (conmigo) en la pared (véase montaña) y murió para siempre.
Millones de veces deseando inmortalizar momentos y no poder hacerlo. Millones de oportunidades malgastadas. De hecho, de toda mi vida, a lo mejor existen unas 100 o 200 fotos. Ya va siendo hora de recuperar el tiempo perdido.
Es pequeñaja, como un paquete de tabaco. Digital.
Ayer estuve jugando con ella un rato. Con el zoom (hay que ver qué cosas inventamos los ingenieros), el flash, el video... Me hice un par de fotos de la cara en primer plano (creo que he perdido algo de visión del ojo derecho por culpa del flash), una a la vista desde la terraza de casa, me hice un par de fotos del miembro (No preguntéis porqué. Fué una tentación irresistible. Tenía que hacerlo) y la guardé en la mochila. Dispuesta para disparar en cualquier situación. Ahora sólo tengo que esperar a que aparezca la oportunidad.

En cuanto recuerde traerme el cable al curro pa guardarlas en el PC, las voy colgando por aquí.

Jo. Soy felíz.

En la hierba

Estoy aquí, tirado en la hierba con la oreja apoyada, escuchando el suelo. Un ojo apenas distingue unos palos verdes gigantes que deben ser césped. El otro intenta enfocar las dos hormigas que se han puesto a corretear por mi antebrazo. Me hacen cosquillas y me apetece apartarlas de un manotazo pero no me apetece moverme, no puedo moverme.
La respiración es profunda, casi oculta. Honda, muy honda.
El sol me abofetea con fuerza la cara, lo sé porque a mi alrededor todo tiene un color blanquinoso y todo está muy pálido, como esas fotos que se hacen con mucha luz... Sin embargo no puedo notar su calor. Mi espalda está muy fría. Tampoco quiero arroparme, no puedo arroparme.
Había algo que correteaba por mi nariz y pensaba que era otra de esas estúpidas hormigas pero cuando ha tocado mi labio he notado su calor y con la punta de mi lengua he descubierto su inconfundible sabor metálico. Es sangre.
No sé porqué mi nariz se empeña ahora en ponerse a sangrar. A veces lo hace. Sin motivo. Dicen que son golpes de frio pero algo me dice que ahora no es así.
No quiero limpiarme la sangre. Me encanta su color violento, su efecto visual devastador... De hecho tampoco tengo fuerzas para limpiármela...
Joder, creo que ahora hay miles de hormigas corriéndome por los pies...
¿He comprado hoy leche?
El cielo se está poniendo oscuro de golpe. Joder, con el sol que hacía. Qué lástima. A lo mejor llueve mucho.
¿He tendido la...?
Un momento. ¿Esto no será que me muero?
Ups, creo que sí...

Mi mujer, la montse

Llevo unos pocos días sin escribir nada y es que estoy un poco hasta arriba de curro, y como aquí sólo escribo desde el curro pues eso, que no tengo mucho tiempo.

Como tampoco estoy muy creativo y no sé qué contaros, os voy a hablar de lo que llevo pensando desde hace un par de días. La escalada. Me juré a mí mismo que no pondría nada acerca del tema en este blog ya que tengo otro para estas cosas, pero como ese otro lo tengo cantidá dejao, pues casi que lo pongo aquí. Total, nunca he tenido palabra. Y si no os gusta o rallo, pues os lo saltais. Que tampoco os cobro por lo que escribo, coño. ;)

Bueno, mañana sábado vamos a trepar. Vamos en principio Juan Sin Miedo, Toni y yo. Tres elementos. El finde pasado ya decidimos lo que haríamos al siguiente. Son dos opciones.

La primera es un vía vieja, a donde se sube muy poca gente, dónde pasas mucho miedo porque si te caes pegas un "vuelo" de cojones y que es bastante técnica, o sea difícil. Pero por contra es preciosa.



Se trata de "El Sentinella" (el centinela) y es la del medio de la foto con una mancha blanca. Iremos por la arista sur (la de la derecha), son unos 110 metros. Una vez llegas arriba te bajas mediante un rappel "volao" entre "El sentinella" y su "Fusil" (que es la piedra más pequeña y muy fina adosada a su izquierda). Entre ellas hay hueco, no se tocan. Y tu bajas por ahí colgao como una araña de su hilo durante 40 metros. Y sí, eso también mola.

La segunda es el "Elefant". ¿Qué por qué se llama así? Ver foto siguiente.



Esta es una de esas míticas que tiene que hacer todo el mundo. Que tiene su prestigio pero a la que se sube todo cristo y es muy posible que no estemos solos en la pared. También me hace ilusión hacerla porque es un pedrusco muy guapo, pero no me hace ilusión estar pendiente de si un desgraciao que va por delante tuyo tiene los pies de madera y no deja de tirarte piedras.

Iremos por la "trompa" del Elefant, que desde abajo se ve así.



Yo, por mi parte prefiero hacer la primera, pero tampoco me apetece cagarme patas abajo y creer durante 3 horas que voy a morir. Sí, es un pelín exagerao pero miedo, ya os digo yo que lo pasas.
Si hacemos la segunda también me hará ilusión porque llevar un güevo de años escalando en Montserrat y no haberme subido al Elefant tiene tela. En fins, ya os contaré si os apetece.

Por cierto, esta tarde voy a ver si me compro una cámara de fotos, que ya va siendo hora. Si la estreno allí, ya os pondré alguna.

No sé perder

Por mi cumpleaños me reglaron un Risk. Y eso, debido a que apenas he tenido una infancia material, me hizo mucha ilusión. Pero bueno, el tema no va por ahí.

El tema va de que ayer fue mi primera victoria en esto de conquistar el mundo. Y me encanta. Me sentí poderoso. Mis ejércitos azules podían viajar por todo el planeta sin limitaciones esperando el asalto final. Hitler habría sido un cantamañanas a mi lado. Podía arrasar continentes enteros y me encantaba.
Antes todo eran derrotas y bilis. Y es que esto de perder, no se me ha dado nunca bien.
En el fútbol lo llevo mejor. Hay algo de mí que asocia fútbol y resignación. Supongo que se debe a que toda mi infancia jugué con el peor equipo que la comarca haya visto. Creo que en cuatro o cinco años sólo derrotamos a un equipo de mataos. Esos sí que tuvieron que tener una infancia chunga. Pero a parte del fútbol, en todo lo demás soy asquerosamente malo perdiendo.
Me tomo las derrotas como algo personal. Como un desafío a mi intelecto. Noto la sangre acumularse en las venas del cuello y la frente. Si tuviera un AK-47 enviaría a mis adversarios a criar malvas -sean lo que sean las malvas- y me enfado y me reboto y dejo de hablar con mis amigos. Y claro, ellos se parten...
No sé porqué es. Yo no creo que sea una persona competitiva. Tampoco es que esté poco acostumbrado a perder, porque perder pierdo muchísimo. Es curioso porque por ejemplo con cualquier juego de cartas soy patéticamente malo. No sé, creo que la zona del cerebro que se usa para jugar con la baraja española ha sido gravemente dañada por el alcohol y las drogas. O incluso por alguna hostia que me di de pequeño porque tampoco recuerdo que antes ganara una mierda. Yo creo que simplemente soy algo (ejem, ejem) inmaduro e incapaz de reconocer una limitación.

Está claro que mi materia gris no va a hacer ningún esfuerzo por superarse y aprender a hacer cosas. Ahora necesito entrenar la vesícula biliar para que se esté más tranquilita y segregue un poco menos de mala hostia. Tengo que aprender a perder.

El síndrome del Capitán Hook

De sobras es conocido lo que han acertado a llamar "El complejo de Peter Pan". Que dice algo así como que es una necesidad de agarrarse a la juventud y rechazar el hacerse mayor. Buscando por ahí en una página web tipo "Cosmopolitan" he encontrado lo que podían ser sus síntomas:

Buscar Juventud eterna

Negarse a crecer y envejecer

No hacer frente a las responsabilidades y al compromiso estable, tanto desde el punto de vista personal como profesional.

Buscar la libertad a cualquier precio.

Bien. Y yo me pregunto ¿Se puede saber qué tiene de malo eso?
Me gustaria saber porqué la gente se empeña (y en especial las mujeres, no os lo tomeis mal) en que maduremos, cojamos compromisos y nos atemos a las responsabilidades.
A mí NO ME DA LA GANA.
Quiero seguir jugando con la arena cuando voy a la playa. Quiero llenarme de barro jugando con algún perro. Quiero reír con mis amigos. Quiero la calle. Quero correr por el bosque y arañarme las rodillas. Quiero bromear y me gusta que me hagan reír.
No quiero planear el mañana y no quiero decidir por nadie.

Sí. Es probable que yo padezca del complejo de Peter Pan, pero no es mi culpa si sufrís del síndrome del capitán Hook.


PD: Fin de la serie monotemática del "Hacerse mayor".

Me dueeleee...

Tengo unas putas agujetas que no me dejan ni pensar...

Ando cojo, haciendo muecas raras y refunfuñando tol día. El último comentario de Doblezero en el anterior post (puesto a mala leche, que lo sé) tenía algo de razón. Estoy hecho un puto carcamal.

Y es que después de haber salido el jueves (demasiado), estar todo el viernes jodido por la resaca, salir el viernes hasta las mil haciendo el indio, me cojo un fin de semana con la peña de relax en una masía rodeada de un bosque inmenso en medio de la nada y sólo se me ocurre jugar al paintball (sí. sí esa mierda de la guerrita de pinturas para yuppies... Que no veas las hostias que dan las bolitas y lo que corres pa que no te den), a básquet, a voley, unas 18324 horas de pingpon, a básquet otra vez... Y claro, ya no tengo edad.

¿Por qué coño no me puedo estar quieto?

Esto de hacerse viejo ¿dura mucho?


PD: Y a todo esto Felicidades pa la ñiña esa que cumple años hoy y que no quiere escribir aquí (vaya usté a saber porqué) pero que no deja de pedirme que actualice todos los putos días. Felicidades guapa. Que te estás poniendo mu guapa.
Ains, divina juventú...

La churrería y los vagones de Correos

Ayer, al salir del trabajo, tuve que ir por la zona de Glorias. Donde la torre Agbar. Esa que parece una mezcla entre un dildo de mil colores y una lámpara de esas de plasma... bueno, ya sabeis.
El caso es que yo hasta los 9 años estuve viviendo por ahí, muy cerca, a un par de calles.
Ya desde que bajé al andén del metro empecé a recordar... El mismo bar allí abajo en la estación, el pasillo de la salida (que recordaba muuuucho más largo) en el que ya no había un grafitti que tengo grabado a fuego en el recuerdo, los escalones y una vez salías.... La churrería. Joder. Han pasado más de 20 años y tuve un peazo de deja vu que me río de matrix... El olor...



Me quedé agilipollao, mirando al churrero. ¿Sería el mismo? Me entraron unas ganas terribles de preguntarle si me recordaba... Bueno, a mí, no creo que me reconozca pero a mi madre y a mí abuela seguro que sí que las conocía mucho. Quise hablarle a aquél aparecido de mi pasado, pero en seguida pensé que quizá no le alegraría el día diciéndole que tanto mi madre como mi abuela habían muerto ya.

Luego eché un vistazo alrededor y recordé muchas cosas de entonces. De cuando las vías del tren pasaban muy cerca de allí (ahora creo que están soterradas) y jugábamos allí cerca. Y de cuando nos escondíamos cuando veíamos un vagón de Correos porque hacían fotos a todo aquél que estaba cerca de las vías (dios sabe para qué, quizá había muchos bandidos asaltadores de trenes de Correos ¿?. ¿Aún sacan fotos?). Recordé también el antiguo parque de las glorias ahora reducido a una especie de plaza de toros rodeada de una rotonda gigante. De cuando me abrí la frente haciendo el tarzán con las hojas de una palmera, de cuando no subiamos a las palmeras a coger dátiles, de la pista de patinaje (donde jamás entré)...

También me entraron unas ganas terribles de acercarme a mi antigua casa pero la verdad es que ya tuve suficiente dosis de nostalgia para un par de meses.

Y hoy, tengo que volver.